Софья Ролдугина - Зажечь звезду
Когда я почти миновала этаж со спальнями, из-за поворота выскочил взъерошенный Хэл.
— Вот ты где! Найта, я тебя везде ищу. Слышал про защиту. Наплюй на них, козлы старые, сами за всю жизнь ничего стоящего не сделали и другим не дают. Не получилось сейчас — получится потом.
— В том-то и дело, что все получилось, Хэл, — я со смешанным чувством посмотрела на непривычно разговорчивого брата. Не так представляла я себе эту беседу. — Магам, уж прости, невыгодно чтобы открытие — ну, хорошо, пока не открытие, но старт для него — сделала ведьма. Я понимаю это, но не могу доверить им результаты своей работы. Это слишком важно для меня. И…Хэл, спасибо тебе за все. Жаль, что мы почти не общались.
— Наобщаемся еще, — хмыкнул брат. — Ты к Дариэлю сейчас? Надолго?
— На полгода.
— Значит, пересечемся. Мама в Приграничный снова собирается, знаешь?
— Да, она говорила… Слушай, я спешу сейчас. Давай потом?
— А куда это?
Я замялась.
— Ищу Рэмерта. То есть профессора Мэйсона.
Лицо Хелкара прибрело мрачно-подозрительное выражение.
— А зачем он тебе нужен? Ты что, правда в него…
— Нет, — прервала его я. — Не в этом дело. У меня нехорошее предчувствие. Очень нехорошее… Я, конечно, не Айне с ее даром пророчества и даже не Феникс с интуитивным нюхом на неприятности, но что-то здесь нечисто. Так ты не видел его?
Брат задумался. Иногда он был ужасно похож на нашу мать — леди Элен. Если бы, конечно, мама ходила в джинсах и имела привычку дергать себя за ухо в процессе размышления.
— Идем. Скорее всего, он в своей комнате наверху. Нет, не на лестницу, — он дернул меня за рукав. — Здесь быстрее. Портал на смотровую площадку, оттуда всего два этажа вниз…
Портал находился у Хэла в комнате — естественно. Ленив мой брат ногами топать, это да. Легче изучить заклинание, которое не всем магистрам удается, и прыгать себе спокойненько. Полезная такая лень…
— Рэмерт, открой! — я стукнула кулаком по двери. — Рэм, это я! Надо поговорить!
Тишина. И в этой тишине — щелчок. Сухой, отчетливый, металлический. Хэл недоверчиво глянул на дверь — как будто мог видеть насквозь.
— Найта, тут такие заклинания! Его комната опечатана лучше, чем библиотечные залы! Опечатана снаружи! А Мэйсон внутри — я его чувствую!
В груди холодеет. Что происходит, бездна? Перехожу на другой уровень зрения — в кои-то веки сознательно! — а там… Нити, уходящие сквозь дверь и стены тонко вибрируют, готовые порваться в любую секунду. Человек всегда находится в центре своей личной паутины — той сети ассоциаций и понятий, что связывает его с остальным миром. И если нити то натягиваются, стремясь уйти в никуда, то провисают, словно опираясь на пустоту, значит, что их хозяин…
Хэл оглядывается на меня, на мое застывшее от ужаса лицо, и выкрикивает короткую гортанную фразу, активируя заклинание. «Тленная суть» — его любимое. Так же оттачиваемое годами, как моя «липкая сеть». Доливаю силы в его заклинание — и плетения, обнимающие дверь, не выдерживают, рассыпаются неряшливыми обрывками нитей. Влетаем в комнату…
Рэмерт сидит на полу, прислонившись спиной к дивану. Глаза — совершенно безумные. К виску прислонен старинный револьвер. Откуда у Мэйсона такая вещь? Впрочем, он вполне мог купить ее во времена своей молодости. Семьдесят, восемьдесят лет назад. Маги живут долго. Если желают жить.
— Заткнись… заткнись, я тебе говорю! Убирайся из моей головы!
Вскрик некроманта застает меня врасплох. Краем глаза замечаю, как замирает в недоумении Хэл. Растерянность — редкое выражение на лице моего брата. Но сейчас он не понимает, что происходит, и я тоже.
Рэм нажимает на курок.
Щелчок. Барабан прокручивается. Пустое гнездо?
Хэл подбегает и вырывает револьвер из рук некроманта. Мэйсон съеживается, упираясь лицом в колени. Я слышу приглушенные всхлипы.
— Заткнись, заткнись, это не правда, нет…
— Твари… вот твари… не знаю, кого, но убью нафиг… — сцеживает сквозь зубы Хэл. Я смотрю на Рэмерта уже внимательнее… и шакарское «Шаттэ!» вылетает помимо воли. Некромант весь с ног до головы опутан отвратительными белесыми нитями, похожими на человеческие волосы. Проклятие, самое настоящее проклятие на смерть. Не знаю, как видит это Хэл…
— Я не вижу, я чувствую, — откликается брат.
— Чего?!
— Ты вслух спросила. Твари, что наделали… Мэйсон — труп.
Вздрагиваю. Некромант тихонько стонет на полу. Пальцы с обломанными до крови ногтями бессильно скребут пол.
— Почему труп?
Хэл присаживается на край дивана, с жалостью наблюдая за Мэйсоном.
— А ты не догадываешься, почему?! — его голос срывается. — Это проклятие! Не заклинание! Его нельзя просто снять! Нужно знать условие, которое ставили, когда проклинали человека!
— Знать условие… или быть ведьмой, — задумчиво добавляю я. Мне до странного спокойно — как будто и не сходит рядом с ума близкий человек, проклятый смертью. Кажется, одна из реакций на сильный стресс — как раз полное отсутствие чувств и ясность разума. Логические цепочки ветвятся с каждой секундой, воспоминания перетряхиваются в поисках той единственной зацепки. Нити… белые нити… где-то я уже видела подобное… нет, ощущала…
…нитка, свисающая со свитера… дергаю ее… Рэмерт недовольно оборачивается: чего тебе?…нитка цепляется за мой рукав да так там и остается…
…ночь, кошмар, тварь за стеной…
…светоч…
…сжигаю в кулаке нитку, выуженную из волос… словно гора с плеч свалилась…
…нет, не кошмары, но чувствую себя, словно вообще не спал…
…сияющий цветок в хрустальном бокале…
— Не позволяй ему умереть! — бросаюсь прочь из комнаты. Хэл удивленно смотрит мне вслед.
Переходы, переходы… пока только вниз, а я уже устала… Через столовую, через пустые залы… По лестнице вверх… когда же кончатся эти ступеньки… Моя комната! Открываю дверь…
— Ле-ле-леди, эт-то не то, ч-ч-что вы подумали…
Стыдно, взрослые маги, а оправдываются, как дети. Ну залезли с обыском, ну хозяйка не вовремя пришла… С кем не бывает? Или я такая страшная?
— Ничего, вы мне не помешаете, — улыбаюсь.
Бокал с цветком на прежнем месте — они даже не обратили на него внимания. А Рэмерт сразу заметил. Рэмерт… вот кто сейчас важен.
Хватаю светоч — и по коридору. Уже у покоев некроманта соображаю, что вполне могла воспроизвести узор и на месте создать новый цветок. Повторять — не создавать.
— Это что? — спрашивает Хэл. Отмахиваюсь. Как будто сам не видит. Интересно, а что теперь делать? Прикладывать к паутине, раз уж я ее вижу?
