Йон Колфер - А вот еще...
— Что-то не помню я ничего про Бронтитолл, — заметил Форд. — Только не говори, что ты оттягивался где-то без меня.
— Нет. Я ничего без тебя не делаю, Форд. Ты единственный, кому я доверяю. Единственный, от которого ничего не скрываю.
— Что у тебя в мешке?
— Сувениры. Несколько пирожков, от которых отказались кексоманты. И маленькая микроволновая печка.
— Круто. Сможешь есть пирожки горячими.
— Об том и речь.
Зафод с лязгом забросил мешок в люк.
— Уверен, что тебя не надо куда-нибудь подбросить?
— Нет, Заф, спасибо. У меня здесь есть одно дело. Видишь ли, про эту планету пока нет ни строки в «Путеводителе». Пошатаюсь здесь еще пару недель, напишу им статейку. Заодно позагораю немного.
— Звучит заманчиво, — не без зависти произнес Зафод.
— Так чего не останешься?
Зафод замер на трапе, подогнув одну ногу и опершись о нее рукой. Откуда-то изнутри корабля светила химическая лампочка, окрашивая его челюсть красным.
— Не судьба, Форд, — ответил он, и внезапный порыв ветра растрепал ему волосы. — У Вселенной другие планы на Зафода Библброкса. Мое место там, где страдают одинокие самки. И где стол с бесплатными коктейлями для знаменитостей — в таких местах ты меня тоже можешь искать. В общем, везде, где с людьми, которым и без того хреново, происходит какая-нибудь особо поганая фигня, Зафод Квант Библброкс сделает все, что в его силах, чтобы они немного развеялись.
— Квант?
— Это я на пробу. Как тебе?
— Неплохо. Очень героически звучит. И уж наверняка лучше прошлого.
— Сам знаю, — скорбно ответил Зафод. — Прунтипенд… Кто-то, между прочим, мог бы мне это и раньше сказать.
Они попрощались как в детстве. Топ, топ, стукнуться локтями, дай-пять и еще раз локтями…
— Ладно. До встречи, Форд, — сказал Зафод, вступая в силовое поле люка.
— Еще одно, — вспомнил Форд. — Артур на этой планете, так что, сам понимаешь, рано или поздно…
— Кто-нибудь постарается взорвать ее. Не беспокойся, я буду приглядывать по суб-эте. Малейший намек на вогонов, и я прилечу.
— Полагаюсь на тебя.
«Золотое сердце» бесшумно взмыло с бетонной площадки космопорта.
— Никогда не мешает иметь запасной план, — заметил Зафод, когда планета исчезла из виду.
Левый Мозг засиделся в своей плазме, поэтому немного перевозбудился.
— Глянь-ка, уж не великий президент Галактики почтил нас своим присутствием?
Зафод швырнул мешок с золотом в кладовку.
— Привет, ЛМ. Классно поработал со световыми и шумовыми эффектами.
Левый Мозг огрел Зафода своей стекляшкой.
— Меня не греет должность твоего техника по спецэффектам. Ты ведь был законно избранным президентом Галактики. У тебя хоть капля достоинства осталась?
Зафод почесал в затылке.
— Не понял вопроса.
Он двинулся на мостик, миновав по дороге несколько дверей, запрограммированных узнавать его, издавая соответствующие возгласы.
— Ооо! Он в хорошей форме! — восхитилась дверь в служебный коридор.
— Классный причесон, Зафи, — пропел лифт, который всегда отличался некоторой фамильярностью.
— Как жаль, что я неживой организм, — вздохнула дверь на мостик.
В общем, на мостик Зафод взошел с поднявшимся эстиметров на пятнадцать настроением. Первым делом в глаза ему бросилась подпрыгивавшая в центре главного экрана иконка с молотом.
— Когда пришло сообщение? — спросил он у Левого Мозга, который, конечно же, парил в воздухе над его плечом в подозрительной близости от места, к которому раньше крепился.
— Несколько часов назад. Кажется, мне осточертела эта бестелесная жизнь, — признался Левый Мозг. — Мне не хватает моей шеи.
— Да фигня вопрос, — хмыкнул Зафод, усаживаясь на капитанское кресло. — Присобачим тебя на старое место, как только попросишь.
— Нет уж, спасибо, — возразил Левый Мозг. — Проще принять таблеток успокоительных… Или купить голографическое тело. Все лучше, чем расхаживать рядом с головожопым вроде тебя.
Зафод несколько раз повторил про себя слово «головожопый», обдумывая его так и этак — и тут же выкинул из головы.
— Воспроизведи сообщение.
— С фоновой музыкой?
— Нет, не надо. Только само сообщение… и я не хочу, чтобы это кто-нибудь мог подслушать.
— Отлично. Включаю защиту.
