Вадим Панов - Хаосовершенство
Сбивчивый рассказ окончательно запутал Руса. Патриция — Избранная? Кем? Куда? Что это значит? Что она смогла? Какую последовательность? Кто это — Он? Что искал?
Ничего не понятно, но одно инженер знал наверняка: Матильда не бредит. Она оглушена, она в шоке, возможно, она не понимает, что говорит, но ее слова — правда.
«Двести лет? Ха!»
Ложь или нет, но Матильда в нее верит. Или знает наверняка, или ее убедили.
Рус с трудом удержался от пары уточняющих вопросов. Он мечтал услышать продолжение, жаждал подробностей, но мысль воспользоваться состоянием девушки была инженеру противна.
Он закусил губу и промолчал.
Однако Матильда не остановилась. То ли не могла, то ли не хотела.
— Тебя, Чайку и Ганзу тоже искали… Каждый из вас дополняет других. А вместе вы — один человек… Даже не человек, а человеческий гений, суть гения, квинтэссенция. Вы живое доказательство того, что люди не остановились, что они ищут, идут к цели, думают… Кирилл искал вас, он сделал невероятное… Ведь гении сверкают в одиночестве. Они ярко блестят, оставляют след в истории, иногда даже меняют мир, но всегда эгоисты… Это плата. А Кирилл собрал вас, и вы начали работать вместе, как один… Это все равно что собрать в одном месте три сверхновые… И все верят, что результат окажется не просто великим — божественным…
Приятно, чертовски приятно слышать, что любимая женщина считает тебя гением. Еще приятнее осознавать, что она права, что ты действительно таков, каким она тебя видит. Однако насчет результата «трех сверхновых» у Руса было свое мнение, которое он не смог удержать:
— И что такого божественного мы делаем? Небольшую аварию, чтобы оставить Кауфмана в дураках, только и всего. — Он действительно так думал. Он понимал, чего стоит каждый из них по отдельности, понимал, чего они могли бы достичь, и горько вздыхал при мысли, что огромный потенциал растрачен на политические игры. Возможно, они предотвратят войну, возможно, они сбросят Кауфмана с диктаторского трона, до которого ему остался всего один шаг, возможно. Однако удовлетворения от своей работы Лакри не испытывал. — Хочешь сказать, что это задача для квинтэссенции человеческого гения?
Матильда подняла голову, несколько секунд смотрела любимому в глаза, а затем, шмыгнув носом, тихо произнесла:
— Вы не устраиваете аварию, Рус. Вы запускаете Станцию.
Поездка из Сингапура оказалась стремительной и комфортабельной. То есть точно такой же, как все остальные организованные таинственным Заказчиком путешествия.
Бедлам, что творился на транспортном узле Анклава, их не коснулся. Толпы людей, желающих любой ценой покинуть охваченный беспорядками Сингапур, спекулянты, требующие за билеты небольшие состояния, драки у регистрационных стоек, озверевшие безы, подбирающиеся к границам узла террористы — все это Кристиана и его сопровождающих не затронуло. Как будто бы ничего этого не было. Как будто они заколдованы.
Вертолет сел прямо на полосу. Кристиан и Жозе прошли в заполненный пассажирами «страт», заняли свои места и через двадцать минут вылетели в Москву.
В Москву.
Большую часть дороги до русского Анклава друзья не разговаривали. Кристиан, остро переживающий смерть Агаты, угрюмо смотрел в стену, изредка проваливаясь в беспокойную дрему. А непривычный к уличным боям Жозе вытребовал у стюарда полкубика успокоительного и провалился в сон.
Они побывали в хаосе. И он им не понравился.
Выходя из «страта», Кристиан был уверен, что следующая остановка — Сити, однако им с Жозе не пришлось даже проходить контроль. Короткий разговор с двумя ожидавшими у выхода из самолета безами, короткий переход в соседний сектор и посадка в привилегированный до последнего предела «Су-1000» «Транссиб». Пятнадцать пассажиров: верхолазы из «Науком», офицеры московского филиала СБА и они с Жозе. Последний вопрос перед тем, как их запихнули в самолет: «Куда летим?» И короткий ответ.
На Станцию?!
На ту самую Станцию? Знаменитую и сверхсекретную?! Кристиан не верил своим ушам. Его, вчерашнего наркомана, умеющего только пить и фотографировать, отправляют на главную стройку Земли, куда закрыт доступ всем, включая главных верхолазов планеты? Куда пытаются прорваться все разведчики мира?
«Не стойте в проходе, пора взлетать».
«Транссиб» ждал приземления «страта», чтобы взять на борт двух последних пассажиров. Стоял наготове, вместе со скучающими в салоне верхолазами-офицерами, и ждал.
