Иван Тропов - Город (Крысолов - 1)
- Последний-то? Да чего там... Можно, конечно. Кредит у тебя надежный... Строчка в строчку?
- Да.
На самом деле, повторять заказ пока не требовалось. Но если ребята Рубакова повиснут на хвосте и будут проверять, не надумал ли Крысолов рвать когти, это пригодится. Нужна видимость того, что никуда не бежишь, и даже планов таких в голове нет.
- Когда?
- Хорошо бы в три-четыре дня уложиться, - сказал Стас. - Сможешь?
- В три не в три, а через четыре дня приезжай. Так... Что-то я еще хотел...
Прапор нахмурился, словно в самом деле что-то забыл. Ну-ну. Играй, старый пройдоха. Другим ты, может, голову и задуришь, что совсем простой ты и мягкий человечек, добрый и забывчивый. Почти что белый и пушистый, как новорожденный ангелочек. Картавящий вот только...
- А! - Прапор открыл ящик стола, покопался там, вытянул бумажку с парой строк, накарябанных от руки. - Ну а ты тоже хорош, Крысолов. Молчит... Пришел чтоб товар получить, а сам молчит. Вот сюда подъезжай за завтрашним заказом. Можешь даже сегодня, только позвони, чтобы ребята за игрушки не хватались лишний раз. Нервы - их беречь надо, верно? Нервные клетки пока за большие деньги восстанавливаются...
Прапор протянул бумажку с адресом и временем. В заведении он обсуждал только дела. Передача товара проходила в других местах. Мало ли теперь в Старом Городе укромных мест?
Так. Теперь можно и в бар. Давно уже пора перекусить.
- Ыва? - Стас вопросительно посмотрел на Серого.
Серый ответил мрачным взглядом. Стас поежился. Взгляд был не совсем обезьяньим. Как если бы младенец, на миг перестав блажить, замолчал - и вдруг спросил, этаким спокойным голосом с тщательно скрываемой брезгливостью: "Ну и дурак же ты, дядя. Не надоело еще сюсюкать?"
- Ты чего мрачный такой?
Веселиться, правда, не отчего - секвенсор Прапор не достанет. Но этого и следовало ожидать. Было бы странное, если бы он смог достать... Но тебе-то, Серый, чего грустить?
- Выше нос, шерстяной...
Серый невнятно огрызнулся, но покорно пошел за Стасом.
За стойкой, как и всегда в это время, стоял Марти. Вообще-то звали его простым Петром, но внешность... Вылитый мачо, росший в пустынях и любивший лишь кактусы. Высокий, поджарый до худобы. Лицо длинное, худое, ни капельки жира. Все в морщинках. Мышечные складки под кожей такие четкие, словно на макете для медиков.
Бар пустовал. В углу скучно дежурила одна из девочек мамаши Мани, подергивая носком туфельки в такт музыке.
Парочка ребят, уминающих мясное и тихо переговаривающихся. А это кто там в углу, забившись в тени? В чистеньком, с идеальными стрелками костюмчике, с огромной, начисто обритой головой, попивающий кофе и целиком ушедший в просмотр чего-то на экране планшетки - уж не Чистюля ли? Не его ли это "Пежо" был на стоянке?
Ладно, пусть сидит. Его внимания лучше не привлекать. У частных детективов слишком хорошая память и чересчур наметанный на всякие мелочи глаз.
Тихонько мимо, прямо к стойке. Тоже вся свободная - лишь с правого фланга над ореховой столешницей скрючился здоровенный мужик в кожаном прикиде и с длинными, спутанными патлами, не мытыми несколько дней. Перед ним стояла, в рядочек, небольшая батарея из пивных бутылочек. Пивом от него воняет, должно быть... Лучше приземлимся-ка мы слева.
Но Серый уже ожил, закрутил головой - и потащил к табурету рядом с байкером. Ага, это он не байкера, это он на вазочку с засахаренным арахисом соблазнился, лакомка...
- Привет, Крысолов, - кивнул бармен.
- Привет, Марти.
- Как обычно?
- Да, - сказал Стас и забрался на высокий табурет.
Марти ухмыльнулся, не глядя вытаскивая нужные бутылки:
- Да нет, это само собой... Я про ключи от фургона. Что-то ты рановато, нет? Я думал, завтра заглянешь.
- Я тоже так думал... - Стас вздохнул. - Еще сегодня утром думал...
Марти понимающе хмыкнул, покивал.
- А это кто? - стрельнул глазами по Серому.
Серый взгромоздился на табурет рядом и быстро уминал арахис из вазочки.
Стас тоже поглядел на Серого. Кто... Хороший вопрос, кстати.
Марти, поглядывая на Серого, нацедил из бутылки водки и добавил клюквенного сока. Пододвинул стаканчик к Стасу.
- Он что, голодный? На диете его держишь? Тощий какой... И маленький. Он обычный шимпанзе или карликовый? Совсем маленький какой-то...
- А черт его знает...
Стас усадил Серого к себе на колено, задрал мордочку и расстегнул ошейник. Серый тут же вцепился в него.
- Ну-ка... - Стас добавил в голос басов и твердости. - Бунт на корабле?
Серый отпустил. Отвернулся и спрыгнул на пол. Обиделся, видите ли...
Стас отхлебнул клюквенной и стал изучать ошейник. Повертел его с внешней стороны, с внутренней... Не густо. Кроме клички - Sir Grey готическим шрифтом, - ничего. Ни адреса хозяина, ни информации о прививках. Стас прощупал ошейник подушечками пальцев, перегибая кожу. Нет, микросхемы с электронным паспортом тоже нет.
Марти, с ухмылкой, наблюдал за Стасом.
- Сканер принести?
- Нет. Нет здесь ничего в коже... Слушай, а у тебя...
Стас покосился на байкера, сгорбившегося над батареей пивных бутылочек.
Марти махнул рукой. Не обращай внимания, свои.
- Есть у тебя кто-то, кто в животных разбирается?
- В животных?.. А, этого забустика посмотреть?
- Типа того...
- Слушай, ты! - ожил мужик слева.
Он развернулся, нацелив палец на Стаса. Его глаза нехорошо блестели.
- Еще раз тронешь меня за задницу, гомик, сверну шею. Понял?
Стас почувствовал, как брови взлетели. За задницу?.. Этого патлатого жирдяя, провонявшего бензином, потом и пивным перегаром?..
Стас медленно сполз с табурета, оставив его между собой и мужиком, вытащил левую руку из кармана плаща, положил под подушечку табурета - одним движением можно швырнуть под ноги, если этот здоровяк рванет в драку.
Марти стоял с отпавшей челюстью. Даже руки, натиравшие стакан полотенцем, замерли.
Мужик, горячий как булочка из духовки, вдруг нахмурился. Обернулся.
- Ты еще что такое?..
Он резко выбросил руку, куда-то назад и вниз, схватил что-то за своим табуретом и высоко поднял - робко повизгивающего Серого.
- Гм... Это мое, - сказал Стас.
- Да? - мужик остыл так же быстро, как и завелся. - Рукастый малыш... Свернуть бы ему шею, да больно мордочка приятная. Держи.
Мужик сунул Стасу Серого и словно выключился. Скрючился над батареей бутылок и опять ушел в себя.
- Серый, зараза... - сказал Стас. Крепко держа его за лапу и больше не отпуская.
Серый отвечал кротким взглядом.
А Чистюля за столиком в углу оторвался от планшетки. Внимательно разглядывал Серого, чуть усмехаясь. И где-то там, за этими серыми глазами, все откладывалось в память, надежно и точно. Блин, вот ведь повезло-то!