Иконка с молотом на экране дернулась и превратилась в окно видеосвязи. В окне маячили косматые черты Тора.
— Эй, Заф. Привет, привет. Это… Готов поспорить, это даже не… Ладно, ладно, теперь вижу. Камера работает. — Бог собрался. — Привет, Зафод, это твой клиент, Тор-Громовержец. Как ты уже, наверное, догадался, я не мертв.
— Уж догадался, — хмыкнул Зафод, врезав по воздуху кулаком.
Необходимое пояснение. Концепция принесения богом себя в жертву безотказно действует с незапамятных времен, с того самого случая, когда Раймон Печально Известный, бог-правитель Тарпона VII увильнул от необходимости определять, кому принадлежит новорожденное дитя, успешно имитировав смерть от чудовищного передоза. Раймон вдруг обнаружил, что мертвым он нравится людям гораздо больше и что решения они теперь принимают на основе того, что он нашептал на ухо глухому схимнику в пещере. При этом деньги на банковский счет Раймона продолжали поступать исправно, а требовалось от него теперь всего-то являться святым духом какой-нибудь девственнице раз в несколько тысяч лет и произносить что-нибудь загадочное вроде: «нас спасут камешки — не забывай вожделеть камней». Случайно найденная Раймоном методика оказалась столь успешной, что скоро по всей Галактике боги имитировали смерть, проклиная при этом Раймона за не самый приятный выбранный метод ухода из жизни.
Тор придвинулся вплотную к камере.
— Это все твое замечание насчет жертвы. То, что ты тогда сказал. Я шел по этой длинной торпеде и вдруг подумал, что, если я позволю ей себя убить, земляне решат, что я погиб за них. В общем, врубил я скорость на сто процентов и направился к кораблю вогонов, и тут услышал, как срабатывает детонатор. Я было спрятался в этом их конфетти — хотел отсидеться минуту, а потом обработать немного корпус их корабля Мьёльниром, чтобы он выглядел как после близкого разрыва шрапнели, но они вдруг ушли в гиперпространство. Не знаю отчего. Да и хрен с ними. Короче, дело обстоит вот так. Я сейчас возвращаюсь на Асгард, но если понадоблюсь вам там, всегда готов воскреснуть. Правда, боюсь, я потянул немного брюшину, так что дай мне немного времени восстановиться. Позвони, дай знать, сработала ли штука с жертвой. И пришли мне немного золота — я пообносился так, что самому противно. И последнее — пригляди там за моим шлемом. Должно быть, я потерял его при взрыве, а это мой любимый. Ладно, отключаюсь, мне еще звонят. — Тор стукнул себя в грудь кулачищем и подмигнул в объектив. — Классно сработано, менеджер.
Зафод слегка потрясенно закрыл окно.
— Ух ты, — произнес он. — Даже не верится, что идея с жертвой сработала. А еще удивительнее то, что Тор уловил намек. Обыкновенно мои намеки столь тонки, что большинство людей хорошо, если со второго раза их понимают.
Левый Мозг выпрыгнул вперед и повис перед носом у Зафода.
— Ты ведь не помнишь, чтобы говорил что-нибудь насчет жертвы, правда?
— Нет, — признался Зафод. — Но из этого еще не следует, что я этого не говорил.
— Значит, ты и впрямь поверил в то, что твой клиент мертв?
— Разумеется, нет. Бога не убьешь. Даже тот парень, что сиганул в белую дыру, еще жив, пусть части его и размазаны по нескольким измерениям.
— А что с той особенной бомбой?
— С «ГЛИСТ-Э»? — фыркнул Зафод. — Как по-твоему, кто загнал ее вогонам? Странно еще, что она просто не упала. Я поставил на нее движок от газонокосилки.
Левый Мозг помолчал, если не считать пощелкивания роботов-пауков, собиравших конденсат с его бровей.
— Ладно, мы снова остались вдвоем. Чем бы тебе хотелось заняться?
Зафод взгромоздил ноги на пульт.
— Не знаю пока. Чтобы видео с самопожертвованием разошлось по сети, требуется еще некоторое время, так что у нас в распоряжении несколько свободных дней. Чем мы занимались до начала всей этой истории?
— Собирали средства на твою новую президентскую кампанию.
Это удивило Зафода.
— Собирали? Но я и так президент.
— Ты был президентом, — поправил его Левый Мозг терпеливым тоном учителя, в очередной раз объясняющего, почему не стоит пить подкрашенную воду, — до того момента, как тебя приговорили к тюрьме строгого режима.
— Но все до сих пор обращаются ко мне «мистер президент».
— Ко всем бывшим президентам обращаются «мистер президент».
— Это не слишком сложно?
— Нет, если у тебя есть хотя бы половина мозгов.
Зафод нахмурился.
