Дочь Дракулы - Белянин Андрей Олегович

Капучино итальянской обжарки оказался шикарным. Впрочем, мне особо не с чем было сравнивать, дураку понятно, что растворимый кофеёк из «Сказки» – просто шлак.

– Я должен представить вас графу, господарша, – не удержавшись, заговорил румын.

– Ну допустим. Что для этого нужно?

– Мы с вами должны уехать в Румынию.

Я скептически подняла бровь.

– С чего бы? Если моему драгоценному папочке так пригорело со мной познакомиться, пусть сам едет ко мне.

– Нет, Нина. Поехать в Румынию придётся вам.

– Я никуда не поеду. У меня нет загранпаспорта, визы, денег и, самое главное, никакого желания.

– Но я должен…

– Иди к чёрту, – оборвала его я. – Не подходи ко мне больше. Появишься на горизонте – я тут же вызову полицию! Возвращайся в свою Румынию, к своему Дракуле. Без меня. Нет у меня отца, а у него нет дочери. Всё.

Я встала, схватила сумку и выбежала из кафе, допив остатки кофе одним глотком. Застёгивала джинсовку уже по дороге. Нырнула в торговый центр, вышла через задний вход и села в маршрутку. Всё, хватит, никакая я не дочь Дракулы. Мне просто нужен психиатр и психотерапевт. После праздников сразу же обращусь за помощью в тот же диспансер.

…Мама уехала в ночь. Конечно, я порывалась поехать с ней на вокзал, но поезд уходил в три часа ночи, поэтому после коротких споров мне пришлось признать, что остаться дома будет разумнее. Мы простились прохладно. Кажется, я так и не удосужилась извиниться, всё искала подходящий момент, она тоже делала вид, будто бы ничего не произошло, а потом… потом подъехало такси, мама быстро обняла меня и ушла с багажной сумкой на плече.

Вообще-то я люблю оставаться одна. Одиночество ни разу не сволочь, как нас уверяет попса, оно – друг. Можно смотреть телевизор сколько угодно, играть в стрелялки до рассвета, ходить по квартире хоть голой и непричёсанной, лопать пирожки на завтрак, прогуливать институт. Да вообще практически что угодно!

Потуже завязав пояс на шёлковом халатике с пальмами, я налила себе чай и села читать, но не могла сосредоточиться на книге. Последние события здорово выбили у меня почву из-под ног. Я нахамила маме, меня достала эта ситуация с Бесником и его дурацкими сказками про моего отца-вампира. Наверное, надо лечь спать. Выпив пару таблеток валерьянки, я почистила зубы и легла. Мама прислала эсэмэску, что доехала до вокзала, и пожелала мне спокойной ночи. Я отправила смайлик-сердечко в ответ.

Вновь открыла книгу, но не на той странице, где закончила. А ведь это популярное бытовое гадание – открыть книгу на случайной странице, ткнуть пальцем в случайную строчку, и именно она будет ответом на твой вопрос. Правда, мне попалась не строчка, а целое стихотворение:

Не скажу, что поняла, какой ответ оно даёт на вопросы, гудящие в моей голове, но текст зацепил. Возможно, стоит подумать об этом завтра…

Это была беспокойная ночь. Мне снился голубоглазый кооператор, орущая Блоха, психушка, бесконечный частный сектор. На плечах у меня была надета большая мужская куртка, которая потом естественным образом превратилась в кроваво-красный плащ с капюшоном. И этот медно-солёный привкус крови на губах…

Я вдруг проснулась, подскочив на кровати, и увидела мужской силуэт у окна. Этот человек уже находился внутри квартиры!

Фонарь за окном светил ему в спину, полностью скрывая лицо. Он был чёрным и ужасным, словно продолжение сна. Я хотела закричать, но человек поднял правую руку, вытянув вперёд ладонь, и мой крик застрял в горле. Незнакомец смотрел на меня, но его глаз не было видно. Просто глубокая, непостижимая разумом чернота. Он опустил руку, и я упала на подушки, не в силах пошевелиться. Вязкий, глубокий сон словно бы затягивал моё тело сквозь простыню, кровать, пол куда-то в тёмные глубины пространства…

Не могу сказать, сколько прошло времени, когда я снова пришла в сознание и смогла разлепить глаза. А смысл? С открытыми глазами было так же темно, как и с закрытыми. И тихо. Я попробовала пошевелить руками. Но они быстро упёрлись в твёрдые стенки по бокам. Ага, значит, тут ещё и тесно. Как в гробу…

Стоп! Я резко выбросила руку вверх и больно ударилась пальцами о такую же стенку над моей головой. Или крышку? Я в гробу? Я умерла?!

Вдруг накатил жуткий, неуправляемый страх. Я пыталась кричать, но горло перехватил спазм, поэтому мне удалось лишь прохрипеть что-то нечленораздельное.

Через пару минут дичайшей паники память подсказала мне, что чем больше я ору, чем чаще и глубже дышу, чем дольше плачу, тем меньше воздуха остаётся внутри. Так. Это как лежать в аппарате МРТ. Мне не доводилось проходить эту процедуру, но те, кому её делали, говорят, что камера МРТ похожа на гроб. И что мне дала эта «важная» информация? Правильно, ничего. Что, если уже началось кислородное голодание и лишённый необходимой молекулы кислорода мозг хаотично генерирует разные мысли и выбрасывает самые разнообразные воспоминания? Может быть, ещё пара минут и всё закончится навсегда?

Я попробовала сначала чуть-чуть, а потом сильнее надавить рукой на пластиковую крышку гроба. Ничего не произошло. Но, может быть, так кто-то хотя бы услышит шум? Следующие несколько минут я провела в ритмичном постукивании кулаками по своему импровизированному «потолку». Кажется, в фильме «Убить Билла» (один или два, не помню) Ума Турман раздолбала крышку гроба кулаком. Почему я так не смогу? Потому что это твёрдый пластик и воздуха катастрофически не хватает…

Когда я уже начала то ли засыпать, то ли терять сознание, крышка вдруг приоткрылась над моей головой. Сощурившись от яркого света и одновременно сделав глубокий вдох, я увидела над собой силуэт мужчины и ухватилась за его протянутую руку, как за спасательный круг.

– Ты?! Какого?! Где я?!

– Успокойтесь, Нина. Вы в безопасности. – Бесник ободряюще улыбнулся.

– В безопасности?! – заорала я. – Я только что чуть не задохнулась в гробу!

– Вы не можете задохнуться, ведь вы дочь…

– Сказочного вампира Дракулы! Спасибо, наслышана! Ты уже делился со мной своими фантазиями! А теперь лучше объясни, какого чёрта я оказалась в гробу?! И где мы?

– Вы дома! – торжественно воскликнул полоумный румын.

Ага, как же. Мы находились посреди какого-то гостиничного номера. Крутого гостиничного номера, прошу заметить. Шёлковые обои, бордовые занавески, мебель, обитая алой тканью с орнаментом в виде золотых королевских лилий. Огромная кровать под красным балдахином, а на кровати мой гроб, в котором я сижу. Довольно дорогой, элитный гроб, кстати…

– Ты похитил меня, чтобы изнасиловать?

Глаза Бесника округлились от удивления, он покраснел.