Когда оторопь прошла, Кристиан прошептал другу, что их таинственный заказчик — Мертвый, и никто кроме Мертвого. Жозе ответил согласием и залпом махнул полстакана водки. После чего рванул в туалет. Страшного и всемогущего Кауфмана они не боялись, однако очень уж неожиданным стало это открытие.
На Станции их встретили два офицера из внутренней безопасности. То есть это потом Кристиан узнал, что они из внутренней безопасности, а на взлетном поле лишь обратил внимание на необычные красные шевроны с черной руной. Друзей доставили в жилой комплекс, в однокомнатную квартирку, чем-то похожую на номер дешевого отеля: две кровати, две тумбочки, шкаф, санузел и малюсенькая кухня. Извинились: «Все переполнено», попросили располагаться и ждать. И ушли. Любопытный Жозе выглянул в коридор — никого. На сверхсекретной Станции им доверяли, как своим.
«А ты хотел, чтобы нас посадили в камеру?»
«Пожалуй, нет».
Решили располагаться. Однако много времени им не дали. Едва Кристиан успел принять душ, как в дверь постучали. Открыл в чем был: банный халат и полотенце на шее. Ожидал увидеть ставших привычными безов, а встретил невысокого человечка с татуированной головой и невыносимо грустными глазами.
— Меня-а зовут Олово.
— Кристиан.
— Я-а зна-аю.
Человечек смешно тянул «а». А еще он был одет в расшитую рубаху, шаровары и тапочки на босу ногу. «Кто тебя так нарядил, бедолага?»
Впрочем, у верхолазов свои причуды, и со слугами они вытворяют все, что душе угодно.
Кристиан вновь взялся за полотенце, неспешно вытирая влажные волосы.
— Вас послали за мной?
— Я-а посыла-ал за-а ва-ами.
— Вы?!
— Меня-а зовут Олово. — Невысокий отодвинул ошеломленного фотографа в сторону, уверенно прошел в комнату, постоял, прислушиваясь к звуку льющейся воды — Жозе принимал душ, — после чего задрал длинную рубаху и вытащил из поясной сумки маленький коммуникатор. — Фотогра-афии.
Кристиан бросил взгляд на экран. Кадр № 94. Кадр № 123. Кадр №… Сомнений не оставалось — в коммуникаторе странного человечка хранился весь его контракт. А это значило, что он работает не на богача-верхолаза, не на могущественного Кауфмана, а на татуированного заморыша, разгуливающего по Станции в рубахе с широким воротом, шароварах и тапочках!
Или перед ним верхолаз? Кристиан не знал, что думать.
— Сюрприз.
Невысокий прекрасно понимал охватившие фотографа чувства, однако что-то мешало ему сполна насладиться произведенным эффектом. Глаза татуированного оставались грустными.
— Вы кто?
— Олово.
— Просто Олово?
— Просто Олово.
— И это вы меня наняли? Вы заплатили несколько миллионов юаней за контракт?
— Та-ара-атута пла-атил, — сообщил невысокий. — Я-а попросил, он за-апла-атил. И все устроил.
И кивнул головой, подтверждая сообщение. Ну конечно же — Таратута! И он же все устроил. Вот и прояснилось.
Кристиану захотелось выпить. Он чувствовал себя героем комической постановки, объектом розыгрыша, однако… Однако оторопь постепенно сходила на нет, и фотограф вспомнил сказочные условия контракта, предоставленное обеспечение, охрану, пропуска в любой район, поддержку безов, терпеливо дожидавшийся их «Транссиб», Станцию, черт бы ее побрал! Вспомнил и понял, что все это сделал стоящий перед ним «заморыш». Точнее, Таратута, которого тот попросил.
Кристиан закрыл дверь, прошел в комнату и бросил полотенце на кровать.
— Зачем все это было нужно?
Спросил, а в следующий миг понял, насколько глупо прозвучал вопрос.
Олово пожал плечами:
— Па-амять. Гений умеща-ает мир в тыся-ачу фото. Весь мир. Я-а смотрю и вижу. — Еще один кивок. — Весь мир.
Перед фотографом стоял ценитель. Самый, мать его, настоящий ценитель, восхищающийся чужим талантом. Его талантом, из-за которого гибли телохранители и покончила с собой Агата. Он отразил рехнувшийся мир, его работы убедили Агату, что выхода нет, и привели в ванну.
Ценитель, Агата, смерть, хаос… Кристиан и сам не заметил, как в его руках оказался стакан с виски.
— Выпейте, — предложил невысокий. — Ва-ам на-адо.
— Да, — кивнул фотограф. А после того как сорокаградусная жидкость шарахнула по горлу, хрипло поинтересовался: — Зачем вы привезли меня сюда?
Еще один дурацкий вопрос, ответ на который известен.
