Виктор Бурцев - Алмазные нервы
Идиллию разрушать не хотелось, но я аккуратно потряс Мартина за плечо. Тот вскинулся, и я подумал, что вполне могу получить ногой между глаз, поэтому торопливо сказал полушепотом:
– Мартин, это Таманский.
– Что такое? – насупившись, спросил он.
– Пойдем поговорим. Есть идея.
Мы прошли на кухню и сели за стол, сохранивший следы вчерашнего пьянства. В бутылке что-то плескалось, и Мартин, ничего не говоря, медленно высосал это что-то прямо из горлышка. Поморщился.
– Ну, что вы хотели сказать?
– Мартин, прежде всего я хотел сказать, чтобы ты не скалился на меня. Я – свой. Если бы я был чужой, я бы уже давно устроил вам массу неприятностей. И потом я спас Артема, который, как я понимаю, для тебя много значит.
– Вы правы. Я буду вести себя иначе, – неожиданно легко согласился Мартин. – Но будили-то вы меня не за этим. Я думаю, мое дружелюбие вам не слишком нужно само по себе
– Правильно. Это так, частность. А поговорить я хотел по поводу твоего брата.
– Откуда знаете? – Снова настороженность во взгляде. Какой-то спецназовец, секретный агент, прости господи… Сама осторожность. Ну и парнишка.
– Познакомился на днях. Он интересует меня как человек.
– Он кибер.
– Хорошо, как кибер. Ему можно доверять? Мартин задумался, машинально постукивая ногтями по пустой бутылке.
– У нас с ним не те отношения, чтобы я адекватно оценивал, – сказал он наконец. – Боюсь ошибиться. Но вроде бы можно.
– Ты можешь связаться с ним прямо сейчас?
– Я-то могу. Но нужно ли? Зачем он вам?
– Понимаешь, нужен мне сейчас человек с возможностями и связями. А если Валера твой тот, кем я его считаю, то он может помочь, как никто другой. Понимаешь?
– Смутно. Но позвонить могу. Давайте телефон.
Я нашарил на холодильнике маленький пультик и сунул Мартину. Он, сопя, набрал номер и демонстративно щелкнул микропереключателем, обеспечив громкую связь. После двух гудков сонный голос спросил:
– Кто?
– Мартин, – сухо сказал парнишка.
– Объявился. – со странной смесью злобы и облегчения произнес майор. – Ты бы хоть матери позвонил, свиненыш. Волнуется.
– А она что, в Москве? – безразлично спросил Мартин. Кажется, безразличие это не было деланным.
Ладно, что там у него с матерью, меня не интересует. Только семейных историй не хватало.
– Уже две недели. Позвони.
Мартин в четырех словах объяснил брату, где он желал бы видеть свою мать. Не знаю, что там у них в семейке творится, но я такие словосочетания давно не слышал. Впрочем, для майора это было делом привычным, он только спросил:
– Ну так что нужно? Ночь на дворе.
– С тобой тут хочет поговорить один человек. Ты его знаешь, – Мартин без обиняков передал трубку мне.
– Валера? – осведомился я.
– Я.
– Таманский. Журналист, мы с вами встречались не так давно. В Белом Море, помните? Я вас еще подвозил потом.
– Как не помнить… У вас что-то случилось? И откуда вы знаете Мартина? Помнится, говорили, что не знакомы.
– Удостоился вот. Приятный молодой человек.
«Приятный молодой человек» скорчил ужасную гримасу и принялся шарить среди пустых бутылок в поисках остатков.
– Не сказал бы… – усмехнулся майор. – Хорошо, в двух словах.
– Ваш телефон не прослушивается?
– Не думаю.
– Будем надеяться… Вы в курсе перестрелки на улице Космонавтов?
– В общих чертах. Прошло по нашим каналам, но лично не занимался и в детали не вникал. Вроде бы Шептуна накрыли с компанией?
– Вроде бы.
– И вас угораздило? Раненые есть?
– Легко. Все в порядке, мне, собственно, не такого рода помощь нужна. Буду говорить прямо: вы знаете Лота?
– Лота? Шапочно.
– Как вы думаете, он может нам помочь? Вытащить нас отсюда и провернуть пару дел?
– Это не так просто, как вам кажется, Таманский. Извините, вас, кажется, зовут Константин? Так вот, Константин, мне нужно найти Лота, что нелегко, затем убедить его в том, что вам необходимо помочь, затем… Короче, что я с этого буду иметь?
– А вы не производили впечатления корыстолюбивого человека, Валера, – укоризненно сказал я.
– Вы ответили точно так, как я и ожидал. Значит, не буду иметь ничего. Сойдет и так. Еще что?
– Еще нужно найти адреса проживания двух человек. Один – ваш коллега Спрогис.
– Эк вас занесло… А второй?
