Сергей Волков - Чингисхан. Повелитель страха
– Да будут прокляты татары и цзиньский Алтан-хан! – простонал Дэй-сечен, горестно качая головой.
– Я убью их всех, – отпихнув носком сапога голову Звездочета, сказал Темуджин. Он нахлобучил меховую шапку отца и повторил: – Придет время – и я убью их всех…
На соревнованиях я стреляю на «отлично». Маратыч жмет мне руку, кривит разорванную шрамом губу в улыбке.
– В своей жизни я встречал человека, который стрелял, как дышал. Это был кубинец, команданте Вифредо Арче, бывший партизан, руководивший морским спецназом Революционного военного флота Кубы. Я своими глазами видел, как он из обычной AR-10 снял со скалы УНИТОвского пулеметчика на дистанции в километр. Вифредо всегда говорил, что настоящий стрелок не должен думать о том, попадет он в цель или нет. Он вообще не должен думать о цели, о результате. Главное – выполнить задачу. Так вот, Новиков, ты сегодня стрелял как команданте Арче! Поздравляю! Задача выполнена, ты поедешь в феврале на первенство Союза.
Я сдержано улыбаюсь. Маратыч, а точнее, его кубинский знакомец, совершенно прав – я отстрелялся на «золото» потому, что не думал о стрельбе. Все это время перед моими глазами маячила отрубленная голова Звездочета. Я словно заглядывал в его мутные мертвые глаза, и телом моим управляла чья-то чужая, и, в то же время, моя, родная ярость.
Чувство, которое я испытываю после этой ночи, оказалось сильнее моих личных обид. Я помню, как очнулся на скамейке, дошел до подъезда, поднялся на второй этаж и даже сделал несколько шагов выше, но остановился и вернулся в дом. Разговаривать с Надей мне расхотелось. Что бы она ни сказала – не имело уже никакого смысла.
– И еще… – Маратыч понижает голос, наклоняется к самому моему уху. – Ко мне подходил старший тренер Олимпийской сборной Лапкин… Так вот – он взял тебя на заметку. Рад?
В раздевалке уже ждет Витек.
– Ты что там это? Мы ж договаривались на утро? Эй? А что с лицом?
Потираю скулу – она здорово ноет. С утра я даже не удосужился взглянуть в зеркало.
– Ударился.
– Об кого ты так ударился?
– Если я скажу об скамейку…
– Э! А что с глазами-то?
Витек ошарашенно пятится назад, как от нечистой силы.
– На погоду меняются слегка.
– Что значит… какой на фиг слегка?
Подхожу к зеркалу в раздевалке. Оно старое, амальгама изъедена и пестрит ржавыми дорожками. Заглядываю, приближая лицо, как можно ближе. Мои глаза теперь такие же, как у Есугея. Один как синее небо, а второй как зеленая трава.
– Это наркотик что ли какой-то?
– Ну что ты мелешь? – сердито оборачиваюсь к Витьку.
– А еще знаешь что?
– Ну?
– Ты сегодня с закрытыми глазами стрелял.
– Да ты рехнулся.
– Я сначала думал, показалось. Потом специально следил.
Этот разговор начинает меня утомлять. Потому что надо что-то отвечать, а никаких ответов я дать не могу. Потому что все, что Витек говорит – правда. А может рассказать ему про волка, про монголов, и про глаза?
– Странный ты стал какой-то, – обиженно тянет Витек, – будто и не ты. И будто мы не друзья.
Эти слова, вернее, тон, с которыми они произносятся, один в один напоминают мне недавний разговор с Надей. Да, я изменился. И близкие это чувствуют. С Надей я порвал. Нужен ли мне Витек?
– Айда отойдем, разговор есть, – я хватаю Витка и тащу его в курилку.
Стоим с Витьком на лестнице, курим. Я только что закончил рассказывать ему историю с сумкой и моим задержанием. Про Надю подробности опустил. К счастью, они с Витьком незнакомы, так что я отделался фразой «одна знакомая».
– Бики капец, – говорит Витек.
– Можно попробовать отловить. Он же на втором курсе?
– Вроде да… Погнали?
Мы спускаемся на третий этаж, в деканате узнаем номер группы, в которой учится Бики, но оказывается, что занятия у них закончились.
– Рвем на Баумана, перехватим! – азартно бьет кулаком в ладонь Витек и мы стремглав несемся по лестницам – лифт сегодня опять не работает.
Нам везет – на углу Астрономической и улицы Баумана глазастый Витек замечает приметную голубую куртку Бики. Все, теперь ему уже не уйти.
Догоняем свою жертву у перекрестка. Витек без церемоний хватает вальяжно шагающего по тротуару Бики и затаскивает в подворотню.
– Вы че, охренели? – Бики не сразу понимает, что происходит. – А, это ты… Артем, привет!
– Оставь нас! – кричу Витьку, – это личное.
Витьку обидно, но он все понимает. Остается на шухере.
В подворотне сумрачно, клубы пара заволакивают ее, и кажется, что это не обычная проходная арка, а вход в какие-то адские подземелья. В воздухе стоит отвратительный запах нечистот – местные алкаши используют эту темную трубу как туалет. Ко всему прочему где-то прорвало канализацию – отсюда и пар, и синеватые лужи под ногами. Бики в своей дутой куртке, собачьей шапке, белых сапогах на толстой подошве, с красной кожаной сумочкой выглядит здесь как пришелец из другого мира.
– Кого ты подставить хотел, падла?
– Артем! – Бики вытягивает вперед руку, как будто сможет меня этим остановить.
– А фотографии? Не покажешь?
– Нет никаких фотографий!
– Да что ты?
– Подожди! Давай спокойно поговорим…– кричит Бики, вжимаясь в стену.
– А я спокоен.
– Она же дура.
– Кто? – делаю вид, что не понял.
– Ну, дура же. Ты же сам ее бросил. Она же тупая совсем.
– Про фотографии объясни.
Слушать не хочу, но выяснить надо. От вони и предстоящего разговора мутит.
– Нет ничего. Я же надул ее. Ну, вот клянусь – нет никаких фотографий. Она пьяная была в сопли, даже сидеть не могла. Я ее только домой отнес и разу ушел.
– Так быстро, что даже сумку забыл?
– Сумку передержать где-то надо было, меня пасли.
– Ах, вот оно что…
– Я же не думал, что она тебя попросит. А ее никто бы не остановил. А фотографии я специально придумал, чтобы она сама принесла. Нет никаких фотографий. Ты за кого меня держишь?
Я вижу его черные, полные страха глаза, трясущиеся щеки, странно подвижные, точно резиновые, пальцы, которыми Бики пытается расстегнуть молнию на куртке. Ненависть, злоба – все проходит.
– Не трогай меня! – визжит Бики. – Я заявление в милицию напишу! Об избиении!
– Ах ты, сука! – злость вспыхивает во мне с новой силой. Я кидаюсь к нему, но не успеваю приблизиться, как Бики падает в грязь, споткнувшись, при попытке увернуться.
– Ч-черт! Ты куртку мне испортил! – визжит он, пытаясь встать.
Я смотрю на измазанную вонючей жижей куртку Бики, на его грязное лицо, искаженное рвотной судорогой. Окажись я на его месте, то предпочел бы, чтобы мне набили морду, чем так.
Но я никогда не буду на его месте. Это абсолютно точно.
С Витьком мы прощаемся возле кафе «Сказка». У витрины толпится детвора, а за стеклом в клетке живая белка самозабвенно крутит свое колесо.
