Ольга Онойко - Дикий Порт (Райские птицы)
До сих пор не случилось ни одного.
Эмиз говорит. Быстро, очень быстро, он явно хочет успеть выговориться, пока она может его слышать. И местра Надеждина слушает. В чём-то он помогает ей сейчас, этот безумный и несчастный человек: силой оттягивает на себя внимание. Она понимает, что происходит с ним. Эмиз слишком долго ждал, всё это время внутри него копилось напряжение, словно закручивающаяся пружина, которая теперь раскручивается все стремительней. Его психика подобна отпущенной тетиве лука. Это окончится для него плохо в любом случае. Но высока вероятность, что он всё же успеет совершить задуманное…
Он хорошо подготовился.
Её силы тают. Но Алентипална одна из золотой четвёрки, и если сейчас на секунду, на одну-единственную секунду забыть о детях, отпустить в небо яростную Чёрную Птицу, которой несравнимо легче петь смерть, чем жизнь… на одну секунду — и учащённый без того пульс террориста станет ещё чаще, и ещё, и ещё, и сердце его разорвётся.
На одну секунду забыть о детях.
И всё.
Всё окажется бессмысленно.
Поэтому Эмиз говорит, и Алентипална слушает его. Ожидание в полной тишине, под сотнями молитвенных взоров не было бы тяжелей, чем внимание безумцу, но не представить, чем тогда она заняла бы рациональную часть сознания. Невозможно петь, если думаешь только о том, что надо петь.
— Я сделал всё, что мог, — говорит он. — Я много чего мог, местра корректор! Я и не думал, что заработаю столько, сколько заплатил. Новые методики лечения появляются и появляются, вы в курсе, я уверен, и каждая дороже предыдущей. Синдром Мура! Меня трясёт от этого слова. И от вида трясёт. Меня тошнит от мыслей о статистических вероятностях и о вас. Вы одна сплошная статистическая вероятность.
Алентипална осторожно потирает опущенные веки. Её движение странным образом ввергает Эмиза в истерию.
— Я не житель колонии, чёрт бы их все побрал! У меня индикарта Древней Земли! Моя жена провела вне Земли три недели, этого оказалось достаточно, чтобы попасть в статистику. Заболеваний. Синдромом. Мура. Это должен был быть не я! Не мой сын! Какая-то тварь спела песенку, поменяла судьбу на судьбу, тварь с Седьмой Терры, слышите меня, местра триумвир?! Чей-то ублюдок на Урале родился здоровым, потому что мой сын умер в муках!
«Это глупо», — думает Алентипална, но возражать сейчас — ещё глупее.
— Я только потом это понял, — шипит Эмиз. — А тогда я только знал, что вы умеете лечить. Так, что и следов почти не остаётся. Я заплатил, заплатил, чтобы моего мальчика перевели в больницу, куда должны были приехать по обмену опытом ваши врачи. Я только потом понял, что это были за врачи. Вы слышите меня?! Они приехали. Прошли, раздали игрушки. И уехали. И у восьми из тридцати началась положительная динамика. Она началась — и их родителям прислали приглашения на жительство. Я только потом понял, что всё это значило.
Он улыбается. Биопластиковая маска на лице делает гримасу ещё страшнее, чем есть.
— Мой сын не был сверхполноценником, — Эмиз смеётся. — Его не стали спасать.
«Вы не правы, — мысленно отвечает Алентипална. — Вы всё это выдумали». Она ничего не собирается говорить, но не ответить невозможно. Больно слышать ужасное, несправедливое обвинение.
Элия бы сказал: «будь это возможно, существуй какая-то связь между синдромами внешних территорий и сверхполноценностью, так и следовало бы поступать». Тогда медикам Эрэс действительно приходилось бы делать выбор в пользу будущих коллег. Спасти всех невозможно, и как выбирать иначе? По алфавиту?
Связи нет.
Это радует.
— Скажите, — мягко, задумчиво спрашивает Эмиз, — скажите, Алентипална… я знаю, что ваши собственные дети не унаследовали ваших способностей. Если бы один из них оказался болен, вы не помогли бы ему? В обход правил?
Против воли, на миг в чертах Бабушки мелькает сочувствие. Но её лицо быстро ожесточается снова.
— Подумайте о другом, местер Эмиз. Из-за таких, как вы, наши лучшие специалисты вынуждены работать в государственной безопасности вместо того, чтобы лечить детей.
Он ухмыляется.
— Не взывайте к моей совести. Мир нечестен, почему я должен быть честнее мира? Вы же понимаете, что всё решено. Мой сын умер. А теперь ни гроша не стоит жизнь каждого долбаного сверхчеловека в этом здании. И мне приятно это осознавать.
— Хотите честности? — голос Алентипалны дрожит. — Если бы это был Райский Сад, вы бы уже… стали полностью безопасны. Это больница! И здесь нет сверхполноценников, кроме меня. Если вам нужна моя жизнь — убейте. За что умрут безвинные дети?
— А это уже неважно, — лениво отвечает Эмиз, отводя глаза. — И неинтересно. Благодарю, что выслушали, мне это было необходимо. Как-никак, есть вероятность, что я выслушаю вашу лебединую песнь. Так что имеет место некий паритет… Прощайте. Знаете, осуществив давнюю мечту, чувствуешь некое опустошение… впрочем, прощайте. Вы мне больше не нужны.
Экран гаснет.
Алентипална не сразу осознаёт это.
Она долго сидит, оцепенев, не в силах думать даже о штурме, который может начаться, должен начаться, о том, что её обязательно вызволят, очень скоро… Мыслей нет.
— Бабушка, — шепчет кто-то прямо ей в ухо, и она вздрагивает от щекотки. — Возьмите, а? — чья-то лапка вкладывает ей в руку носовой платок. — У вас кровка течё-ёт…
— Спасибо, милый…
— Вы не умирайте, пожалуйста, — просит владелец платка. — Вы же Волшебная Бабушка, правда? Вам нельзя.
Солнце осторожно отмахивается от седой медички, которая пытается смазать чем-то ссадину на его скуле. Под глазом у Полетаева наливается фонарь. Сухонькая рука доктора упорно тянется вверх: она едва достаёт. Доносится: «да на мне как на собаке…»
Кайман стоит неподалёку изваянием.
Кхин разобрался с коллегой-энергетиком по-свойски. Ксенолог-психиатр Ценкович ограничился парой фраз, сработавших значительно суровей удара правой. Полетаеву ещё предстоит осознать, что значит «отстранены от работы на неопределённый срок», он сейчас думает о другом. В отличие от Этцера.
Обиженная Флейта не смотрит на них. Она обижается четыре раза в неделю по графику, и это-то не страшно… Мучает больше абсурдность наказания, чем его тяжесть. Отстранены? Сейчас? Именно сейчас, когда, по логике вещей, необходимы?
Синий Птиц, прямой, строгий, заледенелый под пламенным летним небом, ждёт у края аллеи.
Над парком кружат армейские «крысы».
Час назад казалось, что с террористами налаживается контакт. Браслетник главного врача включили, вышли на общую связь лечебницы, потребовали официальное лицо для переговоров. Это прозвучало странно, учитывая, кто находился в числе заложников, но сам собой последовал вывод, что беседовать хотят с представителем правительства Земли-2. Миссию взял на себя местер Лауреску; попросил обозначить требования, уверяя — сделают всё возможное. Нельзя ли — нет, не выпустить заложников, только разрешить оказать им медицинскую помощь?
