Анастасия Акулова - В ловушке безысходности
Путём осторожного «обследования» выяснилось, что магический предмет находится внутри сидения. Кажется, кто-то пересмотрел фильма «Двенадцать стульев». Не зря я его любила.
С другой стороны, в этом есть определённая логика: чаще всего тайники ищут именно в стенах, стеллажах и шкафах, но не в старых скрипучих табуретках, каких в этой библиотеке просто тьма тьмущая. Ну, если учесть, что «Двенадцать стульев» вряд ли кто-то из местных смотрел.
Мозг на удивление быстро сделал выводы. Вскрыть-то я смогу, но это небезопасно, так герцог очень быстро обнаружит пропажу и вполне сможет выяснить, кто это сделал — это раз. А маг, что бродит сейчас в поисках, владеет бытовой магией и сможет изъять магический предмет незаметней — это два. И ещё я почему-то знала, что он всё равно их найдёт. Потратит много времени, но найдёт. Это три.
Вывод? Наверняка логичнее всё-таки отдать. Вообще мне не должно быть никакого дела до герцога и герцогини после того, как я свалю, но какой-то маленький мстительный червячок грыз изнутри. Так что да, я расскажу магу, что бы ни хранилось в этой табуретке.
Найти его особого труда не составило. Он всё так же обследовал библиотеку, и тоже набрал себе книги — видимо, здесь хранится немало редкостей.
Почувствовав, как внимательно я разглядываю амулеты на нём, маг всё-таки отвлёкся и вопросительно взглянул на меня.
— У вас есть амулет для отвода глаз или что-то вроде того? — Наконец, выдала я.
— Допустим, — кивнул он, — Но они не так уж мало стоят, так что без особой необходимости…
— Укажу место, где кроется то, что вы ищете, — бесцеремонно, коротко, но содержательно перебила я, слегка улыбнувшись.
Определённый опыт оставил порой очень даже нужную привычку во всём искать выгоду.
* * *В комнату я возвращалась ещё более осторожно, чем шла в библиотеку. Пять прихваченных с собою тяжеленых книг жутко отдавливали руки, но на душе стало как-то немного спокойней. Чтобы не быть замеченной со своими «сокровищами», предусмотрительно надела выклянченный амулет для отвода глаз (и этого достаточно, чтобы его активировать). С ведьминским заговором. В качестве дополнительной функции — он нагревается, когда вблизи появляется нечисть. Полезная штука.
Время уже близилось к утру, но я честно постаралась укротить свой сонный и зевающий организм, ибо утром, днём и вечером по комнате кто-то вечно шастает. Да, и снова паранойя.
Несмотря на сонливость и усталость, я читала до самого рассвета, справедливо рассудив, что по возможности максимально разобраться в строении этого мира, уклада жизни в нём и во всяких связанных с этим деталях — первостепенная задача. Мысли о прошедшем разговоре я задвигала подальше на задворки сознания, иначе вообще ведь не усну. Говоря словами Скарлетт, я подумаю об этом завтра…
Наверное, мне лучше было вообще ничего не делать, а сразу завалиться спать, ибо с утра по случаю скорого приезда жениха меня настиг ожидаемый, но от того не менее жестокий террор.
Глава 13
Постой, не проходи, взгляни в окно,
Там за окном дитя, во взгляде бездна,
Он в этом детском доме уж давно,
И, кажется, уже не интересно
Ему, что там, за каменной стеной,
Постой, не пожалей своих минуток,
Это могло бы быть с любым, с тобой,
Когда такой вот взгляд, но почему так?
Прививку депривации сполна,
Он получил ещё в доме ребёнка,
Где с ним не нянчились с рождения никогда.
Менялись по часам под ним пелёнки,
Кормили и поили по часам,
Спать захотел, малыш, так вот кроватка,
И словно маятником, он головкой, сам,
Качал, качал, пока не падал…. Жалко,
Как жалко, их, рождённых невпопад,
Не так и не у тех, и не в то время,
Сердечки их стараются, стучат,
Но от тоски им биться всё труднее.
