Вне Круга. Чужак (СИ) - Залата Светлана

— Смертельно опасное?

Ника доделала бутерброд с колбасой и протянула его мне.

— Ну, по крайней мере, сейчас речь идет об убийстве.

— Ставки повышаются.

— Ага, — Макс мрачен. — Итак, коль вы едите расскажу сам. Дано — Наталья Некрасова, двадцать лет. До позавчерашнего дня она мирно жила в своей хрущевке на Фестивальном[8] и занималась делами, положенными двадцатилетним девушкам. По крайней мере, по мнению Михаила, проживавшего с ней в одном подъезде, чья заметка в блоге, кстати, и стала основной для подготовки к нынешней небольшой лекции. Итак, — Макс свел пальцы рук вместе, став похожим на профессора из университета. — Если верить показаниям Михаила, Наталья ни в чем необычном или компрометирующем замечена не была. Ее страницу в соцсети я просмотрел вчера — школа, университет, несколько подруг и пара фоток из ночных клубов, и все. Ванильные цитаты вперемежку с рецептами борщей и всевозможными постами на тему «Как же хорошо наконец-то жить без опеки родителей». Училась в коммерческом университете, филолог. Ну да ладно, это не сильно важно. В общем, переходя к сути: позавчера вечером, или, скорее, вчера рано утром из квартиры Натальи раздался крик. Потом крик повторился. Ее сосед Василий смог выбить дверь… И почти сразу сбежал из квартиры в шоке. Михаил, наш блогер, с этим Василием дружит, и когда с утра увидел опечатанную полицейской лентой дверь в своем подъезде, начал выспрашивать. И выяснил, что Василий нашел Наталью мало того, что висящей в воздухе, так еще и с горящими зелеными глазами, которые светились, я цитирую: «Как долбанный фонарь!». Разумеется, полиция Василию не поверила. И понятно — они нашли тело со свернутой шеей, и, разумеется, ищут убийцу, а не того, кто людей подвешивает в воздух. Василия, как я понял, в итоге подозревают, но улик вроде как пока нет. Его рассказ, понятно, наших стражей порядка не устроил. Блогер потому и решил все опубликовать, желая привлечь внимание к делу. Шут знает, что и как, но, согласитесь, барышня в гостиной, парящая в воздухе и со светящимися глазами звучит как что-то весьма неестественное.

Макс перевел дух и отпил сок.

Я же успел дожевать бутерброд. Отличная компенсация за те, что стали жертвой диверсии Рейчел.

— Думаешь, это дело рук того же, кто похитил девочку? Или и правда демоны существуют?

Макс покачал головой.

— Второе весьма маловероятно. За прошедшие больше чем два десятка лет их никто не встретил. Как и единорогов с драконами и вот этого всего. Пока все говорит за то, что все людские мифы о магии — всего лишь мифы, а демоны не больше, чем персонификация неприемлемых в обществе мотивов. Которые, кстати, были разными у разных культур. Так что пока я все же предполагаю, что речь идет о магии. Возможно, девушка сама упустила контроль над своими силами. В теории, если речь шла о неудачной попытке перемещения себя или предмета в пространстве, то могла быть и шея сломана вектором силы.

— Или в комнате кто-то еще был. Или кто-то слишком много пьет, — я прикидывал варианты.

— Или. Но все же выяснить стоит. Мы не в Америке живем, где одержимость — популярный фольклорный сюжет. Думаю, стоит удостовериться, что дело не по нашей линии. Иначе…

— Иначе у нас будет маг-убийца. Маг-похититель уже есть.

— Именно.

— Ладно, пойду, выясню что и как. Спасибо за бутерброды и компанию, — я подмигнул Нике, благодарно кивнул Максу и вышел во двор.

Убирать разбитую тарелку и, как всегда, искать Петра. Впрочем, и то, и другое удалось сделать одновременно. Петр обнаружился около бассейна, с Рейчел, и он усиленно воспитывал мохнатого вредителя:

— Не нужно разбрасывать игрушки, ясно тебе?

— Она тебя не понимает, — человек-гора едва не подпрыгнул от моего внезапного приближения.

— Во-первых — прекрасно понимает, а во-вторых — не подкрадывайся так, еще как зашибу ненароком, — проворчал явно смущенный своей реакцией Петр.

— Не понимает. Иначе тарелка осталась бы цела.

