Кирилл Кудряшов - Анкер
Слава взглянул на часы… Семь ноль пять… За разговором он начисто забыл о Кате. О том, что пять минут назад он наступило время «Ч», ради которого он, собственно, сюда и приехал. Но нет, теперь уже не просто поздно. Теперь ему нельзя встречаться с ней, подвергая опасности. Червь слишком близко, и в следующую загрузку наверняка дотянется до него.
Остальные молча наблюдали за ним, ожидая его реакции, и Слава понимал их. Сейчас он был бомбой с запущенным часовым механизмом. Бомбой, способной уничтожить весь мир. И им выпало предотвратить взрыв этой бомбы.
— Так… — медленно заговорил он, — А теперь, когда вы мне доходчиво объяснили, в каком дерьме я оказался, раз уж пришли — расскажите мне и как из него выбраться.
Они молчали, опустив глаза в землю.
— Не понял? — чувствуя неприятный холодок в груди переспросил Слава, — Вы не знаете? Так, что ли? Но насколько я вижу, за вами не гоняются сумасшедшие братки, по вашей вине не начинается дождь и ваши родители не торопятся всадить вам нож в спину? При этом вы говорите мне, что тоже освоили загрузку?! Так какого хрена след из трупов тянется за мной, а не за вами? Как мне быть?!!
— Я не знаю, — заговорил Андрей. — Я понял, что за мной идут, загрузке так на второй, и тут же на меня обрушился целый каскад неприятностей. Но меня не прессовали так, как тебя. Меня уволили с работы, меня бросила подруга, я располосовал руку бутылочным стеклом и, на десерт, сдохла моя собака… Но чтоб так, как у тебя… След, который мы оставляем в виртуальности, достаточно зыбок, и рассеивается спустя несколько дней. Чем чаще ты ныряешь туда, тем он четче, и тем легче виртуальности обнаружить тебя здесь, в нашем мире. Но стоит несколько недель не пользоваться загрузчиком, и след рассеивается полностью, или почти полностью. Я месяц скрывался ото всех, стараясь быть как можно дальше от людей, и все закончилось. Что-то похожее было и у остальных. Но ты загружался слишком много… Червь чувствует тебя слишком явственно, и теперь не упустит. Если, как ты говоришь, в твою прошлую загрузку он просто изрешетил нас всех стеклом, то это значит, что он уже может манипулировать не только людьми, но и самой реальностью. Worm уже почти здесь… Впрочем, о чем я говорю — этот дождь — прямое тому доказательство.
— То есть, — стараясь держаться спокойно и не сорваться на крик, продолжил Слава, — Чтобы все вернулось на круги своя, мне нужно продержаться без загрузки примерно месяц, или около того?
— Я не знаю точно, за сколько развеется такой след, как оставил ты… Они не говорили мне об этом.
Слава машинально отметил это «они», решив отложить вопрос о том, сколько таких, как он вообще живет на земле. Сколько людей освоили загрузку, и каков шанс, что однажды Worm доберется до кого-то из них.
— Месяц… — пробормотал он, любуясь игрой яркого солнечного блика на крыше дома. — Но червь не даст мне этого месяца, так?
Андрей согласно кивнул.
— Он загонит меня в такие рамки, выход из которых мне будет только один — через загрузку… Он это делал уже не раз, и с каждым шагом ему удается это все легче и легче… Могут погибнуть все мои друзья, может начаться третья мировая… да все, что угодно.
— Ну, на счет третьей мировой — не знаю, но…
Слава вновь перевел взгляд на крышу, на такой яркий солнечный зайчик, весело искрящийся в солнечных лучах. Странно думать о том, что если Worm проберется в этот мир, то больше никогда не будет зайчиков. Ни серых, ни белых, ни солнечных… Не будет даже самого Солнца! Лишь хаос, выраженный в беспорядочных потоках информации.
Сколько времени пройдет, прежде чем из хаоса вновь возникнет порядок? Прежде чем первооснова — число — вновь сыграет свою роль в сотворении мира? А сколько тысячелетий уйдет на то, чтобы из газового облака вновь сформировалось Солнце и вспыхнуло тысячами ярких бликов, дающих жизнь планете под названием Земля? Да и будет ли в том, новом мире Земля?
Слава попытался представить себе хаос, но не смог. Мир, в котором параллельные прямые могут пересекаться, уже просто потому, что в нем нет понятий «параллельность» и «прямая». Мир, в котором жизнь заменена информацией, не имеющей упорядоченности, а, следовательно, и смысла…
Хаос… Быть может, после смерти мы как раз и погружаемся в хаос, если отбросить прочь теории рая и ада. Или ад — это, как раз, и есть хаос? Хаос, который невозможно даже вообразить, настолько он велик.
