Боб Берден - У тебя свои проблемы, у меня - свои
Только теперь я замечаю, какой красивой женщиной она была, какой молодой и опрятной. Ее золотые локоны растрепаны, лицо отвернуто набок, рот разинут, глаза устремлены вдаль.
В этот миг меня осеняет гадкая мысль. Неплохо было бы засунуть сопло пылесоса ей между ног. В такие драматичные или ужасные минуты мне всегда приходят в голову разные странные идеи. Словно кто-то надиктовывает.
Нет! Я выбрасываю ужасную мысль из своей головы! Я весь передергиваюсь от отвращения! Какой это был бы мерзкий поступок.
Но затем мне приходит в голову, что если я сделаю ей куннилингус - у некоторых людей способность слышать и осязать сохраняется несколько минут и даже часов после смерти, - это превратит последние мгновения ее жизни в мирное, сладостное блаженство. Да!
Я почти что не знаком с ней, но сейчас мне кажется, будто я хорошо ее знаю. Я ставлю пылесос на асфальт и берусь за дело. Конечно, я поступаю странно, но ведь мне ее очень, очень жаль. Тогда, в квартире, мне даже не пришло в голову, что я веду себя нехорошо. Они говорят, что в этом и состоит моя проблема - трудности с дифференциацией. Я с большим трудом отличаю правильное от неправильного. Да, но она, она... Если она мертва, совсем мертва, то сейчас я стараюсь совершенно зря и вообще предаюсь нелепому занятию, но что, если она жива? Она действительно наслаждается этим последним удовольствием в своей жизни? Или она думает о блузке, которую хотела купить, о своем молодом муже, о неоконченной уборке, возможно - о сериале, которого она теперь не увидит?
И ВДРУГ! ГОЛОС СВЕРХУ!
- Эй ты! Ты что это там делаешь, скотина? - кричит мне мужчина в окне.
Паника!
Теряю голову!
Наутек!
Убегаю! Я даже не поднял глаз, разве что кончик глаза... Бегу, бегу, бегу...
Бегу довольно долго. По улицам и переулкам, вдоль заборов, петляя по всему городу.
Мое быстрое молодое тело несет меня!
Мои ноги летят!
Тр-м-м-м! Я - реактивный самолет!
Тр-м-м-м! Я лечу, я парю.
Я долго бежал и теперь нахожусь очень далеко, совсем в другом квартале, в другом районе. Запыхавшись, я останавливаюсь у забора... прикладываю руку к груди, ощущаю, как колотится мое сердце... я в пригороде. Я на улочке, в закоулке, куда выходят задние дворы особняков. Это чистенькие, построенные в 40-50-х годах бунгало, не то чтобы очень большие, но ухоженные, покрашенные по большей части в белый цвет. Прямо у меня под носом какой-то мужчина возится в своем саду...
- Эй, сынок - с тобой все нормально?
Он обращается ко мне! От его доброты у меня на глаза наворачиваются слезы.
- Послушай-ка, тебе лучше присесть... Ты себя хорошо чувствуешь?
ЕСЛИ СКАЗАТЬ ЕМУ: "Я... я только что убил женщину", - а он спросит: "Что-о?" - а я скажу: "Это было ужасно - разумеется, я ее случайно - но ее... мозги - я видел ее мозги на тротуаре", - а он скажет: "Никогда не видел мозгов, какого они цвета?" Нет, не стоит ему этого говорить - и поэтому я говорю: "Простите, вы мне не дадите стакан воды?"
Я иду вслед за ним в дом. Говорю ему, что меня зовут Рэндолл.
Стакан, который он мне протягивает, выглядит очень маленьким неприлично маленьким для стакана с водой.
Я окидываю его подозрительным взглядом.
Я выпиваю миниатюрный стаканчик.
- Можно мне еще?
- Ась?
- Ой, извините, дайте мне стакан воды, пожалуйста! (Волшебные слова: пожалуйста, спасибо.)
Он выжидает с минуту, словно бы обдумывая ответ. - Боюсь, что нет. Больше я тебе ничего не дам.
Меня охватывает злость... У этого типа такой вид, словно в прошлой жизни он был дятлом. Подобный оборот событий удручает меня. Я чувствую себя жертвой. Голова у меня идет кругом. В ней - ни одной мысли, одни чувства снуют туда-сюда, взад-вперед, выскакивают наружу и вновь заскакивают обратно.
