Дмитрий Скирюк - Руны судьбы (Осенний Лис - 5)
Ночь вступила в свои права. Что удивительно - страха не было. Ни темнота, ни звери Ялку не страшили, гораздо больше донимали холод и сырость. Теперь же холод постепенно отступал, и девушку стали одолевать разные мысли. Пожалуй, лишь теперь она по-настоящему задумалась, зачем и почему она ушла искать знахаря.
Сперва она решила, что причиной были только её злость и безысходность. Потом подумала ещё и поняла - не только они. Здесь было что-то странное, совсем иное. Наконец она нашла нужное слово: беспокойство.
Её снедало беспокойство. Неуверенность. Какая-то неясность, связанная с матерью, со стариком и с ней самой. И никто не мог помочь и объяснить. И этот его взгляд... Как будто травник хотел сказать ей что-то, но не мог, силился припомнить, и не вспомнил...
Внезапно Ялка вздрогнула от понимания. Этот взгляд был ей знаком.
Нет, даже - больше. Этот взгляд был ей знаком: "Уходи".
Теперь она была в этом уверена.
Где, как, когда она могла его видеть? И видела ли? Или это ей просто придумалось?
Жизнь, которая в последние три года обесцветилась, лишилась красок, вдруг изменилась, словно бы с приходом травника в её душе пробудилось что-то старое, забытое. Хорошее или плохое - она не смогла бы сказать. Но это было что-то иное, ей доселе не известное, как будто на мгновение глаза её открылись... и закрылись вновь.
И слепота теперь была невыносимой.
- Ну, хорошо, - проговорила она, сплетая пальцы рук и глядя на огонь костра. - Что я скажу ему, когда найду? "Зачем ты приходишь..." Нет, пожалуй, не так; пожалуй, лучше: "Почему ты приходишь не ко всем больным, а только к тем, к кому... хочешь?". Хм... А он возьмёт и скажет: "А тебе что за дело?". И вот тогда... Тогда я расскажу ему... про маму, про деда, и спрошу... спрошу его...
Глаза слипались. Собственная болтовня звучала блёкло и бесцветно, убаюкивала. Вдруг нахлынули воспоминания - мама, живая и здоровая, стоит с улыбкой на крыльце и машет ей рукой. Костёр в глазах двоился. Вдруг зашуршало за кустами. Ялка смолкла, встрепенулась: показалось, будто кто-то стоит возле дерева и смотрит на неё. Сердце кинулось в галоп, рука машинально поискала нож, однако стоило взглянуть на дерево впрямую, как стало ясно, что тревога ложная. Причиной шороха оказался толстый и седой барсук, усердно разгребавший палую листву. Он что-то выкопал, сожрал, мигнул на Ялку чёрными глазами, облизнулся, фыркнул и исчез в кустах.
- Всё, - сказала девушка сама себе. - Пора и честь знать: надо как-нибудь и спать ложиться.
Волков в окрестностях деревни отродясь никто не видывал, другие звери тоже были здесь в диковинку, костёр с дороги был не виден, так что опасаться Ялке по большому счёту было нечего. Она расправила одеяло и постаралась усесться поудобнее. Однако сон не шёл. Земля была холодной, и Ялка, опасаясь лечь и застудиться, так и просидела всю ночь на скамье, прислонясь спиною к дереву. Мелькнула даже мысль, не лучше ли будет вернуться...
...Когда Ялка протёрла глаза, было уже утро. Костёр прогорел, зато солнце было высоко, светило ярко, пробиваясь сквозь сплетенье нагих ветвей над головой.
Воздух резко потеплел. От снега, выпавшего вечером, не осталось и следа. Настроение у девушки сразу улучшилось. Вдобавок смутная идея, что забрезжила вчера, приобрела вполне реальные черты - Ялка окончательно решила, что сегодня же зайдёт на постоялый двор или в харчевню и попробует наняться на работу. Дня на два, на три, не больше. А потом пойдёт опять.
