Елена Никитина - Игры Чёрта
В комнате я нахожусь одна, но явственно ощущаю чей-то взгляд…
Слышу тихое перешептывание нескольких голосов. Испуганно обернувшись, я отчаянно напрягаю зрение, вглядываюсь в комнату. В ярком свете призывно мерцает зеркало.
В отражении вижу все четко, ясно и определенно. Грудь неистово вздымается, большие настороженные глаза, с красными капиллярами на белках, бледная кожа с крошечными впадинами пор, пухлые губы со складочками в уголках. Вокруг меня пляшут пылинки… И запах. Все тот же солено-горький, с привкусом ржавчины.
Когда я втягиваю носом знакомый аромат, которым стремительно пропитывается воздух, пробуждается желание броситься наутек. Но я не успеваю этого сделать. Зеркало начинает оживать, мое отражение растворяется, пока не исчезает совсем.
Я знаю, что вот-вот появится мост, и меня с непреодолимой тягой понесет по деревянным палицам, но это происходит, как и в прошлый раз — внезапно.
Медленно Калинов Мост пронизывает воздух, приближаясь к моим ногам. Сандал обтягивает тело, воздух за спиной уплотняется, приглашая меня сделать первый шаг.
Тревога не позволяет ногам передвигаться быстро. Я постоянно останавливаюсь, сжимаясь от предчувствия, но упрямо иду вперед, к воронке, которая постепенно ускоряет вращение. Не успеваю закрыть глаза, как чудовищная сила сворачиваемой в спираль пустоты, впитывает меня без остатка.
Я словно ныряю в мыльный пузырь и с громким чпоком выныриваю с другой стороны, оказываясь в комнате с тремя зеркалами, но завешано только два из них.
Бросаю робкий взгляд на отражение. Вижу себя перепуганную с широко распахнутыми карими глазами.
Со второго зеркала занавеска падает до того, как взгляд касается ее. В отражении вижу больничную палату и себя…
В веренице потускневших от времени воспоминаний, было одно самое страшное, то самое, которое я глубоко спрятала шесть лет назад.
В тишине стонут страх и неуверенность. Эти чувства обступают меня, как большое плотное облако, заставляют вспомнить все, потому что когда-то звучали в моей душе.
Помню уверенность, наполнявшую меня, первый ответственный шаг, сделанный мной самостоятельно, первый осознанный выбор, первый кирпичик, заложенный в фундамент моей жизни.
Это выражает лицо, светится в глазах семнадцатилетней девчонки, решившейся на по-взрослому взвешенный шаг.
Помню, не спала две ночи, прорыдала в подушку, стараясь приглушить отчаянные всхлипы. Никто не должен знать. Никто. Даже тетка, у которой я взяла деньги, ни о чем не подозревала.
Та семнадцатилетняя Лина и появилась в зеркале. Холодный взгляд, ни тени колебания, ни в движениях, ни в словах:
— Сколько будет длиться эта… операция?
— Срок у вас маленький, поэтому управимся быстро, — ответил пожилой врач, натягивая маску на лицо.
— Замечательно.
Тишину пронизывают боль, жалость, сомнения. И это было именно то, что чувствовала я шесть лет назад, пока умелые руки врача извлекали из моей утробы жизнь. Эмоции проникают глубоко, прямо в сердце, порождая уверенность, что я пропитана злом. Оно клубится, настойчиво заполняя собой чашу моего существа, пока еще не распустившееся во всем своем величие. На губах появляется привкус крови, который невозможно смыть, о котором нельзя забыть. Меня подташнивает от отвращения к себе, и одновременно я испытываю глубочайшее удовлетворение. Скоро все останется позади.
Тишина длится недолго, однако когда раздается тихий смех, сердце замирает, пропуская удар. Пелена эмоций отступает.
— Наблюдал за тобой сегодня. Поздравляю.
Оборачиваюсь на голос. Не могу ничего разглядеть, щурюсь.
— С чем?
— С новой жизнью. Третье зеркало откроет тебе будущее. Посмотришь?
Вздрагиваю от злой иронии, прозвучавшей в голосе, но правдиво произношу:
— Я не уверена, хочу ли этого.
— А разве от тебя что-то зависит? — грубо спрашивает он. — Ты меня удивляешь. Не каждому дано заглянуть в будущее, многие легко отдавали мне душу взамен на маленькое видение. Тебе же я сам это предлагаю, без условий. Заметь — даже стандартной платы не прошу, — довольный голос с налетом ядовитой иронии.
— Я не верю, что будущее можно увидеть.
— Тогда чего же ты боишься? — снисходительно спрашивает он.
— Я не боюсь, — хочется сказать это уверенно, но тиски страха не разжимаются, и голос не обретает твердость.
Звучный щелчок утопает в хриплом смехе. Зеркальная поверхность набирает цвет, образуя фигуры.
Одноэтажные домики стоят близко друг к другу, окруженные зеленью высоких кленов, за кронами прячется вечернее солнце. Большой двор наполнен суетными студентами, моими одногруппниками. Я сижу за накрытым столом, расположенным на улице, теребя пальцами кармашек джинсовой сумки.
Странно вот так со стороны смотреть на свое тело и не иметь возможности им управлять.
Светка, наморщив нос, спрашивает: «Не слишком ли воняет гарью от мангала?».
И эпизод обрывается.
— Что это было? — удивляюсь я и отвожу взгляд от потускневшего зеркала.
— Не спеши. Все только начинается, — он растягивает слова, ему в тягость со мной беседовать, словно я неразумное дитя, которое он вынужден выслушивать.
Его слова прожигают мозг горячим клеймом, я туплю со страшной силой, не понимая, что творится с моей жизнью. Меня мучает один единственный вопрос:
— ЧТО начинается?!
— Пройдемся? — вместо ответа предлагает голос.
Щелчок, пустота твердеет, сворачиваясь в воронку, ощущаю Его близость, но по-прежнему ничего не вижу. Все вокруг взрывается и так же быстро утихает.
Осматриваюсь. Три не завешанные зеркала, три видения и три урагана эмоций.
— Это не твоя комната. Это комната Кати и Зеркала ее жизни. В нем ты увидишь результат своей мести.
Голова кружится, дыхание неровное, неглубокое; я еще не оправилась после перемещения. Заставляю себя дышать равномерно. Нельзя допустить рвотного приступа, от этого лучше не станет.
Я пытаюсь просчитать ход его мыслей, но меня уже захлестывает тревожная волна. Стук сердца сливается с паникой, потому что отражение дрогнуло и показало задымленное помещение. И там посреди плотного смога лежала она — Катя.
И я чувствую все так явно, словно нахожусь на ее месте. К такой атаке боли я не готова, она выкручивает меня, сгибает, разрывает на части, грудь сдавливает спазм, не могу дышать.
Густой дым раздирает легкие, и боль волнами растекается от горла до судорожно вздымающейся груди. Что хуже: смерть от удушья или огня? Говорят, смерть в огне самая страшная, ей повезет, если болевой шок наступит раньше.
