Навигатор (СИ) - Азаров Даниил

— Куда именно на Сухаревской?

— Да прям у метро можешь скинуть, мне не принципиально.

Артём выставил на навигаторе: «Метро Сухаревская». Тот снова задумался на мгновение, выдал прямую, как стрела, зелёную линию, лишь в конце окрашенную ярко-красным.

— Тут же по прямой, на фига тебе навигатор? — удивился Константин.

— Ну мало ли, пробки там или авария по дороге…

— Логика есть, — усмехнулся Костя.

Артём выключил аварийку, медленно встраиваясь в поток.

— А не каждый бы остановился, — начал беседу Костя. — Спасибо тебе, мужик, ты правда очень меня выручаешь.

— Вы, москвичи, вообще злые, — ответил Артём, — откуда в вас это? Живёте вроде не так уж и плохо.

— Большой город — это как джунгли, старик. Не ты, так тебя. А сам откуда?

— Из Сарова, это под Нижним.

Он обогнал плетущийся троллейбус, снова нырнул обратно в ряд. Навигатор пока молчал.

— Я был в Нижнем, — продолжил разговор Костя. — Неплохой город, красивый. А чего уехал? Работа?

— Работа, — кивнул Артём. — Что у нас, что в Нижнем толком нет ничего.

— Странно, — удивился его пассажир. — Вроде, говорят, поднимают регионы, финансирование там, производство…

— Да как тебе сказать… Поднимают, да. Но деньги всё равно все в Москве.

— Покорять приехал? — усмехнулся Константин.

— Тип того.

Они проехали Крестовский мост. Внизу, на пятачке у Рижского вокзала, дежурил отряд ДПС. Один из полицейских увидел их такси и махнул жезлом, паркуйся, мол. Константин немного напрягся, но Артём этого не заметил. Съехал на треугольную разметку, остановился и открыл окно в ожидании неторопливо подходящего полицейского. Тот, в свою очередь, оглядел номера машины, обратил внимание на мятое крыло. Облокотившись о крышу такси, заглянул в салон.

— Куда едем?

Артём равнодушно посмотрел снизу вверх на полицейского:

— А тебе не похер?

Костино лицо вытянулось, и он в изумлении уставился на своего водителя. Полицейский невозмутимо оглядел Костю, салон такси, а затем так же спокойно продолжил:

— Всё-таки, Тёмка, ты инфернальное говно. Обещал ведь заехать на выходных, а даже не позвонил. Вот как тебе верить?

— Ёлки-палки, забыл! — Артём хлопнул ладонью себя по лбу, пропищав дальше детским фальцетом: — Дя-я-яденька милиционер, прости-и-ите меня, я не специа-а-ально-о-о!

Он высунул руку в окно:

— Мир?

Полицейский рассмеялся, пожал протянутую руку.

— Хрен с тобой, живи, тефтелька! Где крыло помял?

— Да-а-а, — Артём отмахнулся, — сам виноват, отвлёкся. Заскочу к Вадиму, посмотрим, чё скажет.

— Давай, — кивнул полицейский. — Работаешь сегодня?

— Нет, выходной, устал как собака вчера, — ответил Артём. — Сейчас приятеля докину до Сухаря и поеду с тачкой разбираться. А ты на сутках?

— Сдёрнули на усиление, план-перехват и всё такое. Вот стоим, — он усмехнулся, — перехватываем. В субботу шашлык планируем, ты как?

— Да когда я от мяса-то отказывался, тем более если на халяву!

— Ладно, езжай, халявщик, — снова улыбнулся полицейский. — Ждём тебя тогда.

Друзья попрощались, мужчина махнул Косте рукой и пошёл обратно к своим. Артём включил поворотник, снова встраиваясь в поток машин на Проспекте Мира.

— Если честно, — сказал Костя, — я сначала слегка охренел.

— Это Валерка, — засмеялся Артём, — друг детства, из Сарова тоже. Он давно тут обосновался, меня, считай, за собой потянул.

— То, что друг, это я уже понял, — усмехнулся Костя. — А чё ты с ним не работаешь?

— В ДПС-то? Не знаю, — пожал плечами таксист, — не моё это. Не люблю я людей кошмарить, проверять, вот это вот всё. Не хочу. А там посмотрим, конечно, если прижмёт… может, и придётся.

— Но для таксиста друг полезный…

— Ну-у-у, — протянул Артём, — бывает, выручает, но я стараюсь не злоупотреблять.

Они доехали до большого перекрёстка у метро «Проспект Мира», когда навигатор снова издал негромкую трель. Масштаб карты немного уменьшился, отображая появившийся чуть дальше, почти у самой Сухаревской, значок аварии.

— Ещё кому-то повезло, — сказал Костя. — Сейчас начнёт краснеть, но должны успеть проскочить.

