Александр Шведов - Третья стрела
— Покупал по частям. А собирал, устанавливал, налаживал сам. И ремонтирую сам. — Кощей оживился. — Электротехника, электроника — моя слабость!
— И сила! — Ивашка постучал старика по лбу. — У тебя же специальность самая что ни на есть ходовая, тем более, ты не совсем человек. В смысле — не совсем обычный. Тебя небось и радиация не берет?
— Не берет! — Кощей горделиво приосанился. — И воздуха мне очень мало нужно. И пищи.
— Так тебе ж прямая дорога на Марс. Там рудники-автоматы, сложная электроника, а условия для дежурства — тяжелые. Воздух экономят, воду там, пищу. А тебе это — хоть бы хны.
— Позвольте, молодой человек, — забеспокоился старик, — какая же разница: что тут, что там? Тут один и там один!
— Разница какая? Громадная! Кому, ты тут нужен? Никому. Наоборот, бельмо на глазу, мешаешь только. Рано или поздно доберутся до тебя камня на камне от твоей цитадели не оставят. А там тебе цены нет, для всей Земли трудишься.
— А ведь это идея, дед! — раздался вдруг из-за двери тихий голос.
Дверь распахнулась.
— Выходите, затворники, — сказала Василиса. — Дед, нам нужно поговорить. Этот бандит подал неплохую идею.
— Это я — бандит?1 — вспылил Ивашка.
— Пойдем, — не обращая на него внимания, сказала Василиса. — А то этот петух горластый поговорить не даст.
Тут Ивашка обиделся.
— Нужны вы мне! — сказал он. — И вообще, я пошел. Стрелу отдайте! — крикнул он удаляющейся паре.
— На веранде, — не оборачиваясь, бросил Кощей.
Ивашка нашел стрелу, еще раз пробормотал "очень нужно" и пошел по тропинке. Обойдя дом, он наткнулся на "Яву", на ручке которой висел мотоциклетный шлем.
— Да эта выскочка еще и на мотоцикле ездит, — неизвестно чему возмутился он. — Ну, и черт с ней!
Он вышел на дорогу и быстро зашагал по ней туда, где он несколько часов назад оставил свой мотоцикл.
— Выскочка, выскочка, выскочка! — бормотал он. — И не красивая вовсе. Глазки маленькие, рот большой. Волосы, — тут он внезапно остановился, — волосы-то! А! — он махнул рукой. — Расстройство одно. Хорошо, хоть стрелу достал. А не то бы…
Домой он прикатил в сумерки. Молча зашел в дом и положил стрелу на стол перед отцом. Тот небрежно взглянул на нее.
— Принес? — Ну-ну. Молодец. Поешь да спать ложись.
— И все?
— А чего еще? Метод испытанный, веками проверен, результаты не сразу, но будут. Так что поешь и спи.
— Вернее не придумаешь, — сказал Ивашка и, отказавшись от ужина, отправился спать.
Проснулся он от того, что под окном надрывался мотоциклетный клаксон. Ивашка не выдержал, соскочил с кровати и распахнул окно.
— Ты какого лешего спать не даешь? — заорал он.
Тут он застыл. Мотоциклист, стоящий под окном, перестал сигналить, улыбнулся и снял шлем. Темные волосы рассыпались по плечам, большие глаза взглянули на Ивашку, и голос, который всю ночь преследовал его, произнес:
— Узнал?
Остальное ясно даже не самым догадливым читателям.
