Павел Комарницкий - Хозяин Вселенной
Я улыбаюсь. А что? Вполне возможно, меня теперь станут обзывать Фениксом...
"Не надо. Мне куда больше нравится Рома"
Ирочка обвивает меня руками, целует крепко-крепко, и я отвечаю ей. Как в первый раз. Всегда, как в первый раз.
– А мне так вот нравится твоя белковая оболочка, – внезапно говорю я по-русски. – Очень красивая, и эротично, ну, типа, как классное женское бельё...
Нет, никогда мне этого не понять, должно быть – вот откуда оно берётся?
Ирочка ещё обалдело смотрит на меня, но её тело уже сотрясает едва сдерживаемый смех. Миг – и мы взрываемся хохотом, валясь друг на друга. А как вы хотите? Такие нервные потрясения, нам непременно нужна разрядка.
– О-ой, не могу! – стонет Ирочка. – Ох... – она вытирает слёзы. – Между прочим, тут кто-то называл меня бесстыжей... Мне до этой Радуги далеко... Заставить детишек проделать это прямо на глазах, мне до такого не додуматься!
В этот момент первый солнечный луч обрушивается на нас, заливая ослепительным, ликующим утренним светом.
"Сколько всего мы пережили... Подумать только, сколько всего произошло с того момента, когда группа ни о чём не подозревающих аборигенов-рыболовов возвращалась домой, довольная своим уловом, а одна крылатая девушка ни с того ни с сего обронила перстенёк, всегда плотно и удобно сидевший на пальце..."
"Мне даже обидно немного, что никто из людей ничего про нас не узнает"
В её глазищах зажигаются такие знакомые огоньки-смешинки.
"Не всё так безнадёжно, Рома. Не узнают... А вот папа считает, что непременно должны узнать. Ибо мы с тобой живые легенды будущего"
Я хлопаю глазами. Вот я не понял...
"Чего ты не понял, муж мой? На Земле есть такие люди, писатели называются... Имеется один на примете. Всего-то нужно ему легонечко подсказать. Так, чтобы он и сам не заметил..."
"Писатель?" – я хмыкаю. – "Знаю я человечьих писателей. Он такого наворотит..."
Смешинки в любимых глазищах становятся гуще.
"Ну и наворотит местами, не без этого. Поскольку фантаст, сказочник... Что с того? Главное, чтобы написал про главное"
* * *
Эпилог
Надежда остаётся
– Повернись! Нагнись!
Я послушно исполняю команды. Бессмертный, Носящий имя разглядывает меня в упор, не стесняясь, ощупывает. А чего стесняться? Это же практически уже ЕГО тело. По крайней мере, он так считает.
– Готов ли ты к Слиянию? Встань ровно и отвечай! – Бессмертный явно развлекается. Разумеется, всем воспитуемым в воспиталищах неустанно вдалбливается мысль, якобы происходит слияние личности донора и хозяина. И многие в это даже верят.
– Почту за честь! – я вытягиваюсь по стойке "смирно".
– Хорошо. Эта честь будет оказана тебе завтра утром. Уведите!
Санитар несильно толкает меня в спину. Очень мягко, прямо скажем. За любое повреждение тела донора спрос весьма строгий.
– Иди, иди!
– А одежда? – спрашиваю я вполне натурально.
– Не положено! Завтра утром будет тебе одежда, – Санитар тоже не прочь пошутить и развлечься.
В комнате, залитой резким белым светом потолочных светильников, охранник отрывается от экрана, на котором идёт очередной фильм – какого-то воспитуемого-малолетку пытают электротоком.
– Когда?
– Завтра утром. Великий и Мудрый спешит...
– Великий и Мудрый?! Повелитель Вселенной?! – я совершенно натурально изображаю изумление, широко распахивая глаза. Отсутствие мимических мышц не позволяет мне изобразить его ещё достовернее.
– Теперь ты понял, ничтожный, какой чести удостоен? – Санитар открывает дверь камеры Счастливчиков. – Цени! Давай-ка сюда руки...
Санитары связывают мне руки за спиной мягкой лентой. Разумеется, честь этому ничтожному оказана необычайная, но мало ли... Отгрызёт собственные пальцы, и пойдёшь вместе с придурком в плазмотрон...
– Всё, отдыхай до утра!
Тяжёлая дверь, обитая светлым мягким пластиком, закрывается, лязгают наружные засовы. Я оглядываюсь. Мягкие стены, мягкий пол... вполне можно выспаться до утра. А то здорово загнали меня в последние несколько дней. Сколько имён учить, сколько мелких фактов... как голова не лопнула от натуги. Даже гипнообучение не всесильно. Но иначе нельзя.
"Я на месте"
"Принято. Отдыхай"
И всё. И весь сеанс связи. Никаких имён, никаких номеров. Вообще-то ни разу ещё наши тайные переговоры не были подслушаны спецслужбами Оплота, но сейчас рисковать ни в коем случае нельзя. Ни малейшего риска.
Спать со связанными сзади руками не особо удобно, но я с наслаждением вытягиваюсь на полу. Надо отдохнуть, в самом деле. Потому как завтра у меня будет чрезвычайно трудный день.
Завтра я стану Великим и Мудрым Повелителем Вселенной.
* * *
–... Сорок пятого и Ноль первого не упускать ни при каких обстоятельствах!
– Да ясно, ясно, чего ты, Отец? Мы не упустим.
Я оглядываю свою команду. Подросли мои дети, уже вполне взрослые... Уже могут брать любые номера, не опасаясь разоблачения. И они не упустят. Ни Ноль первого, всемогущего и таинственного личного секретаря Повелителя, ни страшного Сорок пятого, начальника личной охранки Великого и Мудрого. Да и сам Повелитель, собственно, доживает последнюю ночь. Утром его сменит Умник.
– Ладно, ребята, отдыхайте. Завтра у нас будет очень трудный день.
– А ты, Отец?
– А я ещё немного поработаю. Подумаю.
Оставшись один, я некоторое время гляжу в потолок, украшенный круглым диском светильника. Подумаю... Подумать есть над чем.
Давно уже минуло то время, когда кучка грязных оборванцев во главе с бывшим главным инженером, а ныне Изгоем, пряталась в катакомбах заброшенной древней шахты, угрюмо и безнадёжно разглядывая пляшущие язычки пламени над сворачивающимся от огня пластиком. Да, угрюмо и безнадёжно. Потому что тогда никто не верил, что спасение возможно. И я сам не верил, чего уж там...
Сколько всего мы пережили за это время. Кучка изгоев, лишённых вшитых микрочипов идентификации и оттого вынужденная пробираться тайком по самым необитаемым технологическим тоннелям превратилась в реальную силу. Нас уже довольно много, и скоро будет ещё больше. Гораздо больше. Потому что один из родильных заводов уже под нашим контролем, и он выпускает Детей Будущего.
Я закрыл глаза, расслабляясь. Да, Дети Будущего... Мы-то все что, мы просто мутанты, отклонения от общепринятой нормы, пропущенные генным контролем... И выжившие в страшных мясорубках воспиталищ. Не превратившиеся в холодных беспощадных монстров, как подавляющее большинство обитателей Оплота. Они называют себя Истинно Разумными, но мои ребята давно уже зовут их "мертвяки", и это правда. Истинно Разумные здесь мы.
