Владимир Тимофеев - Три кварка (из 2012 в 1982)
– Чего же тогда пошла в геодезию и картографию? – дежурно интересуюсь я.
– Вообще хотела сначала в суриковское поступать или в архитектурный, я рисовать люблю. А потом подумала-подумала и забоялась, вдруг не получится.
– Ну и зря забоялась. Попытка не пытка.
– Я знаю, – вздыхает девушка и секунд через десять спрашивает. – А ты сам где так хорошо чертить научился?
«Эх, девочка-девочка, знала бы ты, сколько чертежей через мои руки прошли. Если их всех вместе сложить, стопка до «Седьмого Неба» [60] дотянется».
– В школе, где же еще, – отвечаю я ей. – У нас в школе черчение неплохо преподавали. Плюс родители инженеры. Плюс в городских олимпиадах по предмету участвовал…
– И какое место на них занимал? – тут же задает вопрос Лена.
– Ну-у, какое-какое. Первое, – «скромно» сообщаю я ей и продолжаю «хвастаться». – Меня вообще регулярно на разные олимпиады пихали. По физике, математике, химии, русскому языку. По математике даже до всероссийской зональной добрался.
– И как?
– В пятерку вошел.
– А почему не выиграл?
Отшучиваюсь:
– Мозгов не хватило.
Лена смеется, а затем начинает рассказывать про себя. За пять минут я узнаю, что в детстве она боялась собак, а теперь не боится. Что одна ее бабушка живет в Рязани, а другая – в Тамбове. Что тамбовский дедушка погиб на войне, а рязанский умер два года назад перед Олимпиадой. Что родители ее в июле уехали на полгода в Монголию в экспедицию и сейчас Лена живет в квартире одна и ей это очень нравится. Рассказывает, что на море она была только один раз, в одиннадцать лет, в Евпатории, но плавать так и не научилась. Что ни сестер, ни братьев у нее нет, и это, наверное, плохо…
– Все. Готово, – прерываю я ее монолог и снимаю с рабочего чертежа кальку, испещренную карандашными линиями и значками. – Теперь надо просто все обвести и проставить отметки.
– Ой! А у меня рейсфедер сломался, – внезапно огорчается Лена и смотрит на меня с робкой надеждой. Типа, может, я опять что-нибудь придумаю.
И я, конечно, придумываю:
– А зачем нам рейсфедер? Мы ручкой все обведем.
– А разве можно? – сомневается красавица в свитере.
– Можно. Это же не проект, обычная исполнительная.
– Точно, – соглашается Лена, находит на столе черную шариковую ручку и начинает старательно обводить выполненный мной чертеж. Я же тем временем отрываю от рулона еще один кусок кальки, пересаживаюсь на противоположную сторону и начинаю вырисовывать второй экземпляр исполнительной схемы. Помню, что их должно быть как минимум две, а ксерокса под рукой нет, хочешь не хочешь, надо чертить все по-новой. Причем тем же макаром, с помощью остро заточенного карандаша, линейки и ластика.
Пока черчу, градус в помещении достигает, наконец, нужной величины.
Скидываю с себя ветровку. Лена невольно поднимает глаза, потом опускает, потом делает вид, что всецело поглощена работой, потом опять бросает на меня как бы случайный взгляд… «Ну-ну. Будто не знаю, что ты меня сейчас тоже оцениваешь. Теперь уже внешне. В смысле, подходит тебе как женщине этот пацан или ну его к лешему, другие найдутся, получше».
Что ж, культуристом меня назвать трудно, бицепсы шарами не перекатываются, однако и не хлюпик какой, есть, что даме продемонстрировать – футболка тесная, рукава короткие, мускулатура… мускулатура в порядке. Не мальчик, как говорится, но муж. Чувствую, результатом «осмотра» Лена довольна. Тест на внешние данные пройден.
Спустя еще две минуты она тоже – решается.
– Жарко здесь, – констатирует дама моего сердца, снимает очки и стягивает с себя свитер.
«Е-мое! Вот это да!»
Под свитером у нее тоже футболка. Как и у меня, только без рукавов, и декольте такое, что…
– Андрей. Ты на меня так смотришь, как будто я голая, – смущенно произносит Лена, поправляя задравшийся «топик».
Судорожно сглатываю. Облизываю пересохшие губы.
– Прости, Лен, но на красивую девушку иначе смотреть нельзя.
– А я… красивая? – Лена опускает глаза, ждет моего ответа.
– Очень, – отвечаю я.
И это чистая правда.
* * *Какое-то время мы пытаемся делать вид, что работаем. А между тем – перевариваем полученную информацию. И заново оцениваем друг друга, каждый – со своей колокольни.
– У меня все, – заявляет, наконец, Лена.
– У меня тоже. Почти.
