Павел Комарницкий - Хозяин Вселенной
Сжатая пружина
– Ближе мы подходить не станем, ты уж извини. Запросто можем спугнуть. На орбите вокруг планеты вращаются тысячи спутников аборигенов, и "шпионам" ничего не стоит затеряться в этом месиве. Да и безатмосферный спутник тот ещё подарок.
Я понятливо киваю, не отрывая взгляда от бело-голубого шарика на экране. Аора права – как только "зелёные" сообразят, что вокруг Земли вращается ангельский боевой звездолёт, они мигом свернут операцию. Боевые звездолёты просто так не прилетают. Поэтому "Белое перо" после торможения вышел на столь высокую орбиту, лишь втрое ниже орбиты Луны. Здесь его не обнаружат даже самые чувствительные датчики "посторонней массы". Впрочем, при его-то маневренности "Пёрышку" потребуется всего пяток минут, чтобы выйти на низкую орбиту...
"С чего бы вдруг?" – это Даэ. – "Нам и отсюда стрелять более чем удобно. Вон он, район той базы... Мы же можем уравнять орбитальную скорость и повисеть, сколько нужно"
– Телепорт готов, – в овальном проёме возникает фигура Кина. – Даэ, пойдём, поможешь. Рома, прошу в прибор!
– Ну, ни перьев тебе, ни волос, Рома, – улыбается командирша, неожиданно переходя на русский язык. – Правильно сказала?
– Слушай, иди ты к чёрту! – смеюсь я. – Надо говорить "Ни пуха ни пера", и вообще ангелу такого желать не стоит. И акцент у тебя ужасный...
– Давай-давай, не задерживай... Рома биоморф!
О-оп! Мы словно по трубе пролетаем, через секунду оказываясь в недрах звездолёта. Зал телепорта весьма скромен по размерам, но приглашающе поднятая полусфера самая что ни на есть обыкновенная.
"Это экспериментальный телепорт, между прочим. С плавающим выходом, способным доставлять грузы при пролётных операциях на высокой скорости. Ни у кого больше пока нет такого, только у нашего "Пёрышка"" – улавливаю я.
Между тем крышка надо мной мягко опускается.
"Ты готов?"
"Поехали!"
Вращение-растяжение-головокружение, ослепительная жёлто-оранжевая вспышка, и я внезапно шлёпаюсь на попу, ошалело озираясь. Нет, это явно не зал телепортации, это какая-то фанза... Вот я не понял...
– Ты не ушибся, Рома? – Аина стоит передо мной, как подлинное воплощение истинно материнской заботы. – Это я попросила тебя сюда через плавающий выход... На базе пока то-сё, этикет, а ты нужен здесь и сейчас. Взгляни-ка на эту картинку.
"Я не евши со вчера, между прочим"
"Я тоже. Ты не отвлекайся давай, смотри сюда!"
* * *
– Переход завершён!
Челюсти циклопической машины медленно раскрываются, и становится видно: в чашеобразной выемке, минуту назад совершенно пустой, покоится конусообразная штуковина. Мгновение штуковина пребывает в неподвижности, затем, словно внезапно очнувшись, рывком поднимается в воздух. Выбравшись из телепорта, боевой летающий робот переворачивается, принимая нормальное положение – остриём конуса вниз – раскладывает и складывает длинные членистые лапы-манипуляторы, проверяя.
– В шестой сектор!
Робот улетает к своим коллегам, а челюсти телепорта уже смыкаются – машина готовится принять следующий груз. Операторы телепорта склонились над пультами, не отвлекаясь на стоящего за их спинами Имперского мага со свитой. Ребята пашут в поте лица уже скоро сутки, а сутки здесь достаточно длинные.
Челюсти установки снова разжимаются, и из камеры телепортации грузовой робот сноровисто извлекает новый груз – шарообразный прозрачный пластиковый контейнер, битком набитый тускло отблескивающими округлыми предметами. "Прыгающие гранаты", техническая новинка. Сами по себе не слишком мощные поражающие устройства, но тут задумка в другом – перегрузить защиту пернатых массой маломерных и юрких целей...
– Как скоро закончишь приём грузов? – поворачиваю я голову. Начальник телепорта вытягивается.
– Шесть местных часов, или четверть суток, мой господин!
– Хорошо, работайте.
Я продолжаю обход. Шаги охранных роботов гулко разносятся за спиной, впереди летит боевой робот. Немногие из Бессмертных, Носящих имя, могут позволить себе выход, имитирующий Великого и Мудрого. И я один из таких немногих.
Бронеплита бесшумно отползает в сторону, открывая обширную пещеру – нет, скорее даже огромный тоннель – наполненную звуками и запахами, неповторимыми запахами ангара боевой техники. Гроздьями свисают с потолка боевые роботы, вдоль стен стоят на выпущенных опорах шляпообразные транспортные "летающие тарелки". Так и не удалось убедить не слать мне сюда старый хлам. Эти гражданские машины в принципе могут быть уничтожены даже примитивными летательными аппаратами аборигенов, вооружёнными метательным огнестрельным оружием. Правда, маскировка на них стоит, но всем известно, чего стоит наша стандартная маскировка против пернатых... Маскировка, это больше для спокойствия аборигенов, скажем прямо. Всё, на что годятся эти "тарелки", это скрытная доставка биороботов и агентов. Ну и местный летательный аппарат какой-нибудь могут сшибить при случае бортовым излучателем. В предстоящей боевой операции их ценность практически равна нулю.
Зато дальше стоят блестящие чечевицы настоящих боевых десантных "тарелок". Вот это другое дело, вот это я понимаю... Это не переоборудованные гражданские машины. Пожалуй, пара этих аппаратов способна полностью уничтожить весь воздушный флот даже самой сильной местной державы. И не только воздушный. Даже на уровне моря их скорость вчетверо превышает скорость звука, в стратосфере же они вообще способны развить космическую скорость. Да, и в космос выйти, в случае необходимости. Огромная маневренность, способность нырять на самое дно океана, практически неуязвимая для неядерного оружия аборигенов броня и лучевое оружие, способное поражать удалённые цели...
Я внутренне усмехаюсь. Слов нет, против примитивных боевых машин аборигенов наши десантные "тарелки" выглядят куда как грозно. Но не следует обольщаться – ни одна из них не в состоянии преодолеть защиту базы пернатых. И даже все вместе под большим вопросом. Единственное, что способно проломить ту защиту надёжно и неотвратимо – корабль нашего Звёздного флота.
Я вынимаю из кармана интерком.
– Сто восемьдесят седьмой, как идёт процесс?
– Всё нормально, мой господин! – бодро отзывается прибор связи.
– Когда локализуешь местонахождение объекта?
– Через два малых круга, мой господин!
Я даже зубами клацнул от раздражения. Никак они не могут понять, ничтожные, что тут не Оплот Истинного Разума. Тут Земля. И привычка просить время на работу с запасом тут бессмысленна, более того – крайне опасна.
– Сутки, Сто восемьдесят седьмой. Местные сутки. Потом пеняй на себя.
