Влад Поляков - Ролевик: Мистик
Все. Завернувшись в серую ткань и скрыв лицо под капюшоном, я толкнул дверь и вышел на улицу, в неизвестность неведомого города, находящегося в таинственном мире.
Глава 2.
Город был большим, населенным и тоже практически бесцветным. И, конечно, чужим, таких я точно никогда и нигде не видел. Другими были здания, их иная, запредельная архитектура одновременно притягивала и отталкивала. Хотя, более все же притягивала. Деревья, более всего походившие на устремленные в небо корни, жадно извивались, пытаясь поймать нечто неощутимое, но оттого ничуть не менее важное для них.
И люди, что порой проходят мимо – бесстрастно и деловито. Их довольно много, но они и делятся на две неравные категории. Большая часть тускло-бесцветна, они как бы есть, но в то же время обращать на них внимания и не стоит… Нет смысла, это скорее манекены, чем разумные существа со своей волей. Почему я так решил? Цвет их так же сер, как стены и камень под ногами, как их одежды. Однако, есть тут и другие, что на фоне блеклости и пустоты выделяются пусть и не яркими пятнами, то все же хоть какими-то оттенками. Их мало, но они есть. Я вижу это, вижу цвета, причем у каждого преобладает один конкретный… Яркость? Не слишком, но кто знает, что все это означает? Уж точно не я.
Над моей головой почти бесцветное солнце зависло в выцветшем небе, ну а само небо… Я не хочу на него долго смотреть, оно не придаст сил, только вытянет их из тебя. Зато где-то в небесной выси плывет слабо искрящаяся сеть, напоминающая лично мне о том, настоящем небе. Небе то голубом, то черном, то и вовсе озаренном радугой.
Чужое место. Понимаю, что я не могу выглядеть так же, как остальные, чем-то наверняка показывая свою инородность, поэтому спешу скрыться в лабиринте переулков, что уводят в глубь серой сети блеклого и очень старого города. Да, именно старого, ведь пыль веков, а тем паче тысячелетий, не спутать ни с чем на свете.
Кто я, где я? Простые вопросы, на которые я пока так и не могу получить ответ. Второй более легок, для этого нужно лишь по душам и основательно побеседовать с кем-либо из местных обитателей. С кем? Вот вам и дополнительный вопрос, от ответа на который также многое зависит. Сомневаюсь, будто многие из тут живущих воспылают желанием рассказать все о своем мире странному чужаку. Гораздо более велика вероятность, что последствия окажутся для меня не слишком, хм, благоприятными. Нужно искать тех немногих, кто способен понять ту выгоду, что реально получить от общения со мной – чужим, но в то же время могущим оказаться полезным.
Шаги за спиной… Неспешные, уверенные, так ходят те, кто в данной ситуации чувствуют себя хозяевами положения. Что ж, обернемся и посмотрим, кого принесло.
Двое. Невысокие, скорее худощавые, чем обычного телосложения. Мужчины, женщины? Право слово, даже не смогу так сразу ответить. Фигуры какие-то… промежуточные, но чувствуется сила и готовность в любой момент взорваться резкими движениями. А пока они просто приближаются. Обманчивая простота и верить ей ой как не следует. Один из них одет в тускло желтую рясу, глаза поблескивают тем же цветом и вертикальные зрачки, как у ночного хищника, немигающе смотрят на меня, оценивая и прикидывая. В руках не видно оружия, но кто же знает, что тут может им оказаться… Да и время от времени падающие вниз сверкающие песчинки наводят на определенные размышления. Падают и вновь взлетают, скрываясь в широких рукавах рясы, прилипая к коже изящных, тонких кистей.
Второй… Нет, скорее все же вторая – она, напротив, несколько более грубовата, это заметно и в фигуре, и в движениях. Красный комбинезон, ну а в руке змеится… хлыст? Скорее уж корень неведомого растения, гибкий и покрытый шипами. Мдя, таким хлестануть – добавки не понадобится. И кажется оба субъекта настроены по отношению ко мне не слишком дружелюбно, и это я еще сильно преуменьшаю.
Достать клинок из ножен при должной практике дело быстрое и абсолютно несложное. Равно как и извлечь арбалет из сумки… Ситуация, однако! Не испытываю ни малейшего желания биться, тем более с неведомым противником, чей стиль боя есть одна сплошная загадка. Была бы еще цела моя память, а так… от нее остались фрагменты, а просыпающиеся инстинкты – вещь не слишком надежная. То ли они сработают в нужный момент, то ли нет… К тому же понимаю, что бой будет проходить не столько в материальном плане, сколько в ином. Ином, привычном для меня, но забытом, что самое опасное. Придется довериться инстинктам, подсознанию, которое нельзя заблокировать, особенно когда наступает критический момент. Но риск, риск…
– Разбежимся? – предлагаю парочке, не слишком-то надеясь на согласие. – Делить нам нечего, схватка легкой ни для кого не окажется… Не вижу смысла.
– Варвар, – шипит «желтый».
– Чужак, ничего не знает, – вторит «красная». – А цвета много.
– Разный цвет… Алый, зеленый.
– И на пару Шагов хватит. С лихвой. Выжмем.
– Досуха, – подтверждает собеседница. – И оружие смешное…
– Тогда идите сюда, смешить буду, – усмехаюсь им не так чтобы весело, но и без обреченности.
Холодная, рассудочная злоба постепенно начинает окутывать разум, превращая в машину для схватки, переплетая в единое целое меня и оружие. Оружие и меня… Тонкий, слегка волнистый клинок из тускло-серого вспыхивает серебряным блеском, в то время как наконечник болта наливается чернотой угля. Эх, знать бы еще, что значат эти цвета! Ведь в первый раз выпущенный болт сверкнул зеленой искрой и то в момент полета, а тут еще ДО стрельбы проявился именно черный цвет.
– Не контейнер с цветом, – несколько разочаровался «желтый».
– Но беглец во Фрахталь, – произнесла непонятное слово «красная». – Приказ уничтожать, награда велика…
– Звать помощь?
– И делить цвет? Глупо, расточительно. И потом, он всего лишь беглец ВО Фрахталь, а не ВНУТРЬ. Чужой, слабый…
Разговорились, голубчики. Это они зря, никогда не стоит особо долго разговаривать в тех случаях, когда вот-вот может начаться грызня с неизвестным противником. И еще более неправильно считать соперника априори слабее себя. Ты ведь не знаешь о нем ничего, а уже настроился на легкую победу, расслабился. Даже у обычных уличных мордобоях более сильный может проиграть, недооценив хрупкого и безобидного с виду паренька. Как же, он накачан, рельеф изо всех мест выпирает, самомнение хлещет через край. Лепота… А противнику, с виду безобидному, на фиг не нужны внешние атрибуты, ему достаточно того, что он владеет ножом, причем способен бритвенным лезвием оставить роспись на шее движущегося противника, при этом не убивая, а лишь надрезая кожу. И кто после этого дурак?
