Александр Тюрин - Проблема №1, или Тринадцать уколов
— И тогда перекуется меч на орало, а орало на жевало.
— И возляжет львица с козлом…
— А вот с этого момента поподробнее.
Разбудил меня звонок в дверь. Елки, да это ж Наташка. Мы с ней в школе учились. Ее батька с моим вместе работали, в одном цеху. И ее старик уже преставился, и мой. Она в годовщину всегда меня навещает. Вот и сейчас села на единственный уцелевший стул, вспоминает батек, а я пока что умываюсь и пытаюсь соорудить что-то съестное на кухне. Она вспоминает и мне так стыдно за свою писанину становится… что я ее потихоньку — в мусорное ведро. Отец мой машины создавал, большие и сложные, чтобы сделать жизнь лучше, труд более творческим и отдых более осмысленным. А я, можно сказать, родного папу грязью поливаю, как и остальных работяг.
А потом Наташа мне вдруг говорит:
— Здесь делать нечего. Поехали в область, там церковь одну новую открыли. Работы много, территорию обустраивать, прибирать. Моя мать с тамошним батюшкой уже поговорила, и тебе, и мне дело найдется; у тебя ж руки вроде ничего. Комнатку дадут, немного денег.
И смотрит на меня испытующе. А глаза у нее красивые, глубокие, и в них точно душа отражается.
— Да какой из меня служитель культа?
— Дурак ты, Борька. Батюшка — служитель, а ты работник будешь — честный, непьющий. Время лихое переменится, снова заработают заводы в России — вернешься обратно, и душу сохранишь, не испакостишь. И грехи замолишь, а то у тебя на лице уже… что-то такое нарисовалось, чего раньше не было.
— Ну нет… то есть, надо подумать… А что, поехали, Наталья.
1992, 1995
