Антон Лисицын - Закат эпохи. Тёмный охотник
Глава 6
– Еще вина! – кричу в пространство.
– Уважаемый, думаю, вам нужен свежий воздух и отдых! – Трактирщик неодобрительно смотрит на меня.
– Тебя забыл спросить, – разъяренно кидаю в него кувшином, но промахиваюсь. – Я плачу не за пустые разговоры, а за твое никчемное пойло, понял?
Похоже, он готовится дать отмашку вышибале.
– Держи, – бросаю на стол золотой.
Деньги. Золото. Наемникам платят щедро. За чужую кровь, за свою… Какие же твари взбираются на вершину власти! Спокойно льют чужую кровь, но трясутся за свои шкуры. Заплатили, как молодому магу, свинство, и только. Всего полсотни золотом. И я, наивный дурак, так и не понял до сих пор, куда попал. Здесь чувствуешь дыхание противника на лице, так как мечи короткие, а огнестрелов нет. Все по-честному. Они платят, а мы воюем и гибнем. Вот и вся сермяжная правда.
– Какая мерзость, твою налево! – шиплю после нового глотка. – А где закуска?!
Мгновенно передо мной появляется глубокая тарелка с кусками непрожаренного мяса.
Смотрю на него и чувствую: тошнота подступает к горлу. От излишне выпитого начинается «вертолет», и меня захлестывают воспоминания.
Лучники стройными рядами стоят на правом фланге. Маги забыли поставить щит и суетливо пытаются оградить барона со свитой. Одно заклинание – и тридцать парней превращаются в кровавое месиво. Обожженные магическим пламенем тела источают удушающий запах. Живых не остается. Всего лишь одно заклинание…
Почему жизни всяких крыс ценятся гораздо выше что на Земле, что здесь, почему?!
– Убери это, – еле сглатывая слюну, хриплю трактирщику, – принеси овощей или грибов.
Он подхватывает тарелку и быстро уходит. Лишние проблемы никому не нужны. Залпом допиваю кружку и наливаю снова. Опираюсь спиной о стену. Взгляд скользит по залу. Обычные крестьяне, самые обычные… Выпьют по кружечке пива, поговорят и разойдутся по домам. Вон тот блондин так похож на одного из рыцарей.
Рыцарская конница пытается сломать строй копейщиков под градом стрел. Раненые кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается. Разве могут им противостоять вчерашние крестьяне? Кругом царит паника, строй сломан. Это просто кровавая бойня, всадники и кони полностью забрызганы кровью.
Начинаю заваливаться на бок. Чтобы не упасть, опираюсь на меч в ножнах, все как в тумане…
Единственная, кто не предаст, так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к своей, что к чужой. Ее смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…
Десяток, в котором иду и я, отправляют в передовой дозор. Поначалу все спокойно. А вот дальше… Напарываемся на самострелы и магические ловушки, к счастью, никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно попадаем в засаду. Свист стрел перекрывает крики раненых. А потом рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь ни при чем. Трех я поджариваю зельем, одного удачно отшвыриваю, бедняга ломает шею об дерево. А потом становится не до заклинаний… Отвожу удар за ударом. Одному нашему сносят голову шестопером, кровь хлещет фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих размениваем на одного. Встав спина к спине, отражаем атаки восьмерых. Улучив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…
Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая, собственно, разница? Одним больше, одним меньше…
О, вот и развлечение! Из темноты появляется менестрель и начинает настраивать гитару. Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…
Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события устроили пир. Вино рекой, туши быков на вертелах, источающие аромат, вызывают в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышатся пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Тела убитых еще не остыли, а гульба идет полным ходом…
М-да, видал я паршивых музыкантов, но таких… Инструмент не настроен, как положено, играет мало того что банальным, так еще и корявым перебором! Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от развлечений пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может, с «белочкой»?
Выполнить, что ли, один из пунктов плана настоящего попаданца – слабать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…
Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь – это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне, и дела ждут… Зелье делает свое дело, туман в голове рассеивается, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.
– Трактирщик, – машу ему рукой, – принеси кваса! Присядь – дело есть.
– Что вам угодно? – с интересом спрашивает он.
Власти над миром и гарем принцесс.
– Есть работа для меня?
– Да, – охотно отзывается трактирщик, – несколько мертвяков, хотите?
– Детские забавы, – перебиваю его. – Не можете забить дрекольем и сжечь?
– Здесь остались малые и старцы, все, кто может держать оружие, ушли в ополчение…
– Понятно. Выполню эту работу. Сколько заплатить готовы?
Трактирщик беспомощно мнется. Его вид жалок.
– Припасов на десять дней, – предлагаю я.
– Согласен, – кивает он.
– Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они окопались. Засиделся я что-то с вами.
– До встречи, господин охотник.
Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь в номер. Проваливаюсь в сон моментально, надо же было так надраться!
Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудят колокола, тело истошно ноет, напоминая о вчерашнем. И за что мне все это, за что боролся…
Утренняя тренировка прогоняет признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно обжигает, даря бодрость.
Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу (ужас, сколько я этому учился), надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.
Ого, зелья на исходе, неизвестно, когда я смогу их пополнить.
Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом возьму снеди – и в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…
Не спеша плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно, ждут меня. При мысли о еде ком подкатывает к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…
В толпе еле различаю трактирщика. Все изумленно смотрят на меня и о чем-то перешептываются. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке!
