Георгий Стенкин - Внутренности и внешности Бразилии. Или - Попутчик.
Или – Лес, который своей мыслью может регулировать баланс добра и зла, естественности и искусственности потребностей, планировать, разрабатывать стратегию дальнейших действий, сосредоточенно вести анализ событий.
Ух!
Великие войны, становятся из таких людей.
Великие открытия, созревают в их умах.
Великие свершения, реализуются и воплощаются ими в жизнь.
Но, эта моя мысль – она же не о человеке, а о порождениях природы. О Лесе, о Реке, об Анаконде, о Бразилии – в конце концов!
Великие чувства, пробуждает такой уровень познания.
Великий потенциал, в такой духовной энергетике.
Великая сила, в возможностях влияния на весь остальной мир.
Да. Эту бы энергию, да в нужном русле…
СВОИМ ПОНИМАНИЕМ.
*Всё – безнадёжно, всё – впустую. Нет справедливости в этом мире. Нет мне покоя. Нет и пристанища. А что если?...
*Звучит Реквием Моцарта.
Я понимаю…
Что мне пришлось открывать высокую и толстую дверь, такую – метров десять в высоту, из цельного дерева, массивную, неповоротливую. Причём – не тащить её «на себя», что было бы и в принципе – невозможно, а толкать. Упираться ногами в землю своего разума, в силу своего воображения, в веру своего понимания.
А за дверью, была темнота, из которой прозвучало:
«Почему ты это сделал?»
Напало, обескуражило, напугало:
«А почему, собственно?»
Я понимаю…
Что я совершил путешествие вместе со своим папой, что я вышел из джунглей – совсем не у той деревни, из которой я «входил» в эти джунгли.
Что мы провели очень много времени, вместе с моим отцом, судя по тому объёму знаний и ощущений, которые переполняют меня. Хотя – судя по календарю, прошла всего одна неделя, а судя по моим обрывочным ощущениям – вообще, несколько минут.
И я совсем не чувствую, что я приезжал сюда зря.
Я понимаю…
Как опасна местная природа, насколько сложен и не анализируем этот симбиоз всего живого. Растущего, текущего, ползающего, прыгающего, бегающего, летающего, плавающего, пожирающего и пожираемого.
Я понимаю…
Что удел человека в «компании» таких монстров – ничтожен. От «простых» муравьёв, способных растащить ваше тело на кусочки для строительства очередного моста, за полчаса. Пираний, аллигаторов, ягуаров, и прочих «санитаров». До «сложных» законов функционирования разумных организмов. Организмов, которые состоят из тысяч деревьев, ревущих от одиночества обезьян, миллиардов насекомых и прочих ЕГО (Леса) органов чувств, элементов управления, механизмов воздействия.
Я понимаю…
О «местном» интеллекте, только то, что он иной, не такой, который даёт возможность человеку творить прекрасное и сеять разумное. Тут – этим «занимаются» другие. А человек…
Человек тут – всего лишь один из элементов мозаики жизни. Маленький.
Я понимаю…
Свою нынешнюю, текущую реальность, уже не как проекцию моих прошлых свершений и предшествующих этому мгновению событий. Не как – некий зародыш моих будущих достижений и успехов. Не как – навоз для удобрения чьих-то замыслов и желаний. И не как – вагон скорого поезда, везущего меня к достижению цели моей жизни.
Нет.
Я понимаю…
Свою реальность.
Я признаю её. Приветствую. И готов идти с ней «в ногу».
По могилам поверженных реальностей, по росткам новых реальностей, вдоль выстроившихся в «публику», учителей, учеников и просто - праздно шатающихся.
Захватывая новые территории, устанавливая пограничные столбы, прокладывая дороги и строя мосты.
Но…
Я не понимаю…
Почему у меня болит ступня правой ноги, а никакого шрама нет? А боль – есть.
Почему у меня на левой руке – странная белая, незагорелая полоса, будто бы я лежал на пляже целую неделю, а на этом месте – был обломок карандаша?
Почему у меня не было ни одного синяка, ни одной ссадины, как если бы я действительно отдыхал в пятизвёздочном отеле?
Почему у меня не складывается чёткой картины моего путешествия, последовательного описания моей десятидневной встречи с отцом? Ведь сегодня же – ровно две недели, как я сел в самолёт на Сан-Пауло.
Почему у меня в голове копошится огромное количество названий животных, рыб, деревьев и насекомых? Откуда я всё это знаю? Папа – мне этого не рассказывал.
Почему я похудел, в конце концов – на целых пять килограммов?
Где мой папа? Каково окончание последнего происшествия с анакондой?
Погиб ли на самом деле «Проходящий»?
Что стало с моим джипом и оборудованием?
Как я оказался в этой деревне?
Как мне отсюда выбираться?
Зачем?
…
И ЧТО?
*Извалявшись во внутренностях, похватавши – «внешностей», можно начинать строить…
*Звучат жизнеутверждающие мелодии. Чередуются картинки с изображением великих строек отдельных людей и целых стран…
И что всё это значит?
Реальность моего общения с отцом – ускользала, исчезала вместе с отметинами на моём теле, заменяясь моими ощущениями и воспоминаниями.
…
Ну что же! Придётся идти босиком. Аккуратно, не перенося сразу всю тяжесть тела на эту ногу, её можно поставить вон на ту зелёную трубу…
Отец стоял метрах в пяти от меня и внимательно наблюдал за моими попытками ходить своими ногами, босиком, по этой свалке мусора. Ни взглядом, ни жестом не реагировал на мои потуги не поранить ноги. Внимательно наблюдал – и молчал.
Так. Теперь вторую ногу…
Второй шаг – по диким амазонским джунглям! Похоже на лист, но уж больно толстый, наверняка выдержит мои 80 килограмм…
А-а-а!
Чёрт! Чёрт! Чёрт! Проклятые джунгли! Проклятые листья! Проклятая планета!
Как больно!
Чёрт!
Лист не выдержал моей тяжести, прорвался, и я напоролся на торчащий почти вертикально какой-то сук, глубоко протаранив свою правую ступню.
Отдёрнув ногу и повалившись на спину, я заорал…
Хлынула кровь, подскочил папа, срывая на ходу какие-то листья, начал зажимать мне рану, прикладывать листья…
И молчал…
А вокруг, что-то начало происходить. Еле уловимое, но несомненное. Свет?
Нет.
Движение?
Нет.
Звук. Да. Звук стал как-то сгущаться, словно – все звуки леса стали собираться возле меня, стремиться ко мне…
Чуть изменился ритм. Ещё. Ещё…
И как только этот ритм стал из еле различимого – явственно ощущаемым, то в этот же миг, словно задёрнули шторки, или – состав въехал в туннель…
Свет померк. Да. Вот самое удачно определение.
Остались только, немного подсвеченными контуры близстоящих деревьев, что-то фосфоресцирующее…
![Ксения Лазорева - Сирота с Севера. История Кальвина Рейвена[СИ]](/uploads/posts/books/no-image.jpg)