Макбрайд Стюарт - Дом плоти
— Ааааа… чтобы ты сдох, гребаный ублюдок…
Вайзмен приложил старика головой о парапет:
— Ты тогда сказал, что я и месяца не продержусь в тюрьме. Что выйти оттуда мне удастся только в мешке для трупов.
— Ты…. — Брукс закашлялся, на губах появилась кровь. — Ты уб…
Вайзмен с размаху ударил его кулаком:
— Это будут твои последние слова, не так ли? — Он вытащил нож и разрезал проволоку на запястьях Брукса. Затем проделал то же самое с лодыжками.
Старик попытался встать, но ноги не слушались.
— Сейчас помогу. — Вайзмен схватил Брукса за рубашку и ремень, приподнял и столкнул вниз.
Ночное небо осветил огромный красно-зелено-серебряный шар. На мгновение показалось, что тело парит в воздухе, но затем сила тяжести вцепилась в него своими когтями. Брукс закричал, крик становился все тише и тише… и оборвался на бетонной парковочной стоянке восемнадцатью этажами ниже. Тело ударилось о бетон, как мясная пеньята, от разлетевшихся во все стороны кусков сработала сигнализация.
Вайзмен посмотрел сверху на размазанное пятно, освещенное оранжевыми индикаторами завывающих машин. Затем спустился вниз, в квартиру, забрал пустые банки, запер дверь и вышел в ночь.
20
Логан ждал в предрассветных сумерках, стараясь не наступить на что-нибудь красное. Кто бы мог подумать, что одного старика хватит на такую площадь… То, что осталось от старшего инспектора Брукса, разлетелось примерно футов на двенадцать во всех направлениях — асфальт, тротуар, стена… Больше всего досталось машинам: металлическая краска была покрыта съежившимися алыми пузырями; пузыри посверкивали под огнями прожекторов, напоминая высохших божьих коровок. Не самое лучшее начало дня под утреннее похмелье в понедельник.
Прихлебывая чай из пластикового стаканчика, к нему подошла женщина из отдела по состоянию окружающей среды. Белый бумажный халат расстегнут до пояса.
— Ты тут еще долго проторчишь?
— Не думаю. — Логан взглянул на инспектора Стил — она стояла по другую сторону сине-белой полицейской ленты, прижимая к уху мобильный телефон, — потом кивнул на ближайшую машину: — Неужели это можно отчистить?
Женщина пожала плечами:
— Ты бы видел, с каким дерьмом нам порой приходится иметь дело… — Она вытащила из кармана большой флакон какой-то жидкости. — Трихлороэтилен. Отбеливает практически всё. Ты только не вздумай покупать какую-нибудь из этих машин. Мало кто знает, что эта штука делает с покрытием.
— Эй, Лазарус! — крикнула Стил, оторвавшись от телефона. — Пусть пошевеливаются.
— Вы слышали, леди?
— Да уж.
Рабочая бригада принялась обрабатывать поверхности трихлороэтиленом. Густой запах отбеливателя ударил в нос.
— Да, невелико удовольствие, — сказала Стил, закуривая.
— Как Инш к этому отнесся?
— А ты как думаешь? — Она глубоко затянулась. — Мужик, на которого ты двадцать пять лет молился, вдруг сиганул с крыши… Это тебе не мороженое и воздушные шарики, верно?
На тротуаре собралась небольшая толпа зевак. Другие выглядывали из окон, наблюдая, как бригада полицейских заливает всё промышленным отбеливателем.
— Это его рук дело… — продолжила Стил.
Логан ничего другого и не ждал. И понимал, что Инш, отстранили его или нет, не позволит им запороть это дело.
— Вайзмена? — все-таки спросил он.
Стил перевела взгляд с забрызганной стоянки на крышу:
— Уж не думаешь ли ты, что Брукс решил заняться полетами в вольном стиле? — Из ноздрей инспектора клубился дым. — А… ну да, его мучила совесть за то, что он тогда напортачил с делом Мясника. Сделай он всё правильно изначально, эту сволочь никогда бы не выпустили… — Она докурила сигарету, затем щелчком отправила окурок в засыхающую кровь. — Ты высоты боишься?
С крыши восемнадцатиэтажного дома казалось, что парковка находится далеко внизу. Бригада закончила с обработкой и теперь с помощью шлангов пыталась смыть хлопья отбеливателя в ближайший канализационный люк.
Стил посмотрела через парапет:
— Ё-моё, как ты думаешь, сколько до низа?
— Шестьдесят-семьдесят футов.
— Да… — Она плюнула, наблюдая, как исчезает плевок. — Времени вполне достаточно, чтобы от души заорать. Кто-нибудь обязательно должен был услышать.
— Фейерверк. Мэрия устроила большое шоу…
— Похоже, вчера не одному Бруксу не повезло. — Она кивнула на свежий синяк на лице Логана. — Дважды за два Дня?
Логан пощупал щеку. Она была все еще припухшей, несмотря на холодные компрессы и мятное виски.
— Ничего страшного.
— Поговаривают, это Уотсон тебя приласкала?
— Когда вскрытие? — оборвал ее Логан.
— А?.. В половине восьмого. Они торопятся, ведь Брукс — бывший полицейский. И перестань менять тему.
Сержант посмотрел на город и на солнце, поднимающееся из глубин Северного моря. Дома были подкрашены золотом.
— Мы должны были встретиться с Бруксом в субботу вечером. Он хотел вытрясти из нас подробности дела Вайзмена…
— Как это похоже на хулигана Брукса. Глупец, он никогда не останавливался… Черт… — Зазвонил ее телефон. — Алло? Да… В самом деле? Вот как… — Лицо Роберты вытянулось. — Ладно, ничего удивительного… Нет, нет, всё в порядке. Увидимся. — Она отключилась. — Они там, в морге, всё проверили. Следы от веревки на ногах и запястьях…
— Тогда точно Вайзмен, — вздохнул Логан.
В морге пахло, как в мясной лавке. Части тела старшего инспектора Брукса были сложены на прозекторском столе так, чтобы образовать единое целое. Казалось, что тело разобрали на части, а потом прошлись по ним кувалдой.
Изобел диктовала выводы.
— Не хочешь пиццу на ленч? — прошептала Стил, пока Изобел возилась с бесформенным футбольным мячом, который вчера еще был головой Брукса.
Логан поморщился.
— Ладно, ладно, никакой пиццы. Карри? Суши? Как насчет… — Сообразив, что Изобел и прокурор смотрят на нее, она не закончила предложение. — Не успела позавтракать…
Изобел положила голову старшего инспектора назад на стол:
— Не могли бы все, пожалуйста, помолчать, пока я диктую?
Дверь распахнулась, задев тележку с инструментами, от чего они с грохотом разлетелись по полу морга. Инспектор Инш… Халат на нем трещал. Лицо было темно-красного цвета.
Прокурор поднял голову:
