Антон Демченко - Воздушный стрелок. Гранд
— Да все я понимаю, Осип Михайлович. Все. — Дождавшись перерыва в речи собеседника, так же тихо проговорил молодой офицер, невольно покосившись на койку, почти невидимую за добрым десятком окруживших ее медартефактов. — Но ты сам подумай! Сначала профессиональный бретер, потом этот Разумовский с военным артефактом. Да не абы каким! Что я не знаю, что ли! Эти «центавры» используют только против ТК, понимаешь. Убить он Кирилла хотел, наверняка. Не на дуэли победить, а грохнуть, да так, чтоб даже пыли от противника не осталось. Не бывает таких совпадений.
— И что теперь? От каждой тени шарахаться? Ладно, еще пару дней его никуда везти нельзя, но потом… потом понадобится такое оборудование, которого у меня в принципе нет. Это ж полевой госпиталь, а не боярский медбокс или Первоградская! — Зашипел врач и, тяжело вздохнув, закончил уже совершенно другим тоном, без малейшего следа раздражения. — Думай, Слава, что делать… Должны же у парня быть родственники, друзья… да тот же Бестужев, отец его невесты!
— Понимаешь, Осип Михайлович, я тут… подумал… — Тихо протянул молодой офицер, и вряд ли кто-то сейчас смог бы признать в этом чрезвычайно серьезном, хмуром человеке, Вячеслава Вердта, первого повесу и балагура Московского гвардии бронеходного полка. — А если за всеми этими покушениям, он и стоит?
— С ума сошел? — Опешил врач.
— Нет-нет, ты дослушай. — Жестом остановил уже готового взорваться собеседника, Вердт. — Когда помолвку только затеяли, Кирилл, как он сам шутил, только в проекте числился. И родители его живы были. Богатая семья богатого рода. А тут, вместо отпрыска Громовых, какой-то эмансипированный юнец, без копейки денег и малейшего намека на родовые связи. Мещанин… да еще, судя по всему, каким-то образом попавший под колпак приказных. Понимаешь?… И отец этого Разумовского, в одном приказе с Бестужевым служил. Чуть ли не под его началом. Правда, оба уже в отставке, но… кто его знает, что там и как, а?
— Во-от оно что… — Присев на табуретку, протянул врач.
— Я не говорю, что это на самом деле так, но… ведь возможно, согласись?
— Хм… — Собеседник Вячеслава покачал головой, а вместо ответа, задал встречный вопрос. — А Громовы, что?
— Я им не верю. Ходили в конце лета слухи, что Кирилла родичи вообще изгнать собирались, да почему-то переменили решение и отпустили в «свободный полет». — Вердт скривился. — По всему выходит, что нет у парня никого и ничего.
— Ох-ох-ох. Ввязал ты меня в историю, Слава. — Осип Михайлович замолчал, пожевал губами… и вдруг, вскинувшись, ткнул пальцем в своего собеседника. — В одном ты не прав. Один друг у него имеется. Звони своему батюшке, будем договариваться об отправке Кирилла в его клинику.
— Да он же меня даже слушать не будет, господин майор! — От возмущения, Вердт чуть не закричал, но вовремя спохватился и убавил громкость.
— Дурак ты, лейтенант. Звони отцу, я с ним договорюсь. Заодно, глядишь, и помиритесь. Ну! — Построжев, рыкнул врач, и Вячеслав, обреченно вздохнув, принялся набирать номер отца.
Но не успел он активировать вызов, как с улицы раздался вой сирены, приглушенный тройным стеклопакетом, он, тем не менее, был отчетливо слышен даже тут, в палате полкового госпиталя, негромко, но отчетливо.
— Тревога? — Недоуменно протянул врач и, поднявшись с табурета, выглянул в окно, на плац, где уже метались фигурки вылетающих из казарм солдат.
Вердт подскочил было, сунулся повторить нечаянно сброшенный звонок, но майор его остановил.