— Так что же мне остается? — сам себя спросил Слава.
— Не тащить мир за собой. — тихо ответил на его вопрос Андрей.
— То есть, мне уже конец, да?
Андрей не ответил. Сергей и Никита тоже предпочли промолчать. Действительно, зачем комментировать очевидное?
— Андрей, а о ком ты говорил? — чисто автоматически спросил Слава, думая совершенно о другом. Сейчас он выбирал подходящий способ самоубийства.
— Не понял? — переспросил тот.
— Ну, ты говорил, что-то в духе того, что «они тебе этого не сказали.» Кто «Они»? сколько вообще таких, как мы? Со сколькими из них вы поддерживаете связь?
Интересно, а позволят ли ему умереть? Не порвется ли веревка, на которой он попытается повеситься? Не прогнется ли под ним асфальт, если он спрыгнет с крыши дома? Как далеко простираются возможности червя, почти проникшего в реальный мир? Может ли он превратить цианид в безвредный анальгин?
— Да, и вот еще что, — продолжил Слава, не глядя на собеседника, — А как вы вообще меня находили? Тоже чувствовали след?
Андрей, вдруг, резко отшатнулся от него и начал заваливаться на спину, широко распахнув удивленные глаза. Никита с Сергеем метнулись. Было, к нему, чтобы подхватить под руки, видимо решив, что тот просто поскользнулся или что еще, но небольшое красное отверстие в его лбу говорило само за себя.
Обмякшее тело рухнуло на асфальт, погнав небольшую волну в луже, занимавшей, практически, весь двор. Слава оторопело смотрел, как по лбу Андрея сползает тоненькая струйка крови, вытекшая из аккуратной раны, оборвавшей его жизнь. Осознание того, что блестело на крыше дома пришло за доли секунды до того, как глаз Сергея превратился в черный провал, а из его затылка вырвался фонтан ярко-алых брызг — на этот раз пуля прошла навылет.
Никита метнулся в сторону, за широкий ствол клена, ища там укрытие, но третья пуля настигла его двумя секундами раньше, вонзившись в спину между лопатками. Его швырнуло вперед, лицом в грязь, где он и остался лежать, как живое опровержение поговорки о «пуле-дуре». Маленькая стальная пчелка была не так глупа, как ее обычно представляли, особенно если стрелять метров с тридцати, да еще и с оптическим прицелом.
Слава так и остался стоять посреди двора, наблюдая, как на крыше дома во весь рост поднимается человек, держащий в руках оружие. Винтовка или автомат? Скудные познания об оружии подсказывали Славе, что сделать три выстрела подряд из снайперской винтовки невозможно — у нее, вроде бы, должен быть всего один патрон в стволе. Хотя, кто знает, как далеко зашла современная техника смерти. Да и, собственно, какая разница?
— Ну? — крикнул он темной фигуре наверху, — А в меня шмольнуть не хочешь?
Человек отрицательно покачал головой.
— Тогда я пошел? — глупо спросил Слава.
Человек кивнул, делая шаг к краю крыши.
Слава отвернулся, интуитивно чувствуя, что сейчас произойдет. Кто бы это ни был — лучший киллер района, спецназовец, специально сдернутый из своей части ради ликвидации трех опасных преступников, да хоть сам Леон, волею хаоса заброшенный сюда из воображаемого мира, созданного Бессоном — виртуальность не собиралась оставлять в живых марионетку, исполнившую свою роль.
Слава склонился над телом Андрея, стараясь не смотреть в его стекленеющие глаза. В кармане плаща и в самом деле оказался нож. Хороший, охотничий, с широким и острым, словно, бритва лезвием. Глухой стук за его спиной возвестил о том, что тело достигло земли.
На долю секунды Слава замешкался, решаясь, не стоит ли вместо ножа взять оружие убийцы, но, в конце концов, решил, что добираться до дома с огнестрельным оружием в руках будет трудновато. По большому счету ему не был нужен даже нож — виртуальность не причинила бы ему вреда. Разразись сейчас страшное землетрясение, взорвись солнце или рухни на город атомная бомба — он обязательно стался бы жив. Виртуальность хранила свой ключ к реальному миру.
Он повернулся, намереваясь уйти, но вместо того, чтобы двинуться к арке, выходящей на Красный Проспект, зачем-то бросил взгляд туда, куда должен был упасть стрелявший человек. Фигура в черном балахоне и в самом деле была там, но снайпер не погиб. Он медленно полз к нему, цепляясь окровавленным пальцами за мельчайшие выступы асфальта, оставляя за собой кровавый след.
— Ноги… — прошептал стрелок, — Ноги отнялись. Помоги…
Подчинившись странному порыву Слава сделал шаг к нему.
