Евгений Решетов - Мемуары цифровых изгоев
Послышался негромкий мужской смех. Я облегченно выдохнул. Кот злобно на меня посмотрел, расстроенный в лучших чувствах. Ну, извини братан, выхода не было, желают тебе много кошачьего корма и пушистых кисок.
Я принялся по системе портал-телепорт перемещаться по крышам, выбирая те, что менее освещены: их, кстати, тут было совсем мало. Помимо того, что ночь была довольно светлой, так еще у них тут масляные фонари на столбах вдоль улиц висят. Как вообще ворью и прочим татям незаметно передвигаться? Ущемляют здесь их права. А мне ведь до самого порта надо добраться. Хорошо хоть там райончик нищий и преступный, полегче должно быть.
Неожиданно я увидел практически прямо перед собой человеческий силуэт. Неизвестный согнулся в три погибели и не видел меня. Он был обращен ко мне спиной. Я присмотрелся и высветился ник, уровень и гильдия: "Мрачная убийца", 151-ый уровень, гильдия "Crazy Клубнички".
Девушка-игрок держала в руках арбалет и кого-то высматривала внизу. Ее укрывал широкий плащ с каким-то эффектом, позволяющим сливаться с окружающим пространством. Был бы я хотя бы на шаг дальше от девушки, то фиг бы заметил ее, а вот она бы при определенных обстоятельствах могла услышать меня и поприветствовать арбалетным болтом между глаз - вряд ли бы мне пошло такое украшение.
Пару слов об ее гильдии: "Crazy Клубнички" - это чисто женское сообщество, эдакие амазонки. Мужиков на дух не переносят, сразу начинают шипеть и фырчать, только завидят нас. Любят саркастически, а бывает, что и садистски, поиздеваться над игроками мужского пола. В общем, не самые ласковые и домашние девушки, а стервозные бабенки с определенными наклонностями.
Первоначально я хотел десятой дорогой обойти ее, но потом задумался. Нет, спасать я никого не собирался, а судя по всему она готовилась кого-то помножить на ноль, дело было в другом. Есть призрачный шанс, что убив ее, я покраснею. С красным ником, да еще моей способностью запугивать НПС, я бы мог достаточно просто выбивать из неписей нужные мне сведения. По-хорошему они же не будут со мной разговаривать, так что неплохо бы стать большим и страшным серым волком.
Я баффнул на себя "Плоть джинна" и выпустил "Шаровую молнию". Бил почти в упор. Молния врезалась в девушку и нанесла критический урон, так как заклинание попало в спину ничего не подозревающего игрока. Мрачная Убийца сомлела с первого же скилла - ваншот в чистом виде.
- Тьфу, - разочарованно сплюнул я. Мало того, что она ничего не оставила после себя, так я еще и не покраснел, на что, в общем-то не сильно и рассчитывал, но всем черным сердцем желал. Не покраснел же я по причине того, что ее счётчик ПК-убийств был значительно выше моего.
То, что с нее ничего не обломилось, объяснялось просто: вряд ли найдется хотя бы один чудак, который возьмет на дело много голда. После смерти из игрока выпадает рандомизированный процент золота, только в том случае, если у него в сумке больше пяти золотых кругляшей, если меньше, то шиш тебе, а не деньги. Может игроку за комнату платить будет нечем? Или еду не на что будет купить? В этом плане Утопия была достаточно либеральна. Я, кстати, когда как крыса погиб в подвале, тоже ничего не оставил подлым врагам. А вот если сейчас меня грохнуть, то могу растерять крупную сумму денег.
Опасаться мести не стоит. В логах Мрачной Убийцы отразится, что убил ее "Неизвестный", потому что она не видела меня. Всё же благоразумие подсказывает быстрее валить отсюда. Фьють и я уже на другой крыше, а потом на следующей.
Пока скакал по домам, написали из лаборатории. Информировали о новой опции сна. Теперь можно было регулировать его продолжительность: от четырех часов до двенадцати. Соответственно, длительность сна отражала время бодрствования. Мало поспал - быстрее захотел на боковую, много ряху давишь - играешь по максимуму.
Показался самый бедный и бандитский район города. Повеяло чем-то родным, неосознанно начал высматривать крышу родительского дома из профнастила. В ноздри с силой ударил запах океана, к нему примешивался аромат гниющих водорослей и вонь тухлой рыбы.
Радостной новостью было то, что о фонарных столбах здесь и слыхом не слыхивали. Только слабо чадили редкие факелы, вставленные в железные кольца, которые в свою очередь крепились к какой-нибудь кирпичной постройке. В основном, конечно, всё было из древесины, но нет-нет, да и мелькали домишки из кирпичей.
Ну, что же, пришла пора найти какого-нибудь осведомителя на этих пустынных улицах. Я осмотрелся. Улицы действительно, словно из фильмов про апокалипсис - ни души. Может быть, устроить засаду возле какого-нибудь питейного заведения, которых тут в достатке? Наверное, так и сделаю.
Мысль была хорошей, но я не ожидал, что придётся так долго ждать. Я уже час сидел на крыше какого-то кабака, свесив ноги, и от безделья смотрел на порт. В темноте вырисовывались силуэты множества кораблей: больших, маленьких, пузатых и с хищными очертаниями. Есть ли среди них "Черепаха"? Надеюсь, что да.
Из кабака доносились пьяные крики, рев множества мужских голосов, возносящих какому-то Храмсу здравицу и жеманное хихиканье дешевых... э... как бы их половчее назвать... ночных бабочек? Не, скорее ночных гусениц. Был у меня один знакомец, который провел ночь с подобной девушкой, так вот он говорил, что ее, скажем так, ворота наслаждения, были похожи на размазанного по ведру выстрелом из дробовика ежа.
Скрипнула дверь. На улицу упал прямоугольник света, затем дверь с грохотом закрылась. Судя по одежде, внизу пьяно покачивался моряк. Непись отыгрывая роль, побрел вдоль сточной канавы, идя по самому краю. Я ожидал, что моряк вот-вот грохнется в грязную вонючую воду, но он как-то справлялся с алкогольным штормом и балансировал на грани крушения.
Я разочарованно выдохнул. Толку от него не будет. Это уже третий такой моряк, который покинул кабак. Первый, сразу же дал мне понять, пьяным мычанием, что он ничего не знает и в таком состоянии не боится не только меня, но и самого морского черта. Смелость рождается в вине. Надо ждать кого-то более адекватного. Только вот время поджимает. Спатеньки Грациано скоро захочет. Глаза уже начинают слипаться. Прикорнуть что ли?
Тут из кабака вышел мужик в щегольской шляпе с пером. Его одеяния состояло: из синего жилета, поверх белой льняной рубахи, парусиновых штанов и что странно, он был совершенно бос.
Щеголь бодро пошел в сторону океана, шлепая голыми подошвами ног. Надо же, не пьяный! Я портанулся на твердь земную и пошел за ним.
Моряк взвинченной походкой двигался впереди меня, тихо проклиная кого-то за то, что проиграл башмаки, потрясал кулаками и грозился взять на абордаж и всё вернуть сторицей. Я баффнул "Плоть джинна", подошел к нему со спины и, разворачивая к себе лицом, толкнул к стене дома, приставив рапиру к горлу.
