Василий Маханенко - Путь Шамана. Поиск Создателя
— Хорошо, мы попали в гости к демонам, — пробурчал я. Активированная Лапа Темной гончей открыла стандартный вход в Подземелье, однако по факту мы просто оказались во внешнем мире. — Что делать-то надо?
— На этот вопрос уже лет семь никто ответ найти не может, — к нам подошел Плинто, разглядывая возвышающуюся прямо над головой красную гору. — Это просто мир. Рано или поздно игроку либо надоедает тут тусить и он возвращается обратно в Барлиону. Либо местные монстры отправляют его обратно.
Мир Тарантулов, или демонов, или просто Харес, черт его знает, как правильно, очень походил на Марс. Красный песок, красные камни, красные горы — складывалось ощущение, что он полностью выкрашен в красный цвет. Даже солнце, торчащее посреди небосвода, и то было красного цвета, освещая кровавым светом безжизненное каменное нечто, лишенное какой-либо растительности. Где-то я уже такое видел…
— Как-то раз мы задержались здесь на неделю, — рассказала Анастария. — Уничтожали все, что шевелится, но так ничего и не смогли добиться. В итоге нас массой задавили. Где-то здесь есть точка соприкосновения с нашим миром, из которой можно попасть в Гробницу. Вот только совсем непонятно, как до нее добраться. Наверно, нужно активировать Око и… Махан? Что случилось?
Шаг за шагом я отходил от основной группы игроков. В голове сидело четкое убеждение, что правильная и нужная мысль о том, что делать дальше, находится рядом, на расстоянии вытянутой руки, нужно только ее увидеть и ухватить. Решив поохотиться за мыслью, я начал пятиться от игроков, что и заметила Анастария.
— Махан! Ты куда пошел? Тебя взяли под контроль?
Я продолжил пятиться, а в голове всплывали странные ассоциации.
Контроль. Игрока можно взять под контроль на 60 секунд, но не более десяти раз в час. Кажется, между контролем тоже должно проходить какое-то время. Минута, или две, точно уже не помню. В любом случае, контроль прекрасно сбрасывается такой замечательной штукой, как «Зуб Патриарха». У меня теперь такая штука есть и…
Зуб Патриарха. Откуда у Высшего Вампира пять клыков? Два я видел во время обучения у Патриарха во рту, один есть у Плинто. По одному у меня и Насти. Сколько еще клыков было у демона? Один, два, десять, сотня? Патриарх что, каждый раз, как у него выпадает зуб, отдает его демонам? Да ладно, это же…
Демоны. Странно, на обычных демонов они не похожи. Какие-то… Разумные, что ли. Взять того же портального демона, что обеспечивает телепорт в Альтамеде. Он же спит и видит, как бы нагреть меня где-нибудь! Харес же, эти красномордые твари, по первому требованию пожертвовали собой, выполняя приказ. Причем с нас не потребовали никакого подтверждения, достаточно было того, что внутри нас течет кровь Ключника…
Ключник. Внутри меня течет кровь Ключника. Он мой брат по крови. Единственный брат по крови, который у меня есть — Плинто. Даже Дракоша является сводным. Не кровным. Получается, что через Разбойника я породнился с Патриархом и…
НЕТ!
Кровное родство действует только между двумя разумными! Теми, кто обменялся кровью! Никаких других связей, тем более смешения кровей, быть не может! Не в Барлионе! Но это означает только одно…
Твою же налево! Что делать? Попробовать? Плевать, один раз живем!
В конце концов, это же игра!
Я вернулся обратно в игру. Настя стояла рядом со мной и озабоченно смотрела мне в лицо, стараясь докричаться по мыслеречи. Которая в этом мире, как я понял, не работала. Остальные игроки толпились в паре десятков шагов и настороженно смотрели в сторону столба пыли, поднимающегося над горизонтом. Наше присутствие в этом мире было замечено и первый отряд бойцов отправился на славную гибель. Ведь по умолчанию сюда должны прийти игроки 100 уровня, но никак не 250+. Причем игроков должно быть не менее двадцати штук.
— Настя, что получают игроки на сотом уровне?
— Дима, что происходит? — Настя даже пыталась меня потрясти, чтобы я пришел в норму. Хорошо, что в игре сделать это очень тяжело.
— Что. Получают. Игроки. На. Сотом. Уровне? — медленно, чтобы до Насти дошла вся серьезность ситуации, повторил я свой вопрос.
— Когда игрок получает свои уровни последовательно и стандартно, то есть не так, как ты, на сотом уровне ему проводят насильственную инициацию. Не все умудряются получить начальное звание на десятом уровне, Махан. Кто-то добирается до сотого без классового звания и только там получает свой бонус.
