Дмитрий Воронин - Трон Торна
Ильтар направился прямо к стойке. При виде его Сид нахмурился и принялся задумчиво барабанить пальцами по темной, впитавшей в себя немало пролитого пива и вина, доске.
— Что-то случилось, Везунчик?
Сид помолчал, прежде чем ответить.
— Все это пахнет дерьмом, Ильтар, — протянул он. — Все это омерзительно пахнет, друг мой эльф. И мне это не нравится.
— Может, скажешь, в чем дело?
— Скажу… Знаешь, друг, я не верю в совпадения. Особенно в такие. Приходит тут ко мне эльф, понимаешь, спрашивает о Черном Барсе… И в этот же день Сейшел появляется в нашем городке. Заметь, Меченый, в этот же день, не раньше и не позже. А он сюда, почитай, год не заглядывал. Интересное дело получается, верно?
Ильтар опешил:
— Сейшел здесь? Не может…
— Не может этого быть, скажешь? Вот-вот, и я о чем. Я, брат, немало помахал мечом в свои годы, не столько, сколько ты, но все же достаточно. И я не верю в провидение, в судьбу, в пророчества и прочую дребедень. Не верю, Ильтар. А верю только в честный меч в надежных руках. Так что это… м-м… совпадение меня тревожит.
— И все же где я могу его найти?
— Да вот прямо здесь. Вон, столик в углу, отдельный сидит там твой Барс почитай уже с вечерней зари, хлещет пиво. Иди, вижу, неймется тебе… Мозги у него сейчас в порядке, пиво я ему хорошее подсунул, не чета этому.
Сид скосил взгляд в сторону толпы, которая была уже в том состоянии, что ей и ослиная моча сойдет за благородный напиток.
— Позволительно ли мне будет присоединиться к вам, сэр?
Рон оторвал взгляд от тяжелой глиняной кружки, уже наполовину опустевшей. Сколько их было сегодня, этих кружек? Уже и не вспомнить, много. И то сказать, эль у Везунчика Сида был отменный, хотя, по большому счету, раньше Рон за ним такого не замечал. Бывал он в Вудсвиле нечасто, в основном проездом, но эту таверну обычно не пропускал. И дело даже не в выпивке — просто здесь всегда можно было услышать свежие новости.
И все же в последнее время Рон избегал подобных сборищ. Может быть, потому, что тот их поход, так нелепо начавшийся смертью Драйгара и так же странно закончившийся, породил массу слухов. И каждый, кто слышал о том деле хоть что-либо, тут же начинал допытываться: а что, а где, а как? И, главное — а с кем? Кто же, помимо уважаемого Черного Барса, участвовал в знаменитом походе. Говорят, даже грифон? А еще говорят, дракон? А говорили, что драконы давно уж повымерли, ни одного не осталось…
Рон не любил рассказы о себе. И о своих спутниках тоже — только дурни хвалятся былыми победами. Да и потом, ему было больно вспоминать о той клятве, что когда-то дали четверо над остывающей огненной могилой некроманта, унесшего с собой наследие давно покинувшего этот мир бога. Клятва была дадена… ну, пусть и не совсем клятва, а так… Но остаться вместе им, видно, было не суждено. Хотя он и старался не упускать из виду ни Айрин, ни Брика, ни Тьюрина, но дороги их разошлись и, как он подозревал, окончательно. Особенно грустно было вспоминать об Айрин — девушка нравилась воину, пожалуй даже… нет, это нельзя было назвать любовью, скорее просто воинское братство. Или все же нет? Он сам не находил ответа.
Два года пролетели незаметно. Его меч не раз извлекался из ножен, когда за правое дело, а когда и просто за звонкое золото. Кое-какие из контрактов он вспоминал с отвращением, а кое-чем он мог бы и гордиться — если вообще хотел бы чем-то гордиться. Но сам он понимал, что и стычки эти, без смысла и выгоды, и пиво — все было нацелено на одно. Забыть. Забыть ту клятву, что должна была связать их общим делом. Клятву, которая позволила бы ему всегда находиться рядом с Айрин.
