Андрей Богданов - В нужное время в нужном месте
«Ухожу сама. Бонифаций, прости за обрез. Люблю, целую, искреннее ваша К. К.».
– Что за обрез? Этот?
– Да.
– Твой?
– Да.
– Зарегистрирован?
– Нет.
– Плохо.
– Знаю.
– Откуда он?
– В деревню ко мне ездили, по дедовым местам семьей гуляли. На чердаке нашли.
– Это того деда, что на оборотней охотился и ни за что ни про что полдеревни перебил?
– В общем и целом – да.
Прибыла бригада Шерифа…
– Шериф…
– Да.
– Картечь странная.
– Что с ней?
– Не поймем пока…
– Бонифаций, что за картечь?
– Она серебряная.
– Почему?
– Такую привезли.
– Из деревни, вместе с обрезом?
– Да.
– Еще заряженные патроны есть?
– Да.
– Сколько?
– Двадцать семь… То есть – уже, наверное, двадцать шесть.
– Где?
Я показал. Они пересчитали.
– А где еще один, Бонифаций?
– Ваше высокоблагородие, если позволите…
– Да.
– Господин, видимо, думал, что выстрел был один. На самом же деле она разрядила в себя оба ствола одновременно. То есть – все сходится. Двадцать семь минус два – двадцать пять.
Да.
Уже.
Двадцать пять, двадцать пять…
Вышла теща погулять.
– Забираем все… Надо было регистрировать, Бонифаций, теперь будут лишние проблемы.
Я пожал плечами.
– Шериф, на берегу следы. Много. Наверное, около шестерых мужчин. Недавно. Меньше часа. Выносили что-то тяжелое. Несколько раз. Пришли и ушли на катере.
– Да… – пробормотал Марат. – А ты что скажешь, Бонифаций?
– Ничего.
– А ты вообще что-нибудь видел?
– Нет.
– Слышал?
– Нет.
– Ты что, снотворного обожрался на ночь? Или спишь с затычками в ушах? Стреляли из двух стволов!
– Снотворного я не пил, в ушах ничего не было.
– Ясно… Так, Бонифаций, посмотри по комнатам. Может, чего пропало.
– Хорошо.
В компании человека Шерифа я прогулялся по комнатам. Завернул в тещин кабинет. Вот тебе и «НЕ ХВАТАЕТ»…
– Марат!..
– В чем дело?
– Тещиной коллекции черепов нет. Пропали все…
– Кому это вдруг полтысячи черепов понадобилось?
– Шиза какая-то…
Метко. Именно «шиза».
И эта самая шиза стала резко набирать обороты.
– Ваше высокоблагородие!..
– Да.
– …Тут… ну… вообще ерунда полная – это оружие неисправно, оно не могло выстрелить… Но выстрелило!
– Что?!
– Вот, сами посмотрите… Мы вынули гильзы. Потом взвели курки, нажали – и ничего.
– Что ничего?
Шерифов следователь для наглядности продемонстрировал. Когда он нажал сначала один спусковой крючок, потом другой, потом оба вместе – привычных в таком случае щелчков не последовало.
– И что это значит?
– Не знаю, Шериф. Из него недавно стреляли – это видно. Но он не исправен.
– Может, он повредился… э… после выстрелов?
– Сейчас гляну…
Следователь бывалыми руками проворно разобрал мой обрез…
– Ну – что там?
– Можете меня уволить, но эта пушка – просто железяка. Из нее невозможно выстрелить ни так, ни этак.
– В смысле?
– Посмотрите сами – все как-то наперекосяк… Но это не от выстрелов… Это уже давние дефекты… Он старый очень… Ему лет сто. Или больше… Но, странно, ваше высокоблагородие – за ним почему-то хорошо ухаживали, смазывали, чистили…
– Да… Но ты говорил – из него стреляли.
– Это по внутренней поверхности стволов четко видно.
– Бонифаций, ты стрелял из этого оружия?
– Да, Марат…
– Давно?
– На прошлой неделе, на выходных… По бутылкам.
– Ваше высокоблагородие, это исключено. Господин говорит неправду. Из этого обреза невозможно…
– Я уже слышал!
– Извините, ваше высокоблагородие…
– Бонифаций, а может – это не твой обрез, а? Приглядись внимательней… Руками не трогай!..
– Это мой обрез.
– И ты из него стрелял неделю назад?
– Да.
– Бонифаций, ты в уме? Из него нельзя выстрелить, ты же слышал – это барахло.
– Марат, ты не последователен. Человек же отчетливо сказал – из стволов недавно вылетала картечь… Это видно по внутренней поверхности…
– Заткнись.
– Но ты же сам спрашиваешь… Дай мне обрез, я выстрелю. Просто никто кроме меня и Капитолины Карловны не может из него стрелять. Он так устроен. Заколдованный или что-то вроде того…
– Ты сам-то хоть понял, что сказал?
– Давай обрез. И я шмальну из него!
– Нельзя, он вещественное доказательство…
– Тогда о чем речь, Марат?!
– На всякий случай обо всем.
– Это глупо, Марат.
– Ну, допустим… Тогда просто подумай о том, что говоришь. Заметь – протокола я не веду, ничего не записываю… Все это случится у меня в кабинете. Вот и подумай – ЧТО ты там будешь говорить.
– То же самое, что сейчас.
– Это плохая шутка.
– А я не шучу, Марат.
– Да, ты не шутишь – ты себе свободное место на галерах подыскиваешь.
И тут – пришла жена…
И – началась душераздирающая сцена…
– Мама-а!!!
– Сюда нельзя.
– М-м-а-ам-м-а-а-ачк-а-а-а-а!!!
– Бонифаций. Уведи. Потом договорим. Никуда не уезжай из города. Ты понял?
– Да. И?
– «И» – не знаю! Пока. Будь в городе. Похороны я организую. Понял?
– Иди ты, «понимальщик»…
– Дурак ты. Дурак и скотина. Для тебя же стараюсь, не для себя…
– Гран мерси…
– Чего?
– Агромадное спасибо, говорю.
Диалог был закончен. Тому, как я провел утро, как обнаружил труп, Марат не поверил. И, надо признать, у него на то были все резоны: из дома стадо каких-то козлов волочет полтыщи черепов, уроды причаливают, отчаливают, теща палит из обоих стволов…
И не просто «стволов», а из непонятного обреза, принадлежащего зятю.
Еще оставляет предсмертную записку, адресованную тому же зятю.
А зять – ни при чем.
Спит. Просыпается. Кофей пьет. Сигареты курит.
И даже выстрела не слышит!
Я бы тоже не поверил.
Если бы не был тем самым зятем.
Той самой тещи.
Обладательницы того самого собрания пропавших черепушек.
Под моим руководством супруга скушала лошадиную дозу успокоительного и молча осела на кровать. В доме стало гораздо тише. И душераздирающая сцена, миновав вокальную фазу, приняла более смирную конфигурацию. Но легче от этого никому не стало.
Глава вторая
Заложники морской крепости
Месяцем ранее
…Второй день вою про себя «Лунную сонату» Бетховена.
