Олег Булыгин - Последний шаман
— Вадим, все хотел спросить, а бубен у тебя есть?
— Нет, — рассмеялся шаман, — я не получал посвящение на бубен, отказался.
— Почему?
— Не хочу… Шаман всегда знает, сколько бубнов он проживет.
— Это как?
— Как последний бубен порвется или сломается, так и шаману пора уходить.
— Как у вас все серьезно…
— Ты поспал бы? Дорога дальняя, а ближайшие три дня у тебя напряженные будут…
— Можно… Да что-то сна нет, не идет…
— Ну, это поправимо, — с этими словами шаман достал из бардачка фиолетовую жидкость и капнул Игорю на ладонь.
— Вот, разотри по ладоням и вдохни… вдохни, не бойся.
Жидкость пахла цветами. Аромат казался очень знакомым, но при этом каким-то изменчивым.
— Фиалки, что ли?
— Может, и фиалки… не знаю…
* * *— Подъем… Приехали.
Игорь медленно открыл глаза. Совсем стемнело, воздух был теплым, плотным и очень знакомым… Запахи детства… И опять фиалки… или сирень…
— А который час?
— Не напрягайся, здесь нет времени.
Игорь достал мобильный и нажал клавишу вызова.
— И связи тут никакой нет.
— Странное место…
— Да, бывшая база одной разведгруппы.
«Во, авантюра, — подумал Игорь. — А впрочем, авантюры всегда были моей стихией. Вот и почудим. Спасибо Анаит, развлекла напоследок — вот что значит друг».
Игорь медленно переполз из машины в кресло, и Вадим покатил его к дому.
— Мне бы это… в туалет…
— Да конечно… поехали…
Шаман повернул направо и двинулся вдоль грядок. Участок оказался достаточно большим, соток 40, может, и больше, в темноте не разглядишь.
— Вот… свет тут на солнечных батарейках и там еще таймер с датчиком движения, так что гасить не нужно, закончишь — зови.
Вадим развернулся и пошел к дому.
«Ну, здорово, а как я тут переползать буду?» — нахмурился Игорь. Но оказалось все не настолько сложно, благодаря массе толстых ручек.
— Надо же, деревня, а все продумано… Вадим! Вад-и-им!
— Иду! Так… поехали в дом.
— Поехали…
Домишко оказался небольшим, но очень уютным. Самодельная мебель, выдержанная в стиле «Охотничий домик», отличалась не только прочностью, но и неким изяществом. Вадим возился у печи и что-то напевал себе под нос. Игорь подъехал к дальней стене, на которой висела картина. Странный круг с крестом внутри и письменами по периметру.
— Это мандала, я ее из Тибета привез, — заметил Вадим.
— Да, я видел такие в магазине… Но забыл, как называется… А что там написано?
— Мантры.
— Это что значит?
— Ну, это типа молитвы, только повторять нужно точное количество раз.
— И что, помогает?
— Вот ты и проверишь, — рассмеялся Вадим. — Ну что, готов?
— К чему?
Игорь обернулся: в руках у шамана была машинка для стрижки волос и маникюрные ножницы.
— К смерти.
— В смысле?!
— В том смысле, что ты имеешь счастливую возможность умереть по собственной воле… Ты готов?
— Ты меня убьешь?
Вадим покатился со смеху.
— Маникюрными ножницами? Ну, это вряд ли. Ты хоть и инвалид на коляске, но мужик здоровый, отпор, наверняка, дашь… Нет… Ты можешь пройти смерть сам, осознанно сделав такой выбор.
— Что, вот так, без подготовки?
— А ты ожидал, что Ангел Перехода будет дожидаться твоей готовности?
— Ну, не знаю… Как-то…
— Что, страшно?
— Нет, неожиданно… Ладно, давай… И что для этого нужно?
— Постричься и состричь ногти.
— И все?
— Пока все.
— А потом?
— А потом я буду тебя хоронить… Ты, пока я буду тебя стричь, пожуй вот эту травку.
— Наркотик, что ли?
— Почему у тебя все с какими-то опасениями… Ты уж, если доверился мне, так иди до конца. Или давай назад поедем.
— Нету никакого назад…
Игорь взял траву и начал ее жевать. Странная вещь… Вообще никакого вкуса нет…
Вадим зажужжал машинкой и на газету посыпались волосы.
— А почему трава без вкуса?
— Она такая, какая жизнь у человека, который ее берет в рот.
— В смысле?
— У кого горечь, у кого сладость, а у тебя вообще без вкуса…
— Хочешь сказать, я жил без вкуса?
— Не в этом дело. Может, ты вкус все пытался где-то на стороне искать, а не в себе? Ты уверен, что жил, а не метался? Авантюры, парашюты, мотоциклы, девчонки… Зачем столько суеты? Ты от чего бежал-то?
Игорь заглотнул траву. По его щекам медленно потекла слеза.
