Павел Комарницкий - Хозяин Вселенной
Между тем крышка надо мной мягко опускается.
«Ты готов?»
«Поехали!»
Вращение-растяжение-головокружение, ослепительная жёлто-оранжевая вспышка, и я внезапно шлёпаюсь на попу, ошалело озираясь. Нет, это явно не зал телепортации, это какая-то фанза… Вот я не понял…
— Ты не ушибся, Рома? — Аина стоит передо мной, как подлинное воплощение истинно материнской заботы. — Это я попросила тебя сюда через плавающий выход… На базе пока то-сё, этикет, а ты нужен здесь и сейчас. Взгляни-ка на эту картинку.
«Я не евши со вчера, между прочим».
«Я тоже. Ты не отвлекайся давай, смотри сюда!»
— Переход завершён!
Челюсти циклопической машины медленно раскрываются, и становится видно: в чашеобразной выемке, минуту назад совершенно пустой, покоится конусообразная штуковина. Мгновение штуковина пребывает в неподвижности, затем, словно внезапно очнувшись, рывком поднимается в воздух. Выбравшись из телепорта, боевой летающий робот переворачивается, принимая нормальное положение — остриём конуса вниз — раскладывает и складывает длинные членистые лапы-манипуляторы, проверяя.
— В шестой сектор!
Робот улетает к своим коллегам, а челюсти телепорта уже смыкаются — машина готовится принять следующий груз. Операторы телепорта склонились над пультами, не отвлекаясь на стоящего за их спинами Имперского мага со свитой. Ребята пашут в поте лица уже скоро сутки, а сутки здесь достаточно длинные.
Челюсти установки снова разжимаются, и из камеры телепортации грузовой робот сноровисто извлекает новый груз — шарообразный прозрачный пластиковый контейнер, битком набитый тускло отблескивающими округлыми предметами. «Прыгающие гранаты», техническая новинка. Сами по себе не слишком мощные поражающие устройства, но тут задумка в другом — перегрузить защиту пернатых массой маломерных и юрких целей…
— Как скоро закончишь приём грузов? — поворачиваю я голову. Начальник телепорта вытягивается.
— Шесть местных часов, или четверть суток, мой господин!
— Хорошо, работайте.
Я продолжаю обход. Шаги охранных роботов гулко разносятся за спиной, впереди летит боевой робот. Немногие из Бессмертных, Носящих имя, могут позволить себе выход, имитирующий Великого и Мудрого. И я один из таких немногих.
Бронеплита бесшумно отползает в сторону, открывая обширную пещеру — нет, скорее даже огромный тоннель — наполненную звуками и запахами, неповторимыми запахами ангара боевой техники. Гроздьями свисают с потолка боевые роботы, вдоль стен стоят на выпущенных опорах шляпообразные транспортные «летающие тарелки». Так и не удалось убедить не слать мне сюда старый хлам. Эти гражданские машины в принципе могут быть уничтожены даже примитивными летательными аппаратами аборигенов, вооружёнными метательным огнестрельным оружием. Правда, маскировка на них стоит, но всем известно, чего стоит наша стандартная маскировка против пернатых… Маскировка — это больше для спокойствия аборигенов, скажем прямо. Всё, на что годятся эти «тарелки» — это скрытная доставка биороботов и агентов. Ну и местный летательный аппарат какой-нибудь могут сшибить при случае бортовым излучателем. В предстоящей боевой операции их ценность практически равна нулю.
Зато дальше стоят блестящие чечевицы настоящих боевых десантных «тарелок». Вот это другое дело, вот это я понимаю… Это не переоборудованные гражданские машины. Пожалуй, пара этих аппаратов способна полностью уничтожить весь воздушный флот даже самой сильной местной державы. И не только воздушный. Даже на уровне моря их скорость вчетверо превышает скорость звука, в стратосфере же они вообще способны развить космическую скорость. Да, и в космос выйти, в случае необходимости. Огромная маневренность, способность нырять на самое дно океана, практически неуязвимая для неядерного оружия аборигенов броня и лучевое оружие, способное поражать удалённые цели…
Я внутренне усмехаюсь. Слов нет, против примитивных боевых машин аборигенов наши десантные «тарелки» выглядят куда как грозно. Но не следует обольщаться — ни одна из них не в состоянии преодолеть защиту базы пернатых. И даже все вместе под большим вопросом. Единственное, что способно проломить ту защиту надёжно и неотвратимо — корабль нашего Звёздного флота.
Я вынимаю из кармана интерком.
— Сто восемьдесят седьмой, как идёт процесс?
— Всё нормально, мой господин! — бодро отзывается прибор связи.
— Когда локализуешь местонахождение объекта?
— Через два малых круга, мой господин!
Я даже зубами клацнул от раздражения. Никак они не могут понять, ничтожные, что тут не Оплот Истинного Разума. Тут Земля. И привычка просить время на работу с запасом тут бессмысленна, более того — крайне опасна.
— Сутки, Сто восемьдесят седьмой. Местные сутки. Потом пеняй на себя.
Пауза.
— Не слышу ответа!
— Да, мой господин. Я понял. Одни местные сутки.
— Всё, работай!
Я отключаю интерком. А есть ли они у нас, целые сутки? Наивно полагать, что служба безопасности пернатых мирно почивает, наевшись каши… или что там они едят. Неважно. Важно, что время работает против нас, с каждым часом нарастает смертельная опасность. Откуда такое ощущение? Тоже неважно. Важно, что оно у меня есть.
Прав, как всегда, окажется тот, кто ударит первым.
Я разглядываю Аину со смешанным чувством некоторого недоверия и откровенного восторга. За неполные земные сутки обнаружить телепорт «зелёных»… они герои. Они же просто герои!
«В изрядной степени благодаря тебе, Рома, — скупо улыбается Аина. — Прямо скажем, замечательный способ ты открыл, прямая «подсадка» в голову обнаруженного реципиента… Мы с Бианом хоть и не Всевидящие, но в пределах планеты вполне… Единственный недостаток — мы вынуждены довольствоваться их текущими мыслями, поскольку не в состоянии заглядывать в слой скрытых мыслеобразов, контролировать память…»
«Так и я не в силах. И никто покуда», — невольно улыбаюсь я. Аппетит приходит во время еды, как известно… Давно ли само обнаружение «зелёных» было тяжкой проблемой?
Мелодичный сигнал, и перед нами возникает изображение Биана, восседающего на коврике.
— Аина, где наш горячо любимый Рома-биоморф?
— Здесь, — Аина указывает на меня жестом фокусника, только что силой своего искусства извлекшего из шляпы живого кролика.
