Валерий Мухачёв - Блуждающая река
Увидев Фреда, он сел к столу, предложил сесть и Фреду на стул у входа.
-Рассказывай! - коротко приказал майор.
-Я ничего не сделал, - удручённо отозвался Фред. - Мне бы поесть, и пить опять хочется.
-Сначала ответь, из тюрьмы какого Штата сбежал? - сделав свирепое лицо, спросил майор.
-Я не сбежал, а выбрался на поверхность земли из пещеры, - совсем упавшим голосом отозвался Фред.
Майор упёрся взглядом на Фреда, будто тот сказал совершенную глупость.
-И сколько лет ты, граф Монте-Кристо, пробыл в этой пещере? Уж не семнадцать ли лет?
-Я не знаю. По моим подсчётам, едва ли больше года. Может два.
-Ну, хорошо. Ты сбежал из тюрьмы, спрятался в пещере, пробыл там не больше двух лет, будем так считать. Как тебя зовут, откуда ты родом, кто твои родственники - это ты можешь сейчас сообщить?
-Зовут меня Фред Уимпл, родом я из Сан-Франциско, родители умерли...
-Когда? - прервал майор Фреда.
В тысяча девятьсот тридцать девятом году.
Родственники есть?
-Нет.
-Совсем?
-Совсем.
-А сколько лет тебе самому?
-Двадцать пять, - ответил Фред и осторожно добавил, может, двадцать шесть.
-Ты - сумасшедший, да? - повысил голос майор. - Тебя что, бог на свет произвёл? Ты знаешь, какой год сегодня?
-Ну, если не два года я пробыл в пещере, то может пять? - наивно приподняв брови, отозвался Фред.
-Даже не семнадцать! Сегодня две тысячи десятый год!
-Ну, вы шутите, сэр! Дайте мне постричься, побриться, накормите меня, и я вам покажу, сколько мне лет! - воскликнул Фред. - Мне если не двадцать шесть, то уж точно, не больше тридцати! Я родился в тысяча девятьсот тридцатом году в Сан-Франциско и ни годом позже!
Майор устало откинулся на спинку стула, посмотрел на Фреда: - Если ты не веришь такой простой истине, как возраст земли, то назвать можешь хоть одного человека, который бы подтвердил, что ты - это ты?
Фред задумался на некоторое время. За время, которое он жил до пещерной жизни, он тесно сблизился только с одним человеком, имя которого выпало из памяти в пещере. Но сейчас, загадочным образом, это имя выплыло из глубин мозга, опустилось на кончик языка, выпорхнуло с выдохом воздуха:
-Боб Стэнли!
-Ему тоже двадцать шесть и не больше тридцати? - язвительно спросил майор.
-Я помню, у него родители жили в Штате N, куда мы и направлялись. Но я упал в реку, не знаю, почему, а Боб Стэнли - нет.
-Будем считать, что ему повезло больше. Как я полагаю, этот Боб Стэнли не будет утверждать, что ему тоже двадцать шесть или тридцать лет?
-Мы в одном возрасте, - подтвердил Фред Уимпл. К его удивлению майор опять обозлился.
-Ты понимаешь, что говоришь? У меня даже нет уверенности, что он сегодня жив! Ему сегодня не меньше восьмидесяти лет! Может быть, ты знаешь кого-нибудь моложе?
-Я не понимаю вас, сэр!
-А я тебя! - усмехнулся майор и нажал на кнопку звонка. Вошёл полицейский.
-Уведите арестованного и приведите его в порядок. Пусть его постригут, побреют. И пусть не забудут накормить. Да снимите вы с него эти наручники! Кажется, он не настолько опасен, как выглядит.