Она отодвигает в сторону свой экземпляр и пересаживается ко мне. Типа, проверить второй черновик, а потом довести его до «кондиции».
– У-у-у! Да ты уже все обвел. Мне только отметки поставить и расписаться.
– Ну дык, – довольно усмехаюсь я и указываю глазами на ручку с линейкой, валяющиеся на другой половине стола. Лена бросает на меня странный взгляд, тянется за «чертежными принадлежностями» и… вытягивается так, что кажется – еще чуть-чуть, и она попросту выскользнет или даже выпрыгнет из своих тесных джинсов.
Внутренний голос буквально вопит: «Ну что ты телишься, дурень!? Действуй! Не спи! Хватай ее по-быстрому и вперед!» Соглашаюсь с ним на все сто, однако сделать ничего не могу. Поскольку плющит меня совершенно конкретно. Словно в ступор какой-то впадаю. Трясусь от страха, будто все это – первый раз в жизни, кому рассказать – не поверят…
Лена же добирается наконец до ручки, потом зачем-то перемещает чертеж на середину стола, забирается с ногами на лавку и, приняв «коленно-локтевую» позу, начинает медленно вырисовывать отметки на кальке. «Ешкин кот! Не пойму, кто тут кого соблазняет. Я – ее или уже она – меня!?»
Тем не менее продолжаю тупо сидеть и, пуская слюну, во все глаза пялиться на изгибы роскошного тела, обтянутые джинсо́й округлости, гладкую кожу, «выглядывающую» из-под короткого топика. И ничего, абсолютно ничего при этом не предпринимаю. Прямо как тот баран из анекдота, который «все щиплет и щиплет траву… потому что баран». Видимо, какой-то тумблер в моей голове неправильно переключился. Или условный рефлекс подвел: мол, пока основная работа не выполнена – никаких развлечений.
Спустя пять или семь минут Лена заканчивает «рисовать» и возвращается в «нормальное» положение. По лицу ее вижу – разочарована. Причем явно. Досадует на своего тормознутого ухажера. Такой шанс упустил. Придурок!
Сидим рядом. Молчим. На готовый чертеж смотрим, как пионеры на стенгазету. «Ну все, блин! Приплыли!» Что дальше делать – ума не приложу. Сетую на себя за тупизм, ищу повод. Причину, чтобы все исправить и все изменить, пока есть возможность. Пока нас еще тянет другу к другу, пока мы не разбежались еще в разные стороны, пока порох в пороховницах не отсырел, пока…
У Лены, похоже, те же самые мысли и, как ни странно, именно она первой находит решение этой дурацкой проблемы. Опять тянется через весь стол, выуживает из стопки бумаг «Общий журнал работ» и с заговорщицким видом поворачивается ко мне:
– Андрей, а давай мы пошутим немного над Петром Петровичем.
– Это как?
– А вот так, – она раскрывает журнал на последней записи и хитро прищуривается. – Мы сейчас в графе авторского надзора напишем ему от имени ГИПа что-нибудь пакостное.
– А что конкретно? – включаюсь я в предложенную игру.
– Ну-у, например… Петрович, ты – балбес.
Лена глядит на меня. Ждет.
Что ж, понятно. Понятно, чего она от меня ждет и что я сейчас должен сделать.
Мягко отнимаю журнал. Качаю осуждающе головой:
– Не стоит. Это все-таки документ.
– Отдай, – Лена пытается выхватить из моих рук «ценную» книжечку, но у нее, ничего не выходит. Я прячу журнал за спину и выскальзываю из-за стола.
– Отдай, отдай, – кричит Лена и пробует меня догнать.
Через пару секунд она почти добивается своего, но в самый последний момент я опять уворачиваюсь и ловко перемахиваю через стол. Недолго думая, Лена бросается следом.
– Осторожней!
– Ой!
Красавица моя вжимает голову в плечи и, стараясь удержать равновесие, падает на колени… «Ну да, потолки в вагончике низкие, шишку набить – раз плюнуть». Резво запрыгиваю обратно, хватаю Лену в охапку, держу, вроде как не упасть помогаю. Она тоже хватается за меня. Прижимается близко-близко… Чувствую ее каждой клеточкой. Чувствую, как она вся дрожит в предвкушении, как тянет меня к себе, как ищет мои губы своими… И мига не проходит, как мы начинаем рвать друг на друге одежду, а потом, сплетясь телами и слившись в исступленно-томительном поцелуе, рушимся на скрипящую фанерой столешницу… Все! Есть контакт! Занавес!
* * *…О том, что все у нас может произойти именно так, я и мечтать не смел. Реальность переплюнула любые фантазии. Это было что-то охренительное. Тайфун пополам с торнадо, тропический шторм, стратосферная буря, ураган, сметающий все на своем пути. Разгул стихий. Торжество страсти…
