MajorMC - Хроники продвинутого геймера
Предписывалось умудриться и напоить двух типов зельем из склянки, которые не желали вступить в лоно церкви. Порывшись в инвентаре, нашел эту банку. На этикетке которой было корявенько выведено: «Благочестие Юного Грешника». Состав и срок годности — неизвестен. Опять, поди, свалили в котел ушиных мышей, гипсов бинтовых, сушек бубликовых, закипятили и разлили по флаконам. Расплодилось шарлатанов. И куда только Роспотребнадзор смотрит?
12 мая
Отмахав приличное расстояние, резко затормозил. Прямо по центру долины Мертвоголовых высилась крепость. С башенками, шпилями, обязательным рвом вокруг крепостных стен. И с поднятым мостом. А вокруг замка… Н-да…
Вокруг замка стройными шеренгами нестройно шлялись вооруженные скелеты, облаченные в трухлявые на вид доспехи. Числом с сотню. Помахивали мечами и копьями, изредка постреливая из луков в сторону крепости. Кровожадно скалились гнилыми редкими зубами. Между шеренгами, на лошадином скелете, суетливо носился скелет-вождь, или как он там у них называется? На наместника он был не шибко похож, так, на пятого дворника шестого собакочеса. И то издалека. Носился, махал мечом и видимо, к чему-то призывал. Шеренги скелетов молчаливо отправляли его «в» и «на». Ну, точно не наместник. Клерк самого мелкого пошиба.
Вот мы и встретились. Здравствуйте вам, господа из потустороннего мира…
На крепостных стенах, то тут, то там мелькали неясные силуэты. Ага, оборона налажена. Только вяленькая какая-то. Пара стрел в минуту, да тощенький файербол — практически никакого вреда скелетам не наносящий. Деревенская пастораль. А где осадные орудия, лестницы, баллисты и прочая требуха осадная? Где кипящая смола, катящиеся бревна?
На карте, прямо по центру крепости Запретного Дня призывно пульсировал маячок невыполненной миссии. Э-э-э-х. Чего ж сохранений-то по желанию в игре нету?
Попробовал воевать по старинке. Подобравшись на роа поближе к осаждающей крепость шайке, дождался, когда ближайшие скелетики на меня отреагируют, и потащил с десяток самодвижущихся костей за собой. Отведя их на приличное расстояние, попробовал натравить на них роа. Куда там. Сальма стояла и меланхолично разглядывала приближающиеся скелеты, даже и не пытаясь вступить в драку. Не судьба. Пришлось покинуть маунта и на своих двоих навешивать люлей скелетам. Люли навешивались с удовольствием. Стрелы ложились четко в черепа. И через пару минут поле боя опустело. Собрав все, что можно, со скелетьих трупов, продолжил диверсионные нападки.
Весь вечер потратил на партизанское истребление нечисти. Аж вспотел. Пробегавшие неподалеку персонажи других игроков иногда помогали, врезались в толпу скелетов, истребляли их, благополучно умирали, респаунились и сваливали. А я продолжал играть в Сволочь — Партизана. Партизана — потому, что исподтишка, а сволочь — потому что так делать — некрасиво.
Потом еще с полчаса обстреливал издалека вождя. Большая часть стрел попадала почему-то в кобылий скелет, хотя изредка доставалось и вождю.
Ну все. Путь к замку расчищен. Собранные с поля боя трофеи поражали своей никчемностью. Только у вождя нашел какой-то меч и «Девятый Странный Обрывок». И ни копейки денег. Жил жлобом, жлобом и помер.
13 мая
После спасения крепости Запретного Дня от полчищ нечисти, ожидал от благодарного населения ливня золота, богатый стол, девок распутных, ну и какой-нибудь уникальный предмет. Хрена. Только ворота открыли, да мост — опустили. Всё…
Никто даже и не вышел поприветствовать своего героя. Гады…
Даже старейшину, Ту-Када, и его зама, Ту-Земеса, пришлось долго искать.
Заныкались в самом дальнем углу подвала. Ту-Кад, мужичонка такой, самого простецкого вида, в соломенной панамке, холщовом рубище, лапоточках и брезентовых портках. Владыка крепости. Хоть костюм себе поприличнее купил бы. И полная его копия, Ту-Земес. Только рубашонка погрязнее и портки с двумя дырками.
Споить им флакон «Благочестия Юного Грешника», один на двоих, оказалось плевым делом. Перенервничали, видимо. Ту-Кад залихвастки тяпнул полфлакона из горла, крякнул, вытер усы, отдал заму. Тот понюхал склянку, подумал о чем-то и с опытностью застарелого алкаша в один глоток допил остальное.
И окочурились… Оба. Сразу. В самом натуральном смысле… Померли, сдохли, перекинулись, отдали богу душу и прочее. Итическая сила…
И как бывает в третьесортном кино — в дверь заколотились. Подстава! Дверь распахнулась. Комната наполнилась нечесаным мужичьем с вилами, граблями и прочим садоводческим инвентарем. Путь к отступлению перекрывал дородный детина в кожаных крагах. Кузнец, видимо.
