Сергей Джевага - Посох для чародея
- Мгир, сзади!
Вовремя предупредили. Я оборачиваюсь, ставлю щит Темного Охотника. Эльфийские стрелы благополучно сгорают. Отвечаю россыпью мелких, но смертельно опасных искр. Бью не прицельно, остроухие засели где-то в кустах, слились с зеленью, заметить их практически невозможно. Кое-кто из них, наверное, и на деревьях сидит, высматривает одиноких вояк. Твари! Искры вспыхивают где-то в лесу, но я со злобным удовлетворением отмечаю, что нескольких все же задело.
Отовсюду доносится звон железа, крики раненых; остро и неприятно пахнет кровью. Надо же так глупо попасться! Ведь шли достаточно хорошо, ходко. До Лу-гара осталось совсем немного, с полдня ходу. Но эльфы не простили кражи Сферы Огня, гнали долго, отстреливали поодиночке, и вот, когда все уже почувствовали себя в безопасности - напали.
И, как назло, я почти пуст. Силы хватит на пару серьезных заклятий и на десяток попроще. Взывать к Духам Стихий нельзя, мой центр истощен, да и не будешь же посреди битвы чертить пентаграммы, читать заклинания. Зарежут. Все-таки прав в чем-то Леонид, его излюбленные плетения попроще и почти не требуют затрат энергии. Пропускаешь через себя Силу, мгновенно формируешь узоры заклятий. Намного быстрее. Но… это смерть для Искусства. Только простейшие заклинания можно сформировать таким образом. Кретин помешан на скорости. Если добьется своего и уговорит Совет, уйду и создам новый Орден. Искусство не должно выродиться из-за бредней прекраснодушных реформаторов, что свято веруют - все новое лучше старого. Я не противник инноваций, не занудный консерватор, верю, что Искусство должно развиваться. Но не тем путем, что предложил властолюбивый Леонид.
Проще - не значит лучше. Маг должен учиться всю жизнь, а не пару-тройку лет. В нашем мире много опасностей, много страхов, еще больше существ, что жаждут пожрать людей, их души и тела. А чародеи - это стражи! Наше призвание - защищать людей от Зла. Но какой страж из юнца, который способен лишь проводить сквозь себя энергию, не чувствуя и не сознавая, что делает. Мне четыреста лет, может, проживу еще лет триста. И все время учусь, познаю, становлюсь Магом! А сколько еще неизведанного, сколько неизученного?
Наши предки ушли из Скифра, что тогда только-только начинал расширяться, завоевывать соседние страны. Это сейчас Скифр - империя, великая и непобедимая. Но если бы не древний король Дмитрий, который огнем и мечом, ядом и магией подчинил себе всех мелких окрестных царьков, сумел сплотить, вдолбить в дурные головы великие идеи, Скифр так бы и остался мелким диким королевством. Наши предки ушли, чтобы сохранить чистоту магии, идеи Стражей, идеи Серого Ордена. Остальным же магам стало проще выпрашивать и вымаливать Силу у богов. Зачем учиться, зачем работать над собой, развивать свои энергетические центры, когда можно получить Силу готовенькой, на блюдечке с голубой каемочкой? Да, они стали сильнее. Но остались ли свободными? Они стали Служителями, которые смахивают крошки со столов хозяев. Мы остались гордыми бродягами. Мы свободны. Наша сила не зависит ни от чьей милости. И теперь какой-то молодцеватый придурок, что не прожил и двух сотен лет, плюет на великие вещи, на сам смысл нашей жизни, на нашу гордость. Он хочет сделать все ПРОЩЕ!!!
Леонид - глупец. Но его поддерживает почти вся молодежь, этим только бунтовать по любому поводу, и, самое страшное - кое-кто из стариков. Весь Серый Орден на грани гибели, а они не видят угрозы. Верховный магистр пока сдерживает новаторов, но если на ближайшем Совете все проголосуют за реформу, он покорится.
Именно из-за всего этого пришлось идти в Эльнор - древний город эльфов и красть Сферу Огня. Артефакт даст Верховному магистру ту Силу, что позволит держать в узде прекраснодушных идиотов и их соратников. Это поможет продержаться сотню-другую лет. Молодежь повзрослеет, поймет что к чему, растеряет фанатизм, а идеалисты вымрут по своей же дурости. Красть, конечно, нехорошо, но от этого зависит слишком многое.
Захватить Сферу удалось. Отряд потерял почти всех магов, из трех сотен воинов осталось едва ли пятьдесят, но мы все же вырвались из Эльнора. Осталось отвезти артефакт в Лугар. Но сейчас вся наша миссия под угрозой. Мстительные Светлорожденные решили поставить точку в игре, что длится уже не один месяц.
Дела наши плохи. Впереди напирают эльфийские мечники, оружие наших воинов скользит по зачарованным доспехам остроухих, ратники стоят плотным строем щит к щиту, лишь это и спасает. Но со всех сторон свистят стрелы, собирают кровавую жатву. Долго нам не продержаться. Неужто все впустую? Неужели мои друзья и лугарские воины гибнут зря? Ну уж нет! Я еще кое на что способен.
Посох мягко пульсирует в руке: пошли меня в бой! Используй меня! Я помогу тебе! И я улыбаюсь. Да, мой друг, мой помощник, спасибо тебе… сейчас станет жарко этим гордецам-эльфам.
Я взываю к Предку Защитника. И тот откликается - «я помню нашу дружбу, маг, я помогу…». Серая тень древнего воина появляется в трех шагах от меня. Трава вокруг сразу же покрывается инеем, хрустит, ломается. Тень секунду осматривается, а потом бежит к лесу, скрывается под зелеными сводами. И оттуда сразу же раздаются жуткие крики умирающих эльфов. Стрелы летят все реже. Но тут мечники Светлорожденных прорывают строй наших солдат, безумно хохочут, рубят людей, в священной ярости не замечают собственных ран, орут что-то на эльфийском языке. Его вроде бы считают мелодичным, по мне, он ничем не лучше других. Красивые лица отвратительно перекошены, на губах кровавая пена: опять нажрались какой-то друидской гадости, глаза безумные. Сейчас вырежут нас, как кроликов, понял я. Таких нельзя просто напугать. Видно же, что ничего не соображают, лезут на клинки с хохотом. Их нужно убить, причем желательно всех.
- Мгир, сделай что-нибудь! - кричит мой друг Алан.
Он лежит на земле, в груди стрела, харкает кровью. Одной рукой придерживает сверток со Сферой Огня, второй крестит и полосует воздух перед собой - все еще пытается творить заклинания. Я знаю, он смертельно ранен, и спасти не удастся, эльфийские стрелы отравлены, а противоядия нет. И мне страшно от мысли, что дорогие люди уходят один за другим.
- Сейчас, Алан! - кричу я,
Рисую в воздухе Знак Огня, напитываю силой и толкаю в сторону эльфийских воинов. Там еще и наши, но уже не до игр в благородство. Это война. Раздается страшный грохот, во все стороны рвется пламя, летят комья земли, кровь, чьи-то внутренности. Оглушенные эльфы падают на землю, у многих из ушей течет кровь, они кричат, заясимают руками раны, вываливающиеся кишки. Кто-то полыхает факелом, распространяя вокруг себя вонь паленой плоти, страшно ревет. Но крик обрывается, и остроухий воин падает пылающим поленом на землю - соотечественники в лесу расщедрились на стрелу милосердия.