Малыш заснул, дай бог, чтоб видел сны,
А может быть, там были мамы руки?
И были даже ласковы они,
Но, снова, целый день, часы разлуки.
Мелькал перед глазами персонал,
Да молча подходили, есть давали,
А малышок, одни глаза искал,
И руки, что во сне его качали.
Бежали дни, ни кто не прижимал
Его к груди, ни целовал в макушку,
Ни пожалел, и даже не узнал,
Когда у малыша болели ушки.
К головке прижимались кулачки
Но он не плакал, плачут, чтоб жалели,
Лишь взгляд его от боли и тоски,
Кого-то звал, чрез прутья колыбели.
Он бы хотел, кого то полюбить,
Узнать хотя бы, что это за чувство,
Но с той минуты, как он начал жить,
Сменялось нянечек не долгое дежурство.
Они бежали к детям и мужьям,
И берегли любовь свою, для дома.
Малыш ещё смотрел по сторонам,
Пытаясь угадать, может знакомо…
Ему вот это или то лицо,
Может запомнить лучше, привязаться,
И полюбить, без разницы, за что,
Да просто, человеком, чтоб остаться.
Ведь человек рождён, чтобы любить,
А если не научишься с пелёнок,
То организм причин не видит жить
Сколько таких, и взглядов их бездонных.
А перед ним, мелькал всё персонал,
Кормили, мыли, памперсы меняли,
А кто-то даже тихо обнимал,
Но эти руки снова пропадали.
Постой, не проходи, взгляни в окно,
Ты вечерами свою гладишь кошку,
Ты к ней привязан, даже любишь, но,
Подумай, может, дашь дитю немножко…
Своей любви, тепла, ведь не война,
Хотя тогда сирот соседи слёзно,
Но в дом пускали, значит в нас вина,
Подумай, может быть ещё не поздно…
Мне редко когда снятся сны. Эти причудливые образы, созданные нашим подсознанием, часто тесно переплетаются с реальностью — с тем, что уже произошло, или с возможным будущим, которого мы в глубине души ждём или боимся. И чаще всего эти смутные видения нельзя определённо отнести к плохим или хорошим, так же, как нельзя поделить жизнь только на чёрное и белое. Кошмарами мы называем те сны, которые не столько наводят на нас страх, сколько боль и беспокойство.
Эта боль давно стала моим худшим врагом. В реальности я могу быть циничной, скрываться за тысячью масок, которые уже стали моим вторым «я». Но от себя не убежать… эта боль — неизменная, не оставлявшая меня с рождения — очевидно, самая яркая часть настоящей меня, вернее, того, что осталось от меня.
«…Вечер. Всё вокруг кружится в безумном вихре, и я, наконец, начинаю забывать, где и с кем я нахожусь, лишь изредка с удивлением замечая, что сквозь пьяный гогот и ржач слышится мой собственный хриплый голос и надрывный смех. Чужой и пустой, как те бутылки, что беспорядочно валяются рядом. По венам будто течёт огонь вместо крови, алкоголь кружит голову и даже будто делает ярче серый паскудный мир, создавая иллюзию жизни, покоя, и будто ты кому-то здесь нужен — насквозь лживую, как отражение в кривом и треснувшем зеркале. Сознание теплится где-то далеко, я не слышу собственных слов, не чувствую тела… только в таком состоянии я на короткий миг могу забыть об осознании собственной никчёмности, бесполезности своей жизни, о жалости к себе и боли, что изгрызла меня изнутри.
В следующий миг вижу почему-то асфальт и лужу перед лицом — видно, упала, и даже не почувствовала. Мимо проходит какая-то женщина, под руку с какой-то аккуратной девчонкой, на пару лет младше меня, и та смотрит с таким брезгливым презрением, будто я сама — такая же грязь, как та, в которую упала по пьяни, и душа привычно наполняется до краёв смертельным ядом. Хочется крикнуть вслед что-то такое, чтобы ей, такой счастливой в своём неведении, тоже было больно, хоть чуть-чуть, хоть на сотую долю так же, как нам — детям, которые никому, кроме себя, не нужны.