Так, размышляя о хорошем, Ялка выбралась на большой проезжий тракт, отряхнула юбки от приставших листьев и хвои и бодро двинулась вперёд.
Юбку она всё-таки прожгла. Хоть и не сильно.
* * *
- Эй, Бенедикт! Здорово, мазила. Ты куда идёшь?
Худой носатый парень с волосами цвета тёмной меди, одетый в чёрную бархатную блузу, перехваченную у шеи ярким шёлковым зелёным бантом, оглянулся на кричащего, узнал его и в свою очередь приветственно махнул рукой.
- А, Ганс. Привет.
- Приветик. Славненький денёк, - Ганс подошёл тем временем поближе и прищурился на солнце. Оглядел приятеля и присвистнул. - Куда это ты так вырядился? Опять небось к Ивонне клеишься? Смотри, достанет тебя Клаус, ох, достанет. Обломает тебе пальцы, чем тогда малярить будешь?
- Ещё чего! - парень поднял нос повыше. - Вовсе даже я и не к Ивонне. Я к бургомистру иду.
- Ишь ты! К бургомистру? Врёшь, поди.
- Ни фига подобного. Как есть иду до господина Остенберга. Важный заказ.
- Ну! А чего там? Страсть, как интересно. Покажи.
Бенедикт поспешно спрятал свёрток за спину.
- Не велено показывать никому. Секрет.
- Ну, ну, - Ганс добродушно ухмыльнулся. - Знаем мы секреты энти. Небось, жене евонной патретик захотелось, как в столице у больших вельмож, вот ты и пыжишься. Похоже хоть намалевал-то, а? Ну покажь, чего ты. Другу-то покажь.
- Ганс, ну тебя. Болтаешь невесть что. И вообще, мне пора.
- Иди, иди... Гольбейн несчастный. Бывай здоров.
- Тебе того же.
Парнишка в чёрной блузе поудобнее перехватил под мышку плоский - локтя два на полтора - бумажный свёрток, оглядел себя для верности со всех сторон и зашагал вперёд, довольный своим видом, весело насвистывая песенку.
Сын и бывший ученик, а ныне - подмастерье старого художника Норберта ван Боотса, Бенедикт ван Боотс одет и впрямь сегодня был с потугой на щегольство. Кроме упомянутой блузы на парне были новые короткие штаны с брабантскими манжетами и пряжками, чулки в зелёную полоску в тон банта на шее и большая шляпа чёрного сукна, похожая на перевёрнутое кверху дном ведёрко. Нос, тонкий и породистый, осёдлывали стёкла окуляров - парень был близорук. День выдался на редкость солнечный для осени, Бенедикт, одетый во всё чёрное, парился и потел. За несколько шагов от парня терпко пахло красками, холстом и конопляным маслом.
Юный ученик художника был страшно горд собой.
Ему доверили заказ.
Пусть незначительный, но - первый собственный, всамделишный заказ.
Неделю тому назад сам бургомистр прислал ему письмо, где повелел явиться в городскую ратушу, принял его в собственноручном кабинете, где любезно предложил вина и объяснил, что от него требуется, посулив, естественно, определённое вознаграждение. Небольшое, но, как после выразился папа Норберт, выслушав повествованье сына, "вполне соответствующее для средней паршивости маляра".
Надо сказать, папаша Норберт вообще не отличался тактом и был скуп на похвалы. Критически оглядев готовый холст, он хмыкнул, пробурчал: "Мазня, конечно, но за пять флоринов грех требовать чего-то большего" и посоветовал тащить его быстрее к бургомистру, "пока краски не осыпались".
- Вот видишь, - сказал он, старчески кашляя в ладонь и кутаясь в суконную, заляпанную красками хламиду. - Не зря я тебя тогда этюды с мельниц заставлял писать. А ты артачился: "зачем, зачем", шестую, дескать, мельницу рисую. Никогда не знаешь, что в жизни пригодится. Слушайся отца, человеком станешь. Ну, чего встал? Или ждёшь, что деньги тебе на дом принесут? Давай, бездельник, собирайся.