Толпа поверещала, повращала глазами, обвинила во всех тяжких. Ну всё, кирдык котёнку. Гадить в тапки на небе будет.
В такой комнатушке, лучнику, с такой толпой — бессмыслица полная.
Приготовился к отходу в мир иной. Прикинул размер соснового ящика, метраж белых и красных тряпок.
Пошел ролик. Отправили в какой-то подвал. Потом забрали, и повели на виселицу.
Суд Линча. Как так? А где адвокат, отдельная камера, подписка о невыезде, ну, или хотя бы — лоб зеленкой? Виселица — это ж негуманно. Синяя харя, высунутый черный язык, вытаращенные глаза, обгаженные портки. Не хочу. Где кнопка — «Отменить?» Или помиловать?
Тут вылетает еще одна отвратительная рожа. С бубном и колотушкой. Вопит что-то про спасителя, явление, чудо и прочую галиматью. Тычет в меня пальцем давно немытой руки. И продолжает верещать. Толпа вокруг меня возбужденно зачирикала, ругаться начали. Даже кому-то в морду заехали. Плебеи…
Один из крепостных вел в курс дела. За то, что я укокошил двух местных предводителей, мне предписывается, причем нахаляву, очистить катакомбы, что под замком, от каких-то тварей. Которые, уже какой год, досаждают всей крепости.
Тырят пищу и крестьян. Без зазрения совести, под покровом ночи. Сколько героев отправлялись в катакомбы настучать по хлебалам неизвестным — и все сгинули.
Передернуло…
Попытался возмутиться. Получил в харю. Завели в один из подвалов, кряхтя, открыли окованную медью дверь и втолкнули меня туда. Ролик кончился. Наступили серые будни.
Оказался в тоннеле, уходящим куда-то вдаль и теряющимся во мраке. Над головой коптящий факел тускло освещал небольшой пятачок пола. Гнусно.
Полез в инвентарь. Хорошо, хоть ничего не умыкнули. Напялил все на себя. Зажег многоразовый, вечный факел и пошел отрабатывать. А куда деваться? Выход то один — только вперед, сквозь затхлую мглу катакомб под крепостью. Опять твари разномастные досаждать будут. Опять крысы-мутанты… Или ниндзя-черепашки. Или самураи-носорожки. Или гейши-бегеможки. Тьфу…
Хм. Уже минута бега — а никто не досаждает. Еще раз хм. Тоннель раздваивался.
Недолго думая, пошел налево. Опять минута трусцой. И опять — никого. Только пожелтевший от времени булыжник, которым выложены стены, вездесущая паутина, да факел, освещающий только себя. Ёпть. Тоннель опять раздваивался. Да они издеваются, что-ли…
На диване хлопнула крышкой ноута. «Дан приказ ему на запад, ей — в ту же сторону». Убыл дарить радость супруге.
14 мая
Я ненавижу их. На кол. Четвертовать. Чопик занозистый в задницу. Постричь налысо и облить зеленкой, не, лучше — синькой, и чопик в задницу. Аватары, мля.
За что такое издевательство то, а?
Весь вечер… Не, не так, ВЕСЬ ВЕЧЕР убил на блуждание по катакомбам. Ни одной твари. Глушь и запустение. И вводящее в ступор действие: минуту бег по прямому тоннелю, развилка — лево-право — и все по новой. Сворачивал постоянно влево.
ВЕСЬ ВЕЧЕР!
Уроды. Ненавижу!
Подарить супруге радость в этот вечер как-то не получилось. Астено — невротический синдром у акцентуированной личности эмоционально обусловленный.
Всю ночь снились тоннели. И крысы.
Проснулся в холодном поту. Проверил ниже. Не, точно — пот!
15 мая
Форум, раздел Квесты. Ничего. Ноль. Ни про квест, ни про тоннель. Или никто не проходил, или — подкалывают. Думай и ищи сам. Жадобы. Хрен я вам про роа и его яйки напишу. Ищите сами! Заглянул в раздел маунты — тишина и запустение. Как в тоннеле под крепостью Запретного Дня.
Загрузился и побежал. Бежал, бежал. Бежал, бежал. Бежал, бежал. Надоело.
Решил вернуться назад. Да, понимаю — камикадзе. Ну а что делать?
Бежал, бежал. Бежал, бежал. Бежал, бежал. Бежал, бежал.
Поутру супруга смотрела на меня непонимающим взглядам и рассматривала синяки на своих ногах. О как. Я, оказывается, и во сне продолжал. Бежал, бежал, бежал…
16 мая
Вернулся к истокам. То бишь к двери. Никаких панелек, никаких мест действия.
Ничего. Они что предлагают — попробовать теперь вправо сбегать? Хрена лысого в подмышку. И чопик.
Постоял, постоял. Покрутился в разные стороны, обследовал по сантиметру весь коридор. Авось, думаю, на каком-нибудь булыжнике дрожащей рукой план лабиринта накорябан. Нету. Вытащил лук, пострелял. Красиво стрелы во тьму уходят. Как трассеры…