— Получается, что на сотом уровне игрока модифицируют? — догадался я.
— Никто никого не модифицирует! Проводится обычный обряд, на котором глава класса раздает игрокам звание. Все!
— Игроков собирают вместе? Или удаленно? — я продолжил допытываться. Почему-то мне казалось это важным. Настолько важным, что можно было не обращать внимания на столб пыли, поднимающийся на горизонте.
— Господи, да зачем тебе это сейчас?! Да. Их собирают всех в одном месте. Каждый класс по отдельности. Игроки преклоняют колено, съедают символ класса, как бы погружая его внутрь себя, и все! Никаких модификаций! Первое классовое звание получено!
Меня словно током ударило. Метка! Игроки на сотом уровне получают метку! Причем получают те, кто первую сотню уровней был пассивным или незаинтересованным в развитии!
— Кто проходил получение первого звания класса через общую инициацию? — прокричал я, обращаясь к Рейду. — Поднимите руки! Это очень важно.
Нехотя, даже осторожно, вначале один, затем второй, игроки поднимали руки. Прошло буквально несколько мгновений, как я стал свидетелем двадцати двух поднятых рук. Двадцать две… На три больше, чем нужно! Ибо среди двадцати игроков, явившихся в мир Харес, минимум один должен был быть поводырем. Остальные — стадо. Да простят меня игроки за такую ассоциацию.
— Хорошо, ты провел опрос и выяснил, что часть народа играла довольно посредственно. Что дальше? — язвительно произнесла Настя и тут же отшатнулась, когда я прокричал в воздух:
— Я привел Ключника и дань! Мне нужен пропуск к Наместнику!
— Что за…, — начала было хмуриться Настя, но тут окружающее пространство пронзил страшный шепот:
— ТВОЯ ДАНЬ ПРИНИМАЕТСЯ, ШАМАН!
Двадцать два игрока, так и не успевшие опустить руки, исчезли. Фреймы жертв стали серыми, информируя о том, что в данный момент времени матерящихся игроков система готовит к выходу из игры. Оставшиеся пять «пришлых» игроков начали недоуменно переглядываться, выхватывать оружие, поэтому у меня не было другого варианта, кроме как прокричать Насте и Плинто:
— Валим их!
Подавая пример, я запустил Большую боевую тень в ближайшего ко мне Воина. Тот ошарашенно хрюкнул и тут же рухнул кулем на землю с нулями Жизни — Плинто работал на чистых рефлексах. Несмотря на то, что это были его друзья, приказ был важнее. Оставшаяся четверка попробовала сопротивляться, но тщетно. Плинто хватило нескольких взмахов кинжалом, чтобы оставить в мире Тарантулов всего трех живых игроков.
— Ключник, — я преклонил колено, обращаясь к Плинто. — Ты дома!
— Махан, какого хрена?! — едва ли не истерично прокричал Разбойник, когда Настя, что-то бурча под нос, присоединилась ко мне и тоже преклонила колени. — Что происходит?!
— Он еще не готов, Шаман, — знакомый до дрожи голос раздался сбоку. Когда-то под этот голос мы проходили полосу препятствий с полностью включенными ощущениями, и я не могу назвать воспоминания об этих мгновениях радостными.
— Ты слишком торопишься, — продолжил Патриарх, подходя к своему сыну. — В нем еще слишком много света! Он не готов возглавить нашествие.
— Только Наместник знает, готов ли он, или нет, — мне почему-то показалось, что Патриарх и Наместник — разные сущности. Что мы знаем о Высшем Вампире? Только то, что он крайне древнее существо. Сын первого Вампира, который предал безумного Харрашесса. Хотя последний показался мне вполне адекватным существом.
— Ты изменился, Шаман! — удивился Патриарх. — Махан, которого я знал, грудью стоял на защите добра и справедливости. Нынешний ты… Сколько эмоций разошлось по миру, когда взорвались два Армагеддона посреди скопления Свободных жителей. Еще пара-тройка таких взрывов и прокол в Барлиону открылся бы сам собой!
— Тот Махан, которого ты знал, исчез во время Катаклизма, — жестко отрезал я, надевая маску злодея. Как же хорошо, что в этом мире не работает мыслеречь. Судя по глазам Насти, она хотела сказать мне очень многое. Причем прекрасно видно, что ничего хорошего в ее речи не будет.
— Как ты понял, что мой сын — Ключник? Я делал все, чтобы подозрения упали на меня.
Очередная шальная мысль пришла мне в голову.
— Пророчество. Ты прекрасно знаешь, о ком оно. При всем уважении, перепутать Плинто с тобой….
— Что за пророчество? — не выдержав, прошептала Настя.