— Идите, лейтенант. Я сам свяжусь с Еремеем Ивановичем. Только не забудьте сообщить мне, что там случилось. Я пока останусь с пациентом. — В ответ, Вячеслав, вытянувшись во фрунт, коротко кивнул и, развернувшись, вылетел из палаты реанимационного отделения, как ужаленный. Проводив взглядом Вердта, майор медицинской службы, Осип Михайлович Нулин тяжело вздохнул и шагнул к мерно попискивающим приборам, старательно следящим за состоянием его единственного на данный момент пациента. С момента той злосчастной дуэли, свидетелем которой был и он сам, прошло уже четыре дня, а Кирилл до сих пор не очнулся… хотя, может быть, это и к лучшему. Иначе пришлось бы держать его на болеутоляющих, а они… далеко не панацея.
Врач окинул взглядом перекореженное ударом боевого артефакта, тело пациента и, вздохнув, начал осмотр. Приборы приборами, а свой глаз все-таки надежнее.
Руки… пара переломов, ничего страшного. Еще сутки воздействия и о них можно забыть. Ноги… тоже самое, если не считать таза. Здесь сложнее, но… вечером выведем вот этот обломок, а там, неделя, и все будет в порядке. А вот с органами хуже. Печень регенерирует очень медленно, несмотря на постоянное воздействие. Почки… счастье, что от них хоть что-то осталось. Восстанавливаться будут не меньше двух недель. А вот селезенка… почти зарубцевалась… Кишечник. Минус полтора метра. Ничего-ничего, и не с таким живут и радуются. И самое тяжелое напоследок. Позвоночник. Три позвонка испарились, словно их не было. Хорошо еще удалось сразу соединить нервные ткани Эфиром, наживую… Тоже не меньше двух недель на восстановление, плюс регенерация самих позвонков… Удача, Кирюша, что ты, вообще, еще жив. А раз жив, значит, будем тебя вытаскивать. От Нулина просто так на тот свет не сбежишь! Вот только скорость восстановления костей рук и ног, мы тебе немножко притормозим. Некритично. А нагрузку на организм снизит, больше сил останется на остальное, более важное.
Майор отошел от койки пациента и, почувствовав знакомую, едва заметную вибрацию пола под ногами, нахмурился. Полк выводит технику? Зачем?
* * *Какое знакомое состояние… Я попытался пошевелиться, но в результате получился пшик. Только какая-то хрень запищала у меня над самым ухом, напрочь перекрывая фоновый шум и гул, которые мне никак не удавалось опознать. И ведь не отмахнешься от нее, с зафиксированными-то руками. Наученный горьким опытом, я осторожно приоткрыл глаза, но вместо ожидаемого яркого света, вокруг только серая хмарь, да какие-то неопределенные тени скользят в поле зрения. Что с моими глазами?! Стоп-стоп. Прикрыть веки… успокоиться… дышать…
Кое-как придя в более или менее адекватное состояние, и перестав обращать внимание на этот чертов писк над ухом, я, не открывая глаз, потянулся к Эфиру и… чуть не захлебнулся в его потоках… Ох ты ж… Такого со мной еще не было. Сосредоточившись, усмиряю бешенную силу, льющуюся через меня и, неглубоко вздохнув… глубоко не могу, что-то мешает, формирую диагност, тут же послушно заскользивший по моему телу. Несколько минут ожидания и… М-мать! Вот это меня покорежило… Ну, Разумовский, встану на ноги, живьем закопаю, щучий потрох! Чем же он меня так приложил? И как?! Я не мог бы пропустить подготовку техники такой мощи? Но пропустил… почему? Да потому, что и не было никакой подготовки. Р-раз, и выплеск! Артефакт? Хм… может быть, может быть. Но какой же силы должна была быть эта штука, чтоб меня так вот размазало? Руки-ноги… переломы, слава богу, уже зажили. Тазовая кость. Тут явно не только перелом был. От него, кажется, целый кусок откололся, но сейчас уже почти все в порядке. Внутренние органы… тоже следы регенерации, а почки еще не полностью восстановились. И позвоночник… да как я с такими повреждениями вообще жив остался? Кому спасибо говорить, за кого молиться-то, а?