– Второй – начальник Службы безопасности Министерства иностранных дел. Фамилию не помню, но она и не нужна – должность заметная. Сможете сделать?
– Перезвоните мне через час. – Он отключился.
Мартин что-то жевал, уставившись на меня.
– Будем ждать, – сказал я. – Нужно форсировать события. Если есть
желание, можете сидеть здесь, место вроде бы укромное, перезимуете.
– Ну уж нет, – заявил Мартин, едва не подавившись.
– Как будет угодно. Еще целый час можно спать. Я пока тут посижу.
Мартин пожал плечами и удалился. Я нашел в пачке еще одну почти целую сигарету, а остальное, превратившееся в безобразное бумажно-табачное крошево, выбросил в утилизатор.
Как-то там Ласточка… В чем-то даже хорошо, что ее украли. Дурно так думать, но если это правда? Я смог разобраться в своих чувствах. К лучшему или к худшему, потом узнаем. В кино мы бы поженились в конце. Если он будет, этот конец.
Интересно, Артем тоже голубой или у них с Мартином настоящая мужская дружба? Хотя какое мое дело. Сейчас они меня интересуют прежде всего как соратники. Кстати, с оружием бы что-нибудь придумать, батарея подразрядилась, метатель Тройкин вовсе сдох. Вся надежда на Лота.
Я сидел за столом, положив голову на руки, и не заметил, как задремал. Когда проснулся, обнаружил, что за окном уже светает, и с ужасом подумал, что пропустил назначенное майором время. Но нет, он был на месте.
– Я с ним говорил, – сказал майор, едва заслышав мой голос. – Странно, но он согласился. Через три часа. Назначьте место, где вам будет удобнее.
– Э-э… Очистная станция на Ростроповича. Он знает меня в лицо. Никаких подставок.
– У Лота подставки не проходят. Теперь запишите адреса… Записали? Все. И… – майор замялся, – за Мартином присмотрите.
Я хотел что-то сказать в ответ, поблагодарить, что ли, но в трубке уже запищало.
И я пошел будить свой маленький отряд.
Отряд пробудился неожиданно легко Мартин вскочил бодро, вроде как и не спал, а может, и правда не спал, Артем что-то побурчал, но тоже почапал умываться и через пару минут был свеж и симпатичен.
– Там зубной пасты не было, – извиняющимся тоном сказал он, – так я кремом для бритья… Не так уж и противно.
– Чудесно, – похвалил я. – Так. Сейчас мы чего-нибудь перекусим, потому что неизвестно, когда еще пожрать дадут, а потом поедем встречаться с интересными людьми.
– Вчера уже ездили встречаться с интересными людьми, – брюзгливо сказал Артем. – И чем кончилось? Горы трупов, Тройке вон чуть руку не оторвали.
– Это другие интересные люди, – отмахнулся я. – Для тебя в особенности… Но можешь остаться.
– Нет, мы едем, – решительно сказал Мартин. Артем покосился на него и промолчал.
– Мартин, будь добр, вынь из холодильника труп колбасы и зажарь. Надеюсь, что в жареном виде это будет безвредно для желудка. А ты, Артем, придумай что-нибудь с одеждой. Сильно ты ободрался.
А ведь со мной в роли командира считаются, отметил я, когда Мартин послушно полез в холодильник, а Артем принялся рыться в стенном шкафу в поисках одежды, вздыхая и бурча себе под нос. Хотя, конечно, если тут кому-то и командовать, так это Мартину. Из меня вояка, как из дерьма пуля.
Я еще раз проверил наличное оружие. Да, батарея моего «джи» откровенно преставилась, осталось выстрела на четыре. Метатель можно было использовать лишь в качестве дубинки, да и то не годился по причине хрупкости и малого веса. «Стечкин» имел в запасе одну обойму, что маловато. Придется потрясти Лота.
Завтракали в молчании, запивая колбасу – не такую уж и противную – чаем без
сахара. Артем облачился в довольно пошлый костюм горчичного цвета, который был ему слегка велик, и уже успел уронить на колени кусок колбасы и испачкать брюки жиром.
Я и сам пооборвался, но выглядел более или менее пристойно: не бомж, но и не аристократ. Так, человек после массированного ночного кутежа, который спешит домой, пока не успели увидеть знакомые.
Тройку мы решили не трогать, оставив ему прочувствованную записку с наказом никуда не ходить и дожидаться нас. Уже по выходе я подумал, что бедному нахалу нечего будет жрать в наше отсутствие, но потом об этом забыл, потому что нас ждали.
Обшарпанный газовский фургончик зеленого цвета стоял возле забора, окружающего очистную станцию. Возле него бродили двое в спецовках. Один из них сразу двинулся ко мне.
– Таманский? – спросил он, приблизившись.
Человек как человек, седоватый дядька лет сорока пяти. Немного похож на моего отца, насколько я его помнил. Только глаза… Бесстрастные, словно экран отключенного монитора.
