Сергей Жилин - Неделя: истории Данкелбурга
Что насчёт записной книжки: привезли, сгрузили, уехали… одни рабочие записи, не более того. Наивно полагать, что даже при самом детальном изучении я найду хоть один адрес мафиози…
Как это всё выглядит, тем и является по сути – всего лишь мусор…
И сигара. Подделывать дешёвые марки – дело обычное, но вот элитные табачные изделия копировать раньше не брались. По крайней мере, в страну этот суррогат не попадал…
Попадал другой…
Идея возникла в голове внезапно, словно выскочила откуда-то из-за угла. Схватив телефонную трубку, я по памяти набрал номер. Отщёлкав, барабанчик встал на место, послышались гудки…
Сильно сжимая от нетерпения трубку, я нервно нахмурил брови. Ждать приходится уже неприлично долго…
Наконец, на том конце ответил бодрый голос:
– Да, я слушаю.
– Филипп, это Клаус, – негромко представился я старому знакомому, – Есть дело.
– Ты звонишь с работы?
– Успокойся, телефон не прослушивают.
– Всё равно, лучше не называй имён… Что хотел, Клаус?
– Мне нужен тот парень, у которого ты достаёшь контрабандный табак.
– Ты его посадишь? – с сомнением спросил собеседник.
– Нет, если всё пройдёт удачно…
Какое-то время Филипп молчал, и можно было расслышать, как в его баре гремит музыка, а совсем рядом вопят пьяные посетители.
– Ложтстрабе, подвал дома номер тридцать шесть.
Повесил трубку, и поблагодарил я уже частые гудки…
Ну что ж, теперь у меня есть адрес. Взяв на всякий случай окурок поддельной сигары, я собрался и двинулся на выход.
Дети на улицах превращаются в зверей: троица сопливых уродцев у меня на глазах принялись приставать к бездомному. Тот отмахивался от ребятишек, кому-то даже поддал знатный подзатыльник, но малолетние хулиганы не желают оставлять нищего в покое.
Разбираться с ними у меня нет ни времени, ни желания. Уж что-что, а возиться с безмозглыми людскими отпрысками я ненавижу всем сердцем. Соваться к ним – это всё равно, что запустить руку в улей…
Плюс дела. Дом номер тридцать, тридцать два, тридцать четыре, тридцать шесть. Я на месте, если конечно Филипп, больше известный как Волчара, не надумал вдруг меня обманывать. Надеяться на благоразумие бармена, которого одно моё слово отделяет от грязной камеры в тюрьме, можно с должной уверенностью.
К несчастью, я не знаю имени…
Выйдя из машины, я попал под наскок суровой метели. Погода портится с катастрофической скоростью, грозя моим суставам жуткие боли не сегодня, так завтра.
Возле дома прогуливается старый оборванный мужик с плакатом, говорящим, что Небожитель будет целовать верных ему… Похоже на бредни Безликих. Стоит обратить на него внимание и посадить при случае.
Только обойдя дом дважды, я нашёл в густой тени неказистую перекошенную дверь в подвал. Удивительно, но она оказалась открытой, а ожидаемой рожи какого-нибудь вышибалы я не увидел. Подозрительная халатность для контрабандиста или кто он там есть…
Свет прорывается из-под двери далеко внизу. К сожалению, сама лестница теряется во мраке, да ещё и я позабыл взять фонарь. Пришлось спускаться на ощупь, широко раскинув руки и уперевшись ими в стены. Из-под пальцев посыпались струйки штукатурки – место совсем запущенное…
Несколько раз я был на волоске от падения, так как ступени здесь самой разной высоты и ширины – не сориентируешься. Глотая проклятия, я всё же спустился и даже сумел нащупать в темноте ручку второй двери.
Дёрнув на себя, обрушил на себя мощный поток яркого света. Подвал чертовски хорошо электрифицирован.
Понадобилось время, чтобы глаза свыклись…
И вот я уже в пещере торгаша. Пол устлан паркетом, стены и потолок покрашены в белый цвет. У дальней стены стоит прилавок, за которым притих местный хозяин – щуплое создание со здоровыми передними зубами. Изучающий взгляд из-под лохматых волос нацелен на меня. Руки торговца нервно дёргаются…
Незаметно для себя самого, я расстегнул верхнюю пуговицу плаща, чтобы легче было выхватить оружие… Невротик не внушает мне доверия…
Он заговорил первым:
– Что интересует?
– Сигары «Бреда», – ответил я, сделав пару шагов навстречу большезубому.
– Сколько нужно?
– Так у тебя есть?
– Разумеется, есть…
Он, очевидно, собирался сказать что-то ещё, но, увидев удостоверение в моих руках, резко заткнулся. Стоило мне убрать значок, как торговец с необычайной прытью нырнул под прилавок. Я выхватил из кобуры под мышкой пистолет и нацелился точно в то место, где исчез зубастик.
Через секунду он выпрямился с гладкоствольным ружьём, которое, однако, оказалось незаряженным, и принялся судорожно запихивать патроны в стволы.
– Полиция! Брось ружьё!
Торговец аж вздрогнул от неожиданности и выронил своё оружие. Высоко подняв руки, он отчего-то запыхтел и начал трястись. Нервная же мне попалась гнида.
– Выходи из-за прилавка! – рявкнул я на ублюдка.
Тот неторопливо выполз на середину зала и замер спиной ко мне. Нескладный, низкий и тощий, похож на несовершеннолетнего детдомовского сироту. Правда этот «сирота» торгует контрабандой…
– Кто меня сдал? – плаксиво спросил выродок.
– Неважно…
– Я завалю эту сволочь!
– Успокойся! Тебе в затылок нацелена моя пушка, тебя могут упечь в тюрьму пожизненно, так что никого ты, при всём своём желании, завалить не сможешь! Слушать будешь меня и отвечать будешь на мои вопросы!
Шаловливо дёргая пальцами, торговец некоторое время помялся, никак не реагируя, после чего кивнул. Надеюсь, отношения у нас с тобой наладятся…
– Хорошо, как тебя зовут?
– Ломкайло…
– Чего?
– Ломкайло! – злобно выкрикнул коротышка так, что изо рта брызнул целый фонтан слюны, – Так меня зовут! Что не так, бык?
Я, серьёзно, изо всех сил старался сдержать себя, но не сумел, поэтому от души приложил урода с глупым именем рукояткой пистолета. Сразу же вновь взял гада на мушку, пусть даже он и валяется беспомощный на полу и стонет…
– Будешь огрызаться – будет очень больно и неприятно, Ломкайло, – пригрозил я торгашу, скулящему и потирающему затылок, – А теперь главный вопрос: кто покупал у тебя последнее время большую партию сигар «Бреда»?
– Я не скажу! – прокряхтел зубастый, – Если я скажу, со мной такое сделают…
– Так кто-то покупал у тебя сигары?
– Пошёл ты, бык, в задницу!
Очередная ошибка, за которую я наградил Ломкайло сильным пинком в колено. Судя по кривляньям малыша, удар знатный – попал в самый нерв. На глазах торговца проступили слёзы, кричать он стал, словно его кипятком обливают!
Трудный собеседник: убить его хочется сильнее, чем общаться с ним.
– Кто покупал сигары? Он из Пятого Синдиката, верно?
