Ксения Татьмянина - Связующие нити (СИ)
Мы ждали заказа, а я складывала и раскладывала салфетку, изредка поглядывая на него. Я задумалась, и он тоже, и потом только я заметила, что мы оба давно и долго молчим, а такого тоже не случалось с незапамятных времён.
— А помнишь, — я вдруг услышала голос Тристана, нарушавшего тишину, — как в этом кафе я сказал, что не люблю тебя, а ты от радости бросилась мне на шею?
Глава 25.Пульхерия
Пуля на работе была не в настроении. Она сидела за своим столом подавленная и вместо рецептов на листочках рисовала колючие каракули. Нил не появился к началу двенадцати, и после того, как пробило три, было понятным, что он прогуливает, а не опаздывает. Вельтон по этому поводу выразил своё беспокойство, потому что работать‑то нужно, а Тристан переубеждал его, что агентству это нисколько не повредит.
Пулю прорвало тогда, когда Трис ушёл в магазин в обеденный перерыв:
— Я не хочу критиковать ничьей работы, но как он посмел так поступить? Вельтон, хоть ты скажи, что это неправильно — уничтожать дело!
— Это уже было не делом.
— А если я порву его чертежи с мостами, как он на это посмотрит?
— Он всё правильно сделал, — вмешалась Зарина, — это уже личная жизнь, а не работа.
— Слушайте, я тут такую историю вспомнил, как Трис вернётся, я вам расскажу…
— Да к чёрту все твои истории, Вельтон! — Пуля выскочила из‑за стола. — Это же было лучшее, что я когда‑либо писала! Лучшее, понимаете? Теперь это утрачено навсегда, — и этого диалога, этих слов, их смысла, этой тонкости не передать никогда! Мне никогда этого не повторить. А там же всего на нескольких листах три последних звонка, всего три их разговора, а вмещается две жизни, вмещается одна боль и безграничная любовь, о которой никогда невозможно написать словами, а можно только прочесть в молчании между ними! Мы столько раз восстанавливали эти мосты! Находили сотни потерянных людей, но это были лишь возможности, лишь надежды на чувства, лишь начала настоящего, а здесь, впервые в жизни, попалась такая история, где люди потеряли друг друга уже любя…
К моему удивлению Пулю начали душить слёзы, — она махала рукой, доказывая и указывая, сердясь, и в тоже время её движения становились бессильными. Такими горькими, как если бы Трис порвал не дело, а целый роман, который она писала несколько лет, и который существовал в единственном экземпляре.
— Пулечка, не стоит так расстраиваться, — Зарина попыталась к ней подойти и обнять, но та быстро освободилась от объятий и ушла в свою каморку. — Никогда бы не подумала, что она так отреагирует на уничтожение рукописи. Это же не её.
И после этой фразы мне показалось, что я поняла чувства нашего Летописца. Я пошла вслед за ней, и закрыла за собой дверь, не пустив Зарину.
Пуля сидела за столом, уронив голову на руки, и от тихого рыдания у неё тряслись плечи. Обстановка в её рабочей узкой комнатушке была почти такой же, как у меня. Лишь книг больше, да вместо пуфов у стены был стол и пара жёстких стульев. Стопка чистых бумаг была раскидана на полу, а печатная машинка отодвинута на самый край столешницы.
— Ты всегда считала эти истории своими?
— Уйди, а!
— Ты пробовала когда‑нибудь написать своё?
Пуля обернулась и на её лице я уже прочитала ярость.
Насколько я знала, Пульхерия училась на повара, и проработала им всю свою жизнь. Она искусно владела профессией, и к тридцати годам занимала должность шеф — повара в одном из лучших ресторанов города, но с тех пор, как попала в агентство, добровольно сменила официальную работу на ту, где был удобный график, — в школе, в столовой. Неимоверное падение карьеры, но сама Пуля говорила, что из‑за "Сожжённого моста" ей теперь намного счастливее живется, и не нужны ей никакие достижения на поварском поприще. Семьи у неё не было, она жила одна. Человек, который был её спутником жизни на протяжении десяти лет, оставил Пулю совсем недавно, — около года назад. Но, судя по тому, как сама она рассказывала об этом разрыве, он её не очень‑то и опечалил.
Ярость на лице Пули держалась несколько секунд, и, всё ещё кривя губы, она спросила:
— А разве всё, что ты нарисовала, ты не считаешь своим?
— Нет. И порой я даже завидую тому, кто рисует моими руками. За пределами каморки я… я не настоящий художник, я не творю своего. Я лишь выполняю работу.
— О чём ты говоришь? Если художник рисует иллюстрации к книге, разве они ни его? Если писатель пишет чью‑то биографию, разве он не автор?
— У нас здесь не так.
— Так! Здесь целый шкаф моих произведений, и пусть сюжет придумала не я, но я его написала. Тристан не имел права рвать рукопись, не спросив меня об этом.
— Нил его друг. И он имел право сделать это не только поэтому.
— Конечно, ты его защищаешь.
— Пуля, ответь мне — ты пробовала хоть раз написать что‑нибудь не здесь? Что‑то своё?
Она отвернулась и ответила в сторону стены:
— Я не могу ничего придумать. Я пробовала, но выходит полная чушь. Это закон подлости такой, — я прекрасный исполнитель и стилист. Но на этом всё.
— Как это?
— Иди, сядь, не стой за спиной…
Я села сбоку от стола, лицом к ней. Оранжевое бра было включено лишь то, что у дверей, а здесь, у рабочего места, было выключено, и теперь лицо Пули оказалось в тени. Она достала платок, утёрла слёзы, растерла себе нос и спокойно начала объяснять:
— Я помню рецепты всех блюд, которые когда‑либо готовила, они у меня всегда получались с первой попытки. Никакая сложность меня не смутит, я бралась за всё, потому что всегда знала о своем таланте кулинара, пока однажды не решила создать своё и все мои амбиции рухнули. Это получилась несъедобная вещь. У меня была мечта написать и издать книгу своих рецептов, она до сих пор остается мечтой, и всё, что там навалено на столе, всё — провальные попытки создать своё блюдо.
— Да ладно, Пуля, ты, бывало, такими угощала нас…
— Подделками. Рецепты того, чем я вас угощала, придумала не я. Не буду скромничать, я, можно сказать, гениальный пианист, но бездарный композитор. И в писательстве выходит также, — ничего своего придумать не могу. Могу только здесь.
— Подожди, но ты же не контролируешь то, что пишешь! Ты не можешь знать, что за строчка будет следующей, пока ты её не напишешь, как я не могу знать, что вырисовывает линия, пока она не завершится. Разве не так?
— Так, — упрямо повторила Пуля, — но пишу всё равно я. Это мой стиль. Посмотри весь архив, там разные люди рассказывают разные случаи, а стиль у всех историй один. Это я, мой почерк. И у тебя — стиль.