— От страха… и от себя… знаешь, я трус… это я все доказать хотел, что орел… а на самом деле трус… И когда Алена забеременела, я ведь обрадовался, что она не оставила ребенка… страшно стало… страшно, что придется остановиться и посмотреть на себя.
— Понимаю…
— Понимаешь?! Не думаю…
— Так… Готово…
— И что теперь?
— Спать.
— А потом?
— Потом будет потом…
Вадим постелил Игрою на кровати, а сам устроился на полу, подстелив овечью шкуру.
— Спокойной ночи.
— Ага…
Едва ли эту ночь можно было назвать спокойной. Сперва выли волки, и как следствие, залаяли все местные шавки. Потом завыл ветер, и началась гроза. В общем, не ночь, а какофония. Сон тоже был каким-то тяжелым, Игорь просыпался раз десять, как ему казалось. Нормальный крепкий сон пришел только под утро.
— Утро доброе! Подъем, уважаемый… Помирать пора…
— Что? Ада… Доброе… Наверное…
— Поехали, умоешься.
Выехав во двор, Игорь вдохнул полной грудью. И опять запахи детства. Полынь, пыль, сосны — все перемешалось в воздухе этого странного места.
— Как быстро после грозы высохло все.
— Грозы? Какой грозы..? Ночь была очень тихой…
— А собаки чего лаяли? И волки?
— Тут собак на сто верст вокруг нет. Про волков не скажу, не знаю… Да ты не напрягайся, просто у каждого своя ночь перед переходом…
— Перед каким переходом?
— В новое качество.
— Какое?
— Ну, это от тебя зависит…
— Загадками какими-то говоришь…
— Нет, прямым текстом… Скоро поймешь.
От умывальника Вадим повез Игоря вдоль ровных грядок в сторону леса. Где-то вдали запел соловей. Игорь поднял голову к небу. Ласточки летали так высоко, что их едва было видно. «Какой у неба красивый цвет, почему я раньше этого не замечал?». Коляска замедлила ход. Игорь посмотрел себе под ноги и увидел глубокую яму и свежий холмик, увенчанный лопатой.
— Ну вот…
— Это что?
— Твоя могила.
— И что дальше?
— Вот, это вчерашняя трава, пожуй… Шапку одень, чтобы голова не мерзла… Я тебе дам канаты и опущу тебя на дно, потом положу сверху палки и засыплю тебя землей…
— А когда откопаешь?
— Когда ты готов будешь.
— И как ты узнаешь?
— Не боись, ты не первый… И, наверное, не последний…
С этими словами Вадим поднял Игоря, посадил его на брезентовый коврик и, обвязав канатом, начал медленно опускать в яму.
— А инструкции какие-то есть?
— Есть… Вспомни, как ты жил…
— И все?
— А тебе этого мало?
Со дна могилы Игорь слышал, как шаман медленно засыпает землей доски, укрытые брезентом. Потом все стихло. Игорю показалось, что он слышит пение, точнее монотонное завывание. Перед глазами медленно потекли события жизни. Детство… Ругающиеся родители… Вечно спящий дед… Прибалтика, первый раз увидел голую девушку, которая переодевалась… Сколько мне сейчас… 10–11? Школа… Жуткая математичка… Все про партию и правительство пол-урока нам рассказывала… Друг Вовка… И красавица Ира… Ей по очереди весь класс в любви объяснился… Катюша… Первая любовь… Студенчество… Странно… Последних лет как не было… Как будто и не жил… А вроде и карьера, и дом, и машины… А жизни нет… Игорь не плакал, слез не было, просто трясло, трясло от обиды и от осознания, что все возможности были, а жизни не было… Это не просто тошно, это… Вновь мелькнуло детство, горы… «Как далеко я могу видеть горные хребты?». Постепенно тело стало легким, почти воздушным, в точке между бровей что-то пульсировало.
Медленно появился из темноты святящийся шарик… Затем другой… Третий…
«Опа! Это же Леха! Ты же умер десять лет назад?!». Леха с удивлением смотрел на Игоря. Еще кто-то… Дед? Какой молодой… Отец! Чего они так удивляются? В смысле, что я тут делаю…
«Я умер! Как это, не может быть? Я еще буду жить? Долго? А вы где сейчас все? Каждый в своем месте…
Или гуляете… Не понимаю… А что, тут у каждого и дом есть? А мой? Класс! Как туда попасть? Захотеть… И все?! Господи, ну конечно… Это… Это мой дом! Как здесь здорово… Вот это, я понимаю, архитектура… А вид! А здесь я люблю сидеть и просто думать… Тихо, спокойно… Теперь я знаю, куда возвращаться, когда трудно… Эй! Эй!!!! Я не хочу назад!!! А можно я еще тут побуду?! Кто меня ждет? Она? А кто она? Эй, пацан, а ты кто? Скоро встретимся? Кого-то ты мне напоминаешь… А вы кто? Вы мой… Сколько любви… Мастер, спасибо за все…».
![BlackSpiralDancer - Unwritten [СИ]](/uploads/posts/books/no-image.jpg)
