Игорь Денисенко - Программист
— А? — с глазами как чайные блюдца я уставился на неё, соображая, чья это может быть жена из моих знакомых. Серёга забухал? Так его Нинку я знаю, и это явно не она. Сашкина? Не может быть, его жену тоже знаю. Или это Петрович себе молодуху завёл?
— Дело в том, что он хочет меня бросить…
А после этих слов, я уже совершенно перестал что-либо понимать. Она что, хочет, чтобы я её подобрал что ли, когда муж бросит? Я собственно не против, симпатичная такая особа, и всё при ней, но, думается, моя жена не одобрит.
— Так, девушка, давайте помедленнее и всё с начала. Какая Галина Ивановна? Кто ваш муж? И самое главное, причем тут я?
— Галина Ивановна — бабушка знахарка, гадалка с четвертого дома. Она сказала, что вас знает, и вы можете помочь. А муж мой коммерсант…
Вот тут у меня в голове всё сложилось, хотя я откровенно не мог понять одного, с какого перепугу Галина Ивановна, которую я видел ещё зимой, можно сказать мельком, отправляет ко мне свою клиентку? А с чем черт не шутит? Может попробовать? Мне вспомнилось, как я гадал во время школьной поездки в Вильнюс и ведь кое-что из нагаданного одноклассницам уже сбылось.
— Извините, у меня карт нет, и кроме того, у Галины Ивановны это лучше, получается, — развел я руками.
— Вот, Галина Ивановна вам передала, — ответила прекрасная незнакомка и вытащила колоду карт из маленькой сумочки со стразами. — Я вас очень прошу, помогите. Она сказала, что вы можете, как бы не отнекивались, не отказывались, а можете.
И что делать? Уболтала таки. Жестом пригласил её проходить на кухню (надо сказать, как вы могли уже догадаться, контора моя это однокомнатная квартира на первом этаже в обычном жилом доме, в которой прорубили стену, сделав вход с улицы). Смахнув крошки со стола и усадив гостью на табуретку, я раскинул карты. Значение карт и их сочетаний, как это принято у гадалок я не понимал вовсе, то есть был полный профан. Но не это было главное… обманывать доверчивую особу я не собирался. Просто концентрируясь на выпавших картах, я получал информацию. Так, по крайней мере, было десять лет назад. Вот и сейчас, раскинул карты и чувствую, что муж её тут не причем. Чернота стоит лет 10–12 назад. Страшное что-то, темное. Безответная любовь. Раскинул карты и тут же по наитию начал говорить.
— Лет десять, двенадцать назад вас любил парень, сильно любил. Замуж звал. Вы отказали. И с ним случилось несчастье…
— Он повесился, — тихо прошептала незнакомка и побледнела.
— Он сказал тогда перед смертью, чтобы ты никому не досталась, — перешел я на «ты», обращаясь к девушке, — что не будет у тебя никого. А если появится, то долго не проживет. Муж твой нынешний, коммерсант хороший, с чутьем. Вот он и чувствует дыхание смерти, поэтому на развод и подал. Он хоть как-то это объясняет? А? говорит, что извини, ошибся, ты не в его вкусе? Говорит, что другую себе завёл?
— Да…, - прошептала девушка, — всё так и есть. А я не хочу, чтобы он уходил… Что же мне делать?
— Езжай в церковь, поставь свечку за упокой тому парню. Потом сходи на его могилу и попроси прощения. Всё, — сказал я, сгребая карты со стола в колоду.
— Спасибо. Что я вам должна? — сказала девушка, поднимаясь из-за стола.
— Ничего, — сухо отозвался я, сам не веря, что так всё угадал. Да и угадал ли? Откуда-то же пришла информация?
— А всё-таки? Сколько?
— Сказал же, ничего.
— Ладно, до свидания.
— Счастливо.
На пороге она обернулась:
— А у мужа, правда, никого нет?
— Правда, — кивнул я, думая, что периодические девочки в сауне не в счёт. А если этот старпёр, которому явно за сорок себе кого-то и завел, то дурак он. Разве таких девочек бросают? Хорошая девочка, правильная, не избалованная как большинство особ с деньгами, она с внутренним стержнем и воспитанием, не позволяющим хамить бедным и чванится перед людьми. Хотя впечатление может быть обманчивым. Не такая она и святая простота, как может показаться. Её просто нужда заставила смиренной быть. Не приглянулся ей тот парень, а вот богатенький папик приглянулся. Так, что наказание вполне адекватное, если любила, а не пошла за сироту. Стоп! Почему сирота? И с чего это мне так показалось? — опешил я, прислушиваясь к ощущениям. А! Понятно. Мать его не прокляла невестку за смерть сына, потому как нет у него матери, умерла давно, у бабки вырос.
Незнакомка ушла, и тут я заметил, что компьютер не гудит. Сдох сволочь! Надо было комп вырубить, пока гаданием занимался. И что теперь клиенту сказать? Приносил чуть живой, а возвращать мертвый? Умер на операционном столе, — в таких случаях говорю я и развожу руками. Но случай не ахти… Деньги нужны позарез, а невезуха вторую неделю.