Это уже, наверное, десятая игрушка, на которую я за последнее время наступил. И еще хорошо, что отделался пролитым кофе и разбитой тарелкой, а не носом сломанным, как в прошлый раз. Ладно, Сергею вправить его, как выяснилось, минуту дел, но все-таки. Так и убиться можно на ровном месте.

— У меня поймет.

— Или без еды останется, — припечатал я, игнорируя виновато-расстроенное выражение на песьей морде. — Надолго, красавица. И никто тебя кормить не будет, даже Сергей.

— Прости, шеф,— испортил все мои кинологические старания Петр, — но это вряд ли. Сергей даже Брошку кормит четыре раза в день.

Разумеется. Эту черную наглую морду, вообще-то, соседскую, кормит, кажется, весь поселок. Коты они такие… коты.

— Я не удивлен. Это создание не оставляет никого равнодушным, даже Макс с его аллергией ее в дом пускает, правда до тех пор, пока чихать без перерыва не начинает. Ладно, у нас дело есть. Небольшое, но, быть может, интересное.

— Опять в пустыне или в заброшенной школе?

— Нет, теперь будем демонов ловить.

— Ну что ж, по крайней мере, так жарко быть не должно. Не в ад же собираемся.

Ну, в логике этому выводу не откажешь…

Благо, в найденном Максом материале был номер и дома, и квартиры. Этот Михаил, блогер, очень хотел оправдать друга, и призывал всех неравнодушных поучаствовать в «гражданском следствии» и место происшествия не скрывал. Что ж, мне только на руку, ходить по подъезду не понадобится и привлекать внимание окрестных старушек.

С Петром пройти в любую дверь, закрытую домофоном, проблемой не было. На Фестивальном домофоны были, в целом, довольно новыми, но при достаточной силе равно можно было просто оторвать магниты друг от друга, что мой товарищ и сделал. За дверью нас ждал самый обычный подъезд пятиэтажки — покрашенный до середины синим стены, истертые ступени и разномастные двери на каждом этаже, от массивно-металлических до хлипких деревянно-китайских. Кому на что денег хватило, как говорится. Номеров квартир почти не было, но считать до трех я все-таки обучен.

После четвертого звонка, стоя у нужной обитой дерматином старой двери я уже думал, что или блогер куда-то уехал, или проблемы с математикой у меня больше, чем казалось на первый взгляд. Но Михаил все же выглянул из квартиры. Заспанный и в одних трусах.

— Кто такие и что вам надо?

— Вениамин Морозов, корреспондент портала «Очевидное-невероятное», — я решил зайти с этой стороны, — и мой помощник Петр. Увидел вчера вашу заметку и решил, что в деле спасения невиновного человека от тюрьмы максимальная огласка не помещает.

— Журналисты, значит, — Михаил, весьма субтильный юноша с едва пробивающимися усиками, осмотрел меня и остановился выразительным взглядом на Петре. — Или нет?

Я придал себе самый спокойный вид и пояснил:

— В нашей профессии могут помогать и внушительные габариты, особенно когда владелец какой-нибудь заброшенной дачи с призраками намеревается избить до полусмерти пишущего заметку об этой даче.

Михаил еще раз обвел нас взглядом.

— А я думал, на форум этот пишут типы вроде меня, только сорокалетние и в шапочках из фольги, — буркнул он. — Ладно, заходите, коль пришли. Но учтите — никакой эксклюзивности и без ссылок на мой блог никаких публикаций.

— Разумеется.

Парень отступил вглубь квартиры и скрылся за дверью в гостиную, бросив через плечо:

— Проходите на кухню. Там не убрано, правда.

Действительно не убрано. Гора посуды в ванной до самого крана, бутылки и закуска засохшая, учебники по экономике, облитые кетчупом… Студент, судя по всему. И судя по бардаку и отсутствию ремонта — студент на съеме.

Вернулся Михаил через пару минут одетый и серьезный. По-прежнему помятый, но серьезный.

— Чай будете?

Я покачал головой, доставая небольшой блокнот, который ношу в заднем кармане штанов почти всегда. Не то чтобы часто что-то пишу, но выглядит располагающе.

— Пил недавно.

Честно говоря, на этой кухне едва ли хоть одна даже наполовину чистая кружка отыщется. И не то чтобы я брюзга и педант, сам студентом был, но из такого пить в чужой квартире… Увольте.