«Проскочил сегодня один такой», — подумал про себя Артём, но вслух сказал:

— Не будем рисковать, а вдруг там на две, три полосы раскорячились. Сейчас уйдём на дублёра, направо. По Садовому почти сразу развернёмся под мостом.

— Хозяин-барин, — развёл Костя руками. — У меня ещё полчаса в запасе.

Свернув направо у «Кавказской пленницы», через несколько минут «канарейка» уже выезжала на Садовое.

— Слушай, — обратился Костя к Артёму, — ты же сам видел, что с тачкой моей случилось. Пока я её отгоню, пока отремонтируют, века пройдут. А мне колёса нужны почти постоянно; может, ты меня покатаешь это время?

— В смысле? Весь день?

— Ну вряд ли на весь, скорее всего, полдня максимум. Так, заскочить в пару мест. Тысяч пять в день тебя устроит?

— Деньги хорошие, — задумчиво произнёс Артём, — но обычное такси тебе обойдётся гораздо дешевле, тем более если всего в пару мест заехать.

— Да, знаю, — кивнул Костя, — но это каждый раз нужно вызывать заново, лишняя суета, не люблю я это.

— Хорошо, почему нет. Каждый день?

— Нет, через раз, два. По-разному, но вряд ли прям каждый день.

— Без проблем, только предупреди заранее, когда я тебе буду нужен.

Они развернулись под эстакадой и поехали обратно в сторону метро «Сухаревская».

— Конечно, вечером буду звонить или писать, пойдёт?

— Вполне.

Артём включил аварийку, свернул к обочине.

— Приехали.

Константин записал его номер, выгрузил из багажника сумку и, попрощавшись, быстрым упругим шагом направился куда-то вглубь дворов. Артём снова выставил Черкизовскую на навигаторе. Устройство выдало жёлто-зелёный маршрут с парой аварий по дороге. Первая была совсем рядом, на перекрёстке, через один светофор. Артём ткнул в этот значок, снова развернулось небольшое текстовое окошко.

Не завершено. Уровень ожидаемости — выше среднего.

Skoda Octavia O657EO750.

Цвет: синий.

Тарасов Евгений Степанович.

Сотрясение мозга.

Перелом левой руки.

Перелом левой ноги.

Mercedes-Benz Gelandewagen О353ОО777.

Цвет: чёрный.

Михайленко Юрий Сергеевич.

Травм нет.

«Ну да, — отвлечённо подумал Артём, — откуда в гелике травмы, танк на колёсах». Он ещё раз перечитал текст. «Уровень ожидаемости». Ожидаемости чего? Аварии? Бред какой-то.

Кто-то придумал систему анализа дорожного трафика? Ну, допустим. Отслеживать по камерам машины вполне можно. Но знать заранее маршрут каждой? Прогнозировать действия каждого водителя? Он, конечно, не следил за всеми новинками в мире высоких технологий, но уж о такой системе наверняка бы где-нибудь да прочитал. Нет, всё-таки бред. Однако…

«Не завершено. Уровень ожидаемости выше среднего», — упорно не хотело исчезать с экрана, доказывая свою реальность.

Ладно, поехали, посмотрим. Он отъехал от бордюра, встал в среднем ряду на первый светофор.

Загорелся зелёный, и весь поток неспешно двинулся по Садовому кольцу. Артём перестроился в крайний левый, посматривая по зеркалам. Геликов вокруг видно не было. Внезапно из слепой зоны слева вынырнул автомобиль, газанул, обгоняя едущую справа машину. Сзади недовольно загудел подрезанный им водитель. Виновник моргнул аварийками, метнувшись по рядам дальше.

«Шкода». Синяя. 657. Букв он не разглядел, но это было и не нужно. Во рту почему-то внезапно пересохло.

Стараясь не выпускать из вида машину, Артём прибавил газу и тоже пошёл по рядам вперёд. Светофор они проскочили уже на моргающий зелёный. Следующий был совсем рядом, буквально метров пятьсот. На нём тоже начал моргать зелёный счёт. «Шкода» рванулась вперёд, надеясь успеть проскочить на жёлтый. И почти успела. Автомобиль выскочил на перекрёсток спустя пару секунд, как загорелся красный. Артём отстал от него на несколько корпусов, но на светофоре встал первым. И тогда он увидел чёрный кирпич «гелендвагена». Тот летел на свой, уже зелёный, слева, со стороны Орликового переулка. Чёрная громада протаранила «шкоду» своим массивным кенгурятником почти на середине перекрёстка, отшвырнув её, словно игрушку, обратно к светофору. Машину крутануло на триста шестьдесят градусов, с хрустом впечатало в фонарный столб, распугав окружающих прохожих. «Мерседес» почти пересёк перекрёсток и замер, монументально перекрыв проезд дальше.