Понедельник.Понедельник день тяжелый. Это всем известно, поскольку после выходных. А у программистов (системных администраторов) он вообще тяжелый, то сеть упала, сервак виснет, то один эска доступа к базе не даёт. Ведь кто такой программист? Вот только не надо рассказывать про тех парней, которые пишут крутые программы, получают конкретные бабки, и пашут где-то у Блина Гейтца или горбатятся в Гугле. Программист, как часто называют сисадминов, работающий в большом офисе какой-нибудь АО или ООО, это прослойка между сантехником и охранником. С одной стороны он занимается тем, что вычищает дерьмо юзеров с компов, а с другой — хранит тайны этих юзеров. В общем, на положении официанта — подай, принеси, сделал, отвали. Короче — вечная обслуга. Я хоть зеленый был после института, но в офисе побегал и понял, что до старости мальчиком на побегушках быть не хочу. Скопил немного денег и открыл свой офис. Чтобы всё по-честному — утром деньги, вечером стулья. Ваши деньги — моя работа. Можно наоборот, но деньги вперёд. И вот хоть с-с-сука и стараюсь этих правил придерживаться, а иной раз не могу нахрапом на людей наезжать. Ладно, говорю, вечером забирать комп будите, тогда и рассчитаетесь. Ага! Соглашаются. Только какой вечер, какого года, клиенты не уточняют. На сегодняшнее утро понедельника — денег нет, настроение ниже плинтуса. С женой из-за бабок разосрались. За аренду отдал, а жить не на что. А ведь обещал в следующем месяце её свозить на море. Голяк, одним словом. И вот сижу я такой бука, кофий дую, потею от горячего, а в углу шесть штук системников стоят, за которыми клиенты не приходят. Один — неделю, остальные от месяца, до полугода, а вон тот с наклейками весь, тот с прошлого года стоит. Конечно, в сумме не много они все тянут, но это деньги, лежащие мертвым грузом. Продать бы их все, спихнуть по дешевке. Да, только клиент когда-нибудь появится, и вонять начнет, вопить, что там ценная информация была, и компьютер последней модели, за который долларами рассчитывался в самом Тайване.
В общем, сижу я весь такой набыченый, а тут двери, и заходит тетка с ноутом и пацаном лет двенадцати. И фэйс этой тетки мне кажется знакомым, виделись. И тетка эта меня слёзно просит ноутбук сделать в кратчайшие сроки, причем так настойчиво просит, как алкоголик похмелится. Мол, трубы горят, вопрос жизни и смерти. Бегло взглянув на ноут, я понимаю, что тот самый довесок, что трется у маминых джинсов, сломал штекер от блока питания. Я киваю тетке, соображая, что в левом верхнем ящике стола у меня штекеры лежат и дело тут десяти минут. Сейчас припаяю. А мадам мне говорит, что вот деньги с собой не захватила и вечером занесёт. Меня это заявление настораживает. Она в магазин за хлебом тоже без денег ходит? А тут пацан дергает её за руку и указывает взглядом на рядок пыльных компьютеров на стеллаже.
— Мам, давай наш заберём?
— Это который ваш?
— Вон тот… — кивает пацан.
— С наклейками?
— Ага…
— Стоп граждане! — громогласно заявляю я, — Ноутбук ваш я начну делать не раньше, чем за компьютер рассчитаетесь.
— А? Ладно… Давайте я в другой раз зайду — произносит дамочка и тянет руки за ноутом.
— Вот уж дудки! Ноутбук я вам не верну, пока не рассчитаетесь! — выпалил я, захлопнув ноут.
— Компьютер мне не нужен, он устаревший! Можешь себе оставить, если такой бедный! — выдала дамочка, раскрасневшись явно не от жары, по офису гулял сквозняк, да и за окном тучки набежали, обещая дождик. — А ноутбук отдай! Не имеешь права! Я милицию позову!
— Зови! Тебе она знакома! — парировал я, — А если не знакома, то я их познакомлю с твоими фотографиями на компе! Или мне их распечатать и развесить по подъездам?
Ненавижу быть гадом, но нужда заставляет. Дело в том, что я вспомнил на достопамятном компьютере находились фото этой дамочки, где она позировала в костюме Евы, и судя по потасканному виду не для «Плей Боя» позировала, а для рекламы того места, которым торговала. Пля! Я был готов поклясться, что не муж её эту фото-сессию устраивал. Как пить дать! И только я выпалил эту тираду, как тетка испарилась, глазом моргнуть не успел, даже скрипучая дверь матюгнуться не успела от неожиданности. А я вздохнул и с бешено колотящимся сердцем вышел на крыльцо подымить. Толкнул лбом сережку кленовую, что свисала с ветки и, ломая спички, стал прикуривать. И что теперь? Придет с милицией? А если менты у неё в клиентах? Ну, отдам им комп и ноут, хрен с ними. А вдруг я ошибся и сейчас явится муж, которому мой шантаж не понравился? Придется с мужем толковать. Не ссы, прорвемся, сказал я сам себе и глубоко затянулся. Время близилось к обеду, но аппетит пропал и обещал скоро не появляться. Суп в банке в холодильнике мог постоять и до вечера. От нечего делать полез в интернет, посмотреть, не появился ли на торренте новый драйвер пак. Но не прошло и двадцати минут, как дверь удивленно взвизгнула.
