Илья Соколов - Игра.в.реальность (СИ)
Я иду мимо чипсов, хлеба и порционных салатов, а она!(великолепная блондинка в оголённом прикиде) нисколько не стесняясь, вышагивает мне навстречу… «Мы поравнялись. Я мимо прохожу. Ты шествуешь дальше, но уже отчётливо понимаешь, что что-то не так. Всё изменилось. Ты повернулся и смотришь на меня. Я, как и прежде, свечусь чернотой…» вспоминаю строчки своего рассказа.
Она (слегка улыбаясь в мою сторону) притормозила возле прилавка с йогуртами и конфетами. Такое поведение не длится долго… Только я начал к ней нормально «подкатывать», как наши заиграли следующий трэк. Решил не идти петь, но эта красотка сорвалась к моему микрофону и со словами «Я знаю эту песню…» спела всё лучше меня…
Пришлось выпить ещё немного. Неплохо слэманул во время финального припева. Эта блондинка передала мне микрофон (под общие аплодисменты) и вышла на улицу…
Я смотрел ей вслед, жалея о том, что не узнал её имени (+ остального…), но сразу выпил пива – и мне полегчало… Мои заиграли ещё одну классную песню: я забыл обо всём…В конце второго припева я думал, что сплю.
Разрываясь внутри собственной головы, я пытаюсь закричать, громко (как я умею)… Тень ширится вокруг меня, не давая проснуться… Она сейчас спит ещё больше, я ведь ей снюсь… Слышу свой скрипучий шёпот… Глаза глядят через кошмарную плёнку, будто целлофан залепил весь мой мир… Но тьма куда-то уходит… Сырой туман плывёт в моих мозгах… Безумный крик врывается из сна в реальность.
Артюр в моей жёлтой рубахе (с коротким рукавом). Ему вполне идёт; мне нравится его нынешний вариант внешности… Ничего претенциозного, зато красиво. Мы сидим на берегу реки тёплой августовской ночью. Артюр говорит, что нужно кого-то спасти и ждать больше нельзя (опыты стали более жестокими, а методы воздействия на мозг – сильнее)…
Я слежу за лунной дорожкой на воде, проблемы какого-то парня меня мало волнуют. Мне нравится слышать голос Артюра, и всё на сейчас…
Он говорит: его сны будут меняться… и это изменит весь мир, всех людей…
Мой взгляд плывёт по реке. Артюр шепчет: структура станет другой… он повлияет на ближайшие планеты…
Мы сидим на скамейке в тиши фиолетовой ночи, вокруг витают комары (на удивление – не слишком надоедая). Я спрашиваю: тебя не клонит в сон?Артюр бодро глядит в сторону дальнего берега. И сообщает мне: конечно!
В автобусе ты смотришь на зиму вокруг. Совсем скоро твоя остановка…
Здесь ещё 8 пассажиров (обычные люди разного возраста). Один из них увлечённо рассказывает про кошмарное нечто, которое носит сразу же несколько человеческих лиц, никогда не обладая собственным. Тебе неприятны подобные моменты (когда один из новоявленных умников впаривает другим всякие бредни)… Ты выходишь на холод…
В твоём подъезде светло-зелёный свет. Они молча стоят у двери твоей квартиры. Все 8 пассажиров автобуса. «Рассказчик историй» вручает тебе пакет, полный спиртного…
Уже в квартире ты вспоминаешь, что сегодня будет чей-то день рождения. Твои гости разливают алкоголь по бокалам. Начинается пьянка… Никакого особенного веселья, вымученные улыбки гостей. Захмелевший «рассказчик историй» начинает сдирать с виновника торжества лицо – под ним оказывается резиновая маска какого-то монстра. Срывают и её, а там – ещё одна… Так продолжается до момента твоей паники. Ты (не успев обуть свои удобные зимние туфли) выбегаешь из квартиры в истерическом ужасе.
На лестнице этажом ниже тебя ждут всё те же 8 человек (твои гости с дня рождения… пассажиры автобуса… разного пола и возраста)…
Они пытаются тебя схватить, но ты вырываешься и бежишь к лифту. Двери закрывают тебя внутри, ты едешь вниз (слышишь, как несутся по лестницам эти монстры)…
«Это должен быть сон… Объективно должен быть сон!» думаешь ты, когда лифт прибыл вниз. Твои преследователи стоят где-то по ту сторону. У тебя вряд ли получится от них скрыться… Двери лифта сейчас откроются.
Я разлепил веки. Состав прибыл на станцию.
Едва свою остановку не проспал!
Двери вагона разъехались в стороны – я буквально выбежал на платформу…
Успел… не выспался толком, вот и задремал не вовремя. Сумка с ноутбуком при мне, ничего не забыл… Будучи журналистом часто пишу статьи по ночам, чтобы успевать в сроки (вот нормально и не высыпаюсь)…
По пути к эскалаторам всё-таки замечаю отличнейшую блондинку. Она стоит у края платформы, тревожно смотрит именно в мою сторону. На станцию прибывает поезд… Я слышу кошмар внутри её головы. Самая красивая девушка (из всех, что я видел) падает под колёса головного вагона…
Я просыпаюсь с чувством сильнейшей утраты. Мою трагедию не исправишь ни чем… Вагон метро выпускает меня на платформу. Эта хоть та станция? Похоже, что да… Мне это теперь не слишком важно. Быть студентом в большом городе и потерять что-то важное, утратить возможность любить… Наверное, это всё из-за неё… Что может быть хуже!? Если бы я поговорил с ней снова, возможно, она бы смогла понять…
Забываю напрочь о своих проблемах, когда вижу умопомрачительную красотку у края платформы. Она просто стоит и ждёт поезда, меня вообще не замечает… Отличная фигура, прекрасные светлые волосы, большая грудь…Я вдруг вспоминаю, что она сейчас прыгнет под поезд! Бросаюсь к ней со спины, хватаю за талию и пытаюсь оттащить подальше от края… Девушка вырывается, с испугом (а дальше с ненавистью) смотрит на меня и начинает ругаться… Я ей говорю, что спас её… что жизнь отличная хрень, и не надо спешить с нею расстаться… что у неё всё обязательно будет в порядке… что она слишком красива, чтобы умереть…
И вот эта блондинистая красавица, выслушав мои речи, начинает смеяться (можно подумать, будто я сказал ей что-то забавное)…
Я с глупым видом стою рядом с этой странной красоткой и понимаю, что выгляжу полнейшим придурком в её глазах. От злости мне хочется самолично швырнуть её под поезд… Никуда она не собиралась прыгать. Просто стояла и ждала, а тут я со своим неадекватным поведением…
Стыдливо пытаюсь извиниться, но я слишком смущён, чтобы внятно всё объяснить. Она презрительно глядит на меня, снисходительно улыбаясь.
– Вы просто ошиблись, такое бывает… – говорит мне эта восхитительная блондинка. – Считайте, что я не обиделась. Ничего страшного не произошло.
Я виновато киваю. Ещё она говорит, что ждёт здесь своего очень ревнивого парня (он должен приехать с минуты на минуту), и что мне лучше не стоять к ней так близко… В общем: было бы не плохо, если б я побыстрее свалил.
«Простите…» тихо говорю я с чувством смертельной обиды, иду прочь с жалким видом…
