Ольга Хорхой - Маг-рунист
Это бред. Я знаю, что это бред, что я потеряла сознание и мне надо поскорее прийти в себя. И я прихожу в себя - вокруг бело, так что, наверно, вокруг меня больничная палата, а все, что со мной приключилось - активное фантазирование на темы прочитанных баек. Ну, что ж, не выгорело - так не выгорело, не очень-то и хотелось. Нет, хотелось, не ври себе... но не вышло. Ну, и хрен с ним. Нельзя тебе хотеть чего-то слишком явно, такая у тебя планида, и ты всегда это знала. Чего хочешь - того не получишь, получишь то, чего не желаешь, а, особенно, если боишься. Значит, надо бояться того, чего на самом деле хотелось бы. Ой, боюсь-боюсь-боюсь! Попаданства! Ой, хочу-хочу-хочу - чтобы это была больничная палата дурки! А-а-а... Я сошла с ума - какая радость! Прочувствовать это во все лопатки, продумать громко, почти вслух, добиться, фактически, материальности мысли... как в свое время на уроках литературы. Ну, не любила я ее, хоть тресни пополам! И учила раз пять за четверть. Так вот, чтобы не спрашивали, когда я не могу ничего выдать про очередной луч света в темном царстве, этот метод и придумала. Хотеть того, чего не хочешь. Это и потом меня выручало, в инсте и на работе, самый яркий случай - когда у нас налоговая полиция сейфы изымала, а в это время активы в виде векселей на предъявителя у меня в трусах были спрятаны. Так что оно работает.
Оно сработало. Немножко прочувствовавшись после сеанса "хочу нехотимого, не хочу хотимого", замечаю, что, вообще-то, я не лежу, а стою, и не в палате, а на необозримой туманной равнине. "Вот те раз, - подумал Штирлиц - Вот те два, - подумал Мюллер и кинул с крыши второй кирпич"... Это куда ж я завалилась? Сперва был аэростат, потом крушение, лес, поляна с фэйрями, а теперь вот это импровизированное Аустерлицкое поле? "Небо неясное, но неизмеримо высокое"? Что ж за гадость все в голову лезет, то Штирлиц, то Лев Толстой... Сколько мусора весьма средний индивид всю жизнь таскает в своей памяти. Потому мусора, что практической пользы от него - абсолютный ноль по Кельвину, может, кому другому и пригодится, но среднестатистическому обалдую даже понтоваться не выйдет: если все это знают - какой понт? А каратаевщина и достоевщина - это вообще нокаутирующий удар по механизмам самосохранения человека, как индивида, так и вида. В общем, мой вердикт: в муравейник! И сочинения, и сочинителей, если там что-то в гробах осталось... Даешь Шлахтера и Силлова в программу средней школы! И выживательские методики. И бег по пересеченной местности с полной выкладкой.
Эти размышления отвлекают меня от паники, подступающей с каждым шагом все ближе. Потому что, сколько ни иду, гольный камень под ногами не меняется, а туман впереди - не рассеивается. На ласковом озере Сарыкуль у заблудившихся охотничков хоть была возможность не сдохнуть: камыши вокруг, утки плавают, ружья у всех, с боеприпасом. И материал для настила, чтоб отдохнуть, и пища, если не совсем уж мазила, и шанс привлечь внимание спасателей дымом. А у меня тут что? Ни воды, ни ружья, ни камыша, ни уток. И что за тварь меня сюда закинула? Поорать, что ли? Хуже все равно почти некуда.
- Эй, твою мать, - кричу. - Ара! Ты, морж хреновый, куда заброс делал? - открытым голосом, децибелы по нарастающей.
И дальше тем же манером и разными загибами, аж во вкус вошла. Стою, подбоченясь, и выдаю, на манер базарной бабы, перлы высокого искусства в низком жанре. Ничего не вижу и не слышу. Дурища. Не замечаю, как вокруг меня тени стягиваются. Здоровые такие, метров трех ростом, назгульского вида, то есть в плащах с капюшонами, но без лиц, и в руках у этих назгулов... не поверите - метлы! Вот сюр, так сюр! Не удивлюсь, если вдруг покажется Саурон в оранжевом жилете или Мелькор на асфальтоукладчике. Да, не бывает скучных книжек, бывает мало грибов... Хотя ролевиков прет без них, они самопрульные. Теперь вот и я такая.
- Уважаемые, - спрашиваю. - Где ваше начальство?
Молчат, расступаются.
И из-за широких спин выходит... натуральный бомж. Обычный такой, нормального человеческого роста и телосложения. Заросший псивой щетиной, в стоптанных кирзачах, ватнике и таких штанах, что маляр на работу надеть постесняется. И в глазоньках его мутных плещется море восторга, или, может, литр самогона.
- Девонька, - говорит. - Ну что тебя сюда понесло, ты ж мастер разговорного жанра. Даже я, и то пару новых выражений услышал, а меня удивить, это надо... о... это постараться надо, и не обещаю, что выйдет.
- Так вы, - спрашиваю. - Местное начальство?
- Начальство? - оборванец делает глаза невинного младенца. - Нет, что ты, я просто рядом проходил, наблюдал, так сказать, картину...
- Проходил, значит... А давно уже тут... ходите?
- Да порядочно.
- А такого высокого брунета с недобритой щетиной на хитрой роже не видали? Он еще себя Арагорном называет, ну, ник... прозвище у него такое.
- Кликуха, значит, - бомж запускает пятерню в патлы и смачно скребется. - Нет, не видал! Во всяком случае, не сейчас. Не теперь. А тебе он на что?
- Как на что? Выбираться мне отсюда как-нибудь надо. Я-то не глюк.
- Да и я - тоже.
- А вы, гражданин, под вопросом. Очень уж мутно себя ведете и на вопросы отвечаете уклончиво. Именно так неорганы в сновидениях поступают: чтоб ни фига полезной информации, но при этом вызвать бурю эмоций.
- Неорганы? А, это КаКашный термин, как же, помню-помню. Знатно он народ натянул, до сих пор еще ведутся!
- Да мне-то не надо объяснять, и так понятно насчет Орлуши, достаточно положить рядом Бардо Тодол и сделать сравнительный анализ. Если всерьез поверить, что какая-то сущь тебя съест - так оно и случится. По всему выходит, что индеец бледнолицым все-таки отомстил. Скормил кучу народа своему племенному духу. А результат? Все равно его племя давно уже вымерло, и никаким шаманством назад не вернешь.
- Ну, да. А ты, девонька, не верь. Никому. А то несправедливо получается - одним веришь, другим - нет...
- Никому, говорите... И вам тоже, значит, не верить?
- И мне... - пробормотал бомж тающим голосом.
Гляжу - его уже нет. Вот глюки пошли, однако... Гребаные неорганы! Долго я здесь бродить еще буду? Не успела высказаться вслух, чувствую, кто-то сзади меня за плечи берет, аккуратно так, словно не человека, а развалину антикварную.
- Хюльда! Ты давно меня ждешь? - ага, объявился, мастер-ломастер.
- Давно, - отвечаю честно. - Уже успела с назгуло-таджиками повстречаться и с местным бомжом перемолвиться. Глюки зачетные. А ты обо мне забыл, небось? Назад в лес дорожку подскажешь?
- И это все? - спросил Ара. - Это все, что ты мне хочешь сказать?!
- А еще обругать надо? Тебе какой загиб - малый петровский или большой лесотехнический?