Сейшел взглянул на человека, подошедшего к его столику. Хотя нет, это был эльф. Редкий гость в этих краях. Взгляд Рона скользнул по кольчуге, усиленной стальными пластинами, по эфесу меча гномьей работы, на вид старинного, сделанного с особым тщанием, и, судя по всему, за немалую плату. Непростой это клинок, изготовленный гномами явно не для своих мозолистых рук — для эльфов… Рон поднял глаза выше.
Шрам на лице… да, он слышал об этом эльфе. Рон напряг память, пытаясь сообразить, как зовут незваного гостя, но, видимо, это столь явственно отразилось на его лице, что эльф не замедлил представиться:
— Меня зовут Ильтар.
Рон кивнул, приглашая эльфа присесть. Здоровенный слуга тут же опустил перед эльфом серебряный стакан с вином, другой такой же оказался перед Сейшелом. Судя по серебру и по той бережности, с которой слуга нес эти стаканчики, вино в них было непростое.
— Ильтар… да, я слышал о тебе. Не ты ли командовал сотней у герцога Риза лет эдак…
— Двадцать четыре года назад. Да, дело было жаркое. Чернолесье.
— Чернолесье… я был тогда слишком мал, но слухом земля полнится. Деревня, кишащая вампирами. Гвардия герцога полегла там почти вся. Если бы не Серый Паладин, вряд ли кто-то из вас вернулся бы оттуда живым.
— Он сражался с нами плечом к плечу. Впрочем, эта история давно уж обросла легендами, верно?
— Истинные дела часто обрастают легендами, — буркнул Рон. — Прости, Ильтар, но ты решил нарушить мое уединение и угостить этим замечательным вином не для того, чтобы поговорить о делах минувших, не так ли?
— Конечно, — усмехнулся эльф, отпивая глоток зеленого вина, — хотя сэр Сейшел наверняка согласится, что_дела нынешние часто вырастают из тех семян, что были посажены в прошлом.
— Я предпочитаю, когда меня,называют Роном, — заметил наемник. — Так какое дело ко мне может быть у светлого эльфа Ильтара? Или ты собираешься до утра ходить вокруг да около?
— У меня действительно дело к тебе, Рон. И дело это непростое. Но прежде чем я начну, мне необходимо попросить тебя рассказать о том… Ты понимаешь, о чем я? О твоем походе двухлетней давности. Поверь, это очень важно, иначе бы я не просил.
— Эльф просит человека… куда катится мир? — вздохнул Сейшел. — Знаешь, Ильтар, я не хотел бы переживать те события вместе с посторонним. Но я тебе верю, нечасто эльфы обращаются к людям с просьбами, поэтому я расскажу.
Он закрыл глаза. Не для того, чтобы лучше вспоминалось, — он и так не смог забыть ничего из событий тех дней. Даже когда вливал в себя кружку за кружкой дрянное пиво в очередной таверне. Или даже не дрянное, как, к примеру, здесь. Просто если закрыть глаза, то можно не видеть собеседника, можно не замечать недоверия или насмешки в его глазах. Может быть, еще и поэтому он не любил рассказывать о том походе — слишком много недоверия вызывал рассказ.
Пустячный контракт на голову некроманта, якобы беспокоящего кладбища в окрестностях Кадруса. Нелепая гибель Лорда Драйгара вместе с тремя спутниками, погребенного под снежной лавиной, спущенной на их отряд снежным троллем. Бой с самим троллем, чуть не закончившийся плачевно… если бы не магия Айрин. Девушка, случайно открывшая вход в древний тоннель гномов, ее поиски… Встреча с Гранитом — Золотым драконом, последним из повелителей времени. Легенда о магической Чаше создателя этого мира Торна, хранившейся где-то в тайном месте, куда стремился тот самый некромант. Приезд в Кадрус. Безуспешный поиск союзников. Грифон, снизошедший до роли стороннего наблюдателя. Погоня за некромантом, собравшим к тому времени армию зомби. Полет на спине дракона… и трагическая гибель Гранита, столкнувшегося в последней своей схватке со злобным порождением черной магии — оживленным скелетом Вихря, великого дракона, погибшего многие сотни лет назад. Битва с нагами, непонятно почему вставшими на защиту некроманта, битва, в которой пал грифон, так и не смогший безучастно смотреть на бой с высоты своего полета. Гибель Айрин. Гибель самого Рона. Чудесное воскрешение, последний дар Золотого дракона…
