Сергей Павлов - Амазония, яpданг Восточный
- Женя, ты когда включил канал на Р-4500? Вспомни с точностью до минуты.
- Точно по графику, ровно в шесть сорок пять.
- Как долго буровая не отвечала?
- Минут семь. Я перевел канал в режим автоматического вызова на связь и зафиксировал позицию вот с этой картинкой, - Женя кивнул на экран. - Трофимова появилась минут через семь. Волосы в беспорядке... В спешке выпалила то, что вы уже знаете, и убежала.
- Повтори для Вадима, он не знает.
- Вот дословно: "Извини, Галкин, здесь такое творится!.. Песков всех нас вампирами обозвал и Айдарова чуть не убил!"
- Песков... Айдарова? - промямлил я ошарашенно. - Вы что, парни!.. Разыгрываете меня, что ли?
- Погоди, это не все, - обронил Можаровский. - Кроме всего прочего, Женю потряс ее смех.
- Ну... не совсем смех, - робко возразил Женя. - После своего торопливого сообщения Трофимова странно так хохотнула и сразу выпорхнула из диспетчерской. На ее руке и белом халате была свежая кровь...
"Хохотнула, выпорхнула, - мысленно повторил я как в гипнотическом трансе. - Свежая кровь!.." Меня передернуло.
- В каком месте халат был в крови? - спросил Можаровский.
- Собственно... несколько пятен. На пальцах, на рукаве и... вот здесь, на груди. - Галкин показал где. - И пятно на щеке. У меня сразу так... подозрение, что она не в себе.
- Кто? - выдохнул я.
- Трофимова.
- Конкретнее, - потребовал Адам. - Что значит "не в себе"? Умом тронулась? Или, может быть, навеселе?
- Может быть...
- Спирт у тебя на буровой имеется? - тихо спросил Адам. - Эй, старший прораб буровых работ, я тебя спрашиваю.
Я словно опомнился. Обвел взглядом стены, чтобы легче было взять себя в руки. Процедил:
- Навеселе, говорите?
Женя Галкин неуверенно развел руками. Можаровский пристально смотрел на меня.
- Ну вот что, - сказал я, чувствуя неприятное натяжение кожи на собственных скулах. - Я больше трех лет с ними работаю и уж как-нибудь каждого знаю. Кстати, Песков и Карим Айдаров - друзья. А насчет Светланы Трофимовой... это вы бросьте! За такое я ведь... и врезать могу.
Я поднялся. Галкин неуверенно отступил. Главный диспетчер, обратив ко мне побагровевший затылок в завитках рыжих волос, повел рукой над пультом сектора Амазонии. Красиво повел, музыкальной рукой маэстро над мануалами органа в старинном соборе. В Воскресенском, скажем, соборе музейного городка Новый Иерусалим. Великое Внеземелье, даже не знаю, в какой точке эклиптики сейчас этот Новый Иерусалим!
- А вот сюда, старший прораб, взглянуть хочешь? - прошипел маэстро Адам, и от мерзкой его интонации глаза мои непроизвольно сузились, а кожа на скулах натянулась до хруста. - Сядь, разговор не окончен.
Сектор Амазонии ожил: организованно вспыхнули и погасли командные группы светосигналов. На экране сменилась картинка. Я узнал интерьер бурового зала, сел. И вовремя.
В глубине, как всегда, хорошо освещенного рабочего зала нашей Р-4500 белели накрытые цилиндрическими кожухами громоздкие барабаны для проходческих шлангов, лоснились блеском инструментальной стали аккуратно укрепленные на стендах буровые наконечники, мигали табло температурного и газового контроля. Я перевел взгляд ближе - на устье скважины. Точнее, на агрегат обеспечения герметизации забитого в устье скважины обсадного стакана. Проходческий шланг глянцевым телом питона свисал с желобчатого обода верхнего блок-балансира и, плотно обжатый сальником гермокольца, исчезал в направляющей, откуда начинался его четырехкилометровый путь по вертикали в промерзшие недра планеты. Двух секунд мне было достаточно, чтобы понять: проходки нет, буровая простаивает. О том же свидетельствовала индикация бурового процесса: в левом нижнем углу экрана светились нули. А в правом - рдела расползшаяся на серебристом полу рабочего зала глянцевитая лужа...