Почему все всегда кончается такой, такой ХЕРНЕЙ! "Р-р-р-р", - рычу я. Почему нормальная, хорошая жизнь постоянно обходит меня стороной? Я гляжу на него, он глядит на меня, отводит глаза, меряет меня взглядом, нахал, ниже меня ростом, заморыш, дурацкая рожа, и кухня у него тоже дурацкая!
Ничего не говоря, мы смотрим друг на друга. Слышу тиканье часов на стене...
И бэмс! - наступаю ему на ногу. - Ой! Ты что!
Выбегаю из дома... хлопаю дверью.
Убегаю...
Отбежав совсем недалеко, вспоминаю, что оставил там свой пылесос. Во-он там, под забором...
Он опять вышел в сад. Ползу на брюхе, как десантник... Пачкаю новый костюм...
По улочке едут на велосипедах дети. Один переехал мне ногу и засмеялся, но я молча ползу дальше...
Да, мне хочется вскочить и погнаться за этим мальчишкой, толкнуть его в кусты - мечта воплощается перед моим мысленным взором, я воображаю, как буду его убивать - провожаю его взглядом, в котором отчетливо читается моя мечта. Но я ползу дальше. Я самоотверженно отдаюсь своей миссии.
Пылесос. Хватаю его. Раз - и готово. Я отвечаю за этот агрегат.
Теперь он у меня под мышкой, и старик никак не может этому помешать! Старик опять возится в своем саду. Я встаю и кричу через забор: "ЭЙ ТЫ!" прямо в лицо старику!
Он с перепугу хлопает глазами! Злорадствуя, я машу в воздухе пылесосом и его гремучим шлангом! Старик замахивается тяпкой. В мгновение ока я срываюсь с места и, не оглядываясь, удаляюсь.
Пробежав несколько кварталов, я торможу и перевожу дух. Ноги шлепают по асфальту. Ставлю наземь пылесос, тяжело дыша, наклоняюсь, упершись руками в колени... фу-у-у-у!
Все тело гудит от утомления. Да, вот теперь я наконец-то повеселился! Какой странный старикашка, а? Не хотел долить мне воды; да мне еще повезло, что я от него вовремя удрал, ай да я!
На углу - у пересечения улицы с проспектом, служащим границей этого района - я вижу магазин. Направляюсь к нему шагом. Вхожу. Человек за прилавком рассматривает меня. Покупаю печенье, шоколадное молоко и, сам не зная, зачем, пакетик бейсбольных карточек. В детстве у меня была полная обувная коробка бейсбольных карточек. Помню, как-то я зашел в газетную лавочку, а там был один мальчишка, которому мама дала двадцатидолларовую бумажку на бейсбольные карточки. У него был день рождения, и он покупал пакетик за пакетиком, по двадцать пакетиков на доллар, и распечатывал их прямо в лавочке, до полной коллекции ему не хватало только Теда Уильямса и Боба Френда, и все ребята столпились вокруг посмотреть, и мы все упивались этой оргией, глазели, как человек покупает и распечатывает пакетик за пакетиком, я поглядел на его одежду: он был богатый, и у входа в лавочку стояла машина - длиннющая, чистая, блестящая, и я, помнится, подумал: ах, вот как богатые справляют свои дни рождения...
Иду, волоча пылесос. Останавливаюсь. Присаживаюсь. Карточки, которые я только что купил, упакованы в термически запечатанный пакетик из серебристого пластика, ничуть не похожий на старомодную прессованную вощеную бумагу моего детства. Я надорвал пакетик. Надо же - бейсболисты тоже изменились, стали похожи на нормальных людей, прямо какие-то яппи, стерильные какие-то. Но я-то помню, какими уродливыми раздолбаями они выглядели в 1963-м, эти новенькие ничуть на них не похожи. И тут меня охватывает странное-странное чувство, которое можно описать как: "А что это я здесь делаю?" Чувствую себя идиотом, а потом ощущаю, что я совсем одинок, по настоящему одинок, как перст. Гляжу на проезжающие мимо автомобили, на крохотные машины вдали, во-он там, в нескольких кварталах от меня, какие-то люди кладут асфальт, и солнце сияет, и...