ЧАСТЬ ВТОРАЯ СПУСТЯ ПЯТЬДЕСЯТ ЛЕТ
глава двадцать пятая
Сэм Райнер сидел в плетёном кресле, тяжело дыша. Ранчо его посетила засуха в это лето, и он долго поливал плодовые деревья. Его возраст уже не позволял так напрягаться, отчего его престарелая Гретхен, немка происхождением, охая и ахая, насильно усадила мужа в это кресло, такое же старое, как супруги.
Небольшой навес, под которым стояло кресло, лишь немного понижал температуру июльского вечера.
Сэм Райнер был уже пятнадцатый год на пенсии, и появление Курта Райнера, его с Гретхен сына, как обрадовало, так и удивило. Прибытие Курта было не запланированным визитом, по телефону не обсуждалось, поэтому Сэм Райнер почувствовал, что произошло какое-то событие, почему и приехал его сын, занявший после его отставки пост шефа полиции города Ремкуля.
Сначала два мужчины поговорили на бытовые темы. Мать с Куртом уже наговорились, поэтому Гретхен не стала мешать их беседе.
-Ну, а теперь расскажи, с какими проблемами ты столкнулся в своей работе? - прервал беседу Сэм Райнер.
-Да проблема не так, чтобы уже и серьёзная. В общем, не связано это дело ни с убийством, ни с кражей. Но есть одна маленькая нестыковка в деле одного человека.
-И какая же это нестыковка? - заинтересовался Сэм Райнер.
-Помнишь ли ты некоего Боба Стэнли?
-Стэнли Боба? - Сэм Райнер задумался, наморщил ещё больше изборождённый морщинами лоб. - Да, кажется, вспоминаю. Он сейчас прижился в Долине Безмолвия у красавицы Руалы. А что с ним случилось? Он умер?
-А сколько ему лет сейчас? - поспешил задать вопрос Курт.
-Ну, не знаю. Но точно помню, он был моложе меня.
-Ты как-то рассказывал маме, что с этим Бобом Стэнли был связан случай с самолётом, помнишь?
-О таком случае просто невозможно забыть! - воскликнул старик. - Мы тогда здорово перепугались. Этот Боб Стэнли такое наговорил,что нам пришлось здорово потрудиться. А что, он опять что-нибудь отчудил?
-Мы как раз его ищем.
-Так поезжайте в Долину Безмолвия! И если он ещё жив, он тебе всё расскажет сам гораздо подробнее, чем я!
-Помнишь, отец, ты ещё подозревал, что этот Боб Стэнли был в горах не один?
-Да, конечно. Но я и сейчас в этом уверен. Но свидетелей не нашлось, и этого Боба Стэнли пришлось оставить в покое.
- А что ты скажешь о том, что второй человек нашёлся?
-Ну, если он - живой и невредимый, то о,кей!
-Ну, а если я скажу, что по виду ему нет и тридцати лет?
-Вот это ты уже загнул! Как ему может быть не больше тридцати лет? Да ведь Бобу Стэнли сегодня не меньше восьмидесяти!
-Мы хотим организовать встречу этого странного Фреда Уимпла с Бобом Стэнли. Понимаешь, отец, этот тип настаивает, что родился в тысяча девятьсот тридцатом году, как и Боб Стэнли. Но когда он избавился от своей бороды, усов и большей части волос на голове, он настолько помолодел, что иначе, как авантюристом, его нельзя назвать!
Вот только для чего он лжёт, мне непонятно.
-Может, скрывает какое-нибудь тяжкое преступление и косит под сумасшедшего? - предположил Сэм Райнер.
-Не знаю, отец. Значит, ты считаешь, что этот Боб Стэнли всё ещё проживает в Долине Безмолвия?
-Да, если жив, конечно.
Через час с небольшим, после ужина, Курт Райнер покинул ранчо отца и поспешил в город Ремкуль.
На следующий день небольшой полицейский вертолёт опустился на асфальтовой площадке рядом с роскошным дворцом, который красиво вписывался в живописный парк, посаженный вокруг дворца руками опытного садовника. Долина Безмолвия мало чем оправдывала своё название.