Уяснив наконец, что собой представляет эта ужасная лужа, я беспомощно оглянулся. Галкин ушел. Главный все так же сидел на коробке, но смотрел куда-то в сторону от экрана. Они уже это видели. Вот, значит, в чем дело...
Словно желая подчеркнуть масштабы несчастья, кто-то оставил возле кошмарной лужи залитый кровью халат. Когда я увидел этот халат, мне показалось, будто вокруг меня внезапно исчез воздух - дышать стало нечем. Что ж это она, говорила: "Песков Айдарова чуть не убил"?! Судя по размерам лужи, Песков Айдарову голову оторвал, не иначе...
Почти невидящими глазами я попытался всмотреться в синий кружок, который сиял возле воротника брошенного халата. Нет, на таком расстоянии букв не видно... Хотел попросить Можаровского дать увеличение на экран, но мне помешали. Пульт скрипнул звукосигналами столичного вызова, и чей-то голос напористо произнес:
- Центр - сектору Амазонии. Ну, как у вас? Нового что?
- Ничего, - ответил, взглянув на меня, Адам. - Пятая по-прежнему не отвечает. У вас что?
- Бригада медикологов в сборе. Перед стартом интересуются последними новостями.
"Значит, реаниматоров вызвали", - обреченно подумал я.
- Все по-прежнему, - повторил Адам. - Ничего нового.
- А кто сегодня на пятой сменный мастер бурения?
- Вадим, кто у тебя там сменный? - переадресовал вопрос Можаровский.
- Фикрет Султанов, - проговорил я деревянным ртом. - А при чем сменный, если за все отвечает прораб? Я буду на буровой раньше реаниматоров.
- Нил, когда медикологи вылетают? - осведомился Адам.
Длинная пауза. Можаровский не выдержал:
- Нил! Берков!
- Аэр медикологов стартовал, - донеслось из столицы. - Прорабу мои соболезнования. Ну что, конец связи?
Мне было плевать на соболезнования Нила Беркова. Я разглядывал синий кружок на пропитанном кровью халате и ждал, когда Можаровский освободится. Покосившись в мою сторону, он пояснил:
- Я тут с перепугу инициативу на себя взял - медиков без твоего ведома вызвал.
- Правильно сделал. Дай-ка увеличение на экран. Вот здесь... - я тронул место у своего плеча, где на спецхалатах бурильщиков в синем кружке обозначены инициалы владельца.
- Уже смотрели, - сразу понял Адам. - Инициалы "Эн. Пе." - Он дал на экран увеличенное изображение белых букв на синем фоне: "Н. П.". Видишь?
Я не ответил. Я ожидал увидеть инициалы Айдарова.
- Очевидно, халат Николая Пескова. Других "Эн. Пе." на буровой как будто нет?
- Других нет. - Я встал. Голова у меня шла кругом.
Плохо помню, как я добирался до экипировочной и как парни из команды шлюзового обеспечения снова натягивали на меня эскомб. Все происходящее почему-то казалось мне странным действием, не имеющим ко мне отношения. Ощутив на лице холодную кислородную маску, я сделал несколько глубоких вдохов и только после этого осознал, что в жизни моей наступает крутой поворот. Я уже не буду прорабом. Снимут к чертовой бабушке. Я уже не буду работать на буровой. Отстранят. Теперь меня объявят персоной нон грата и предложат убраться с Марса первым же рейсовиком. Или, хуже того, вообще прихлопнут служебную визу во Внеземелье. Но самое страшное - если умрет Айдаров.
