Иар Эльтеррус - Только мы
На пустой трассе нарастал рев моторов. Вскоре из-за поворота показался огромный черный трайк[14], расписанный черепами, ятаганами, змеями и совсем уж ни на что не похожими символами. За рулем восседал громила с большим пивным пузом, он был одет в кожаные штаны и кожаную же безрукавку, обильно усыпанную заклепками. На голове его красовалась красная бандана. Позади примостилась на широком сиденье вульгарно разрисованная черноволосая девица в блестящем мини и едва заметном кожаном лифчике. Она прихлебывала из банки пиво и скучающе поглядывала по сторонам. Трайк промчался мимо яркого рекламного щита, вслед за ним пронеслось около десятка разномастных мотоциклов, от спортивных до тяжелых. Их хозяева тоже выглядели очень живописно, вызывая своим видом ступор у водителей встречных машин.
Брэд Рой, по прозвищу Красный Орк, мрачно смотрел на дорогу, настроение было отвратительным, его не скрашивала даже новая красивая подруга, сидевшая позади. Чтоб этому паскудному шерифу сто раз сдохнуть! Чтоб его крокодилы сожрали! Вот же сын шлюхи! Ободрал, как липку. И за что?! Никаких же правил не нарушал, нет же – впаял превышение скорости под знаком и вытурил из города, пообещав, что если сразу не уедут, то отберет права. А байкера всегда найдется за что прижать, Брэд это не раз испытывал на своей шкуре. Поэтому пришлось убираться, не солоно хлебавши, даже поесть спокойно не вышло. Накупили хот-догов и на ходу сжевали.
Воспоминание о том, что через неделю придется возвращаться в мастерскую, чтобы снова ишачить, окончательно добило Красного Орка, и он сдавленно выругался. А делать нечего – деньги почти на исходе. Все окружающее надоело настолько, что слов у байкера не находилось. Будь проклят весь их гнусный мир! Эти убогие духом думают только о деньгах, ни о чем больше. Только среди своих Красный Орк отдыхал душой, но вдоволь покататься удавалось нечасто, все упиралось опять же в проклятые деньги, которых вечно не хватало. Но он все равно вырывался, как только выдавалась малейшая возможность, понимая, что иначе просто сойдет с ума и пойдет вразнос. Многие его приятели вот так сорвались и сели в каталажку. А еще кое-кто принял законы общества и ушел. Но сам Орк не уйдет в цивильную жизнь – хотя бы потому, что не сможет принять то, от чего его тошнит.
Что-то впереди привлекло внимание, и Брэд, сам не зная почему, ударил по тормозам. Ехавшие позади последовали его примеру, не понимая, с какой стати вожак вдруг съехал на обочину. А тот во все глаза уставился на устало бредущего по краю дороги мужчину в мятом невзрачном костюме, разве что без галстука. На вид – самый обычный клерк из банка или какой-то конторы. Ничего примечательного, но Красный Орк нутром ощущал, что от его встречи с этим типом зависит многое. Странно, но факт.
– Ты чего?.. – растерянно спросила Лара из-за спины.
– Свой… – прорычал Брэд, показав на спокойно смотрящего на него незнакомца.
– Ты чо, сдурел? – изумилась подруга. – Ты на прикид его глянь. Цивил!
– А я говорю – свой! – рявкнул байкер и подъехал ближе.
– Привет! – улыбнулся незнакомец. – К тебе-то я и шел.
– Ты кто?.. – растерянно спросил Брэд.
– Назгул Питерский.
– Я ж говорил – свой! – обрадовался байкер. – А я – Красный Орк, как это ни смешно. Я так понимаю, нам есть о чем поговорить?
– Есть, но не здесь, – подтвердил Назгул. – Мне копы в загривок дышат. И не только копы.
– Тогда держи шлем и садись рядом с Ларой. А ты, малая, подвинься и язычок свой острый придержи. Дело серьезное.
Орк и сам не знал, почему так себя повел, почему решил взять этого странного человека с собой и любой ценой помочь ему скрыться. Почему-то это показалось ему крайне важным, от этого зависело буквально все. Байкер чувствовал это подсознательно и был полностью уверен, что поступает правильно.
– Едем на Чертово озеро! – обернулся Брэд к остальным. – Сегодня там наши собираются.
Потом снова повернулся к Назгулу и вполголоса добавил:
– Да и тебе там затеряться проще будет.
Тот кивнул, надел шлем и забрался на заднее сиденье трайка, сев рядом с Ларой. Красный Орк тут же выжал газ и рванул с места, спеша побыстрее добраться до озера. Чертовым его прозвали сами байкеры, а почему, никто не знал. Как его звали местные жители, их совершенно не интересовало. Благо место было удобным, а это главное. Безлюдно и от трассы не слишком далеко, всегда можно смотаться за пивом или жратвой на ближайшую бензоколонку, а копы там ни разу не появлялись, как ни странно. Словно это место было заколдовано. Поэтому уже который год возле Чертового озера стихийно образовывался байкерский лагерь.
Добравшись до поворота налево, они остановились возле придорожной лавки, чтобы затариться пивом и едой. Здесь давно привыкли к чудачествам парней на мотоциклах. Впрочем, хозяин лавки сам в прошлом хорошо покатался по Америке, поэтому байкеры считали его своим.
Назгул, помимо прочего, взял еще литровую бутылку виски – водки не было, да и трудно было бы ожидать ее наличие в крохотной техасской лавке. Еще через десять минут они подъехали к небольшому озерцу причудливой формы. Там уже собралось десятка два человек, приветствовавших Красного Орка с компанией восторженным ревом. Они подняли банки с пивом и залпом их ополовинили.
Немного в стороне горел костер, народ вокруг которого расположился кто где. Кто-то сидел, кто-то спал, еще кто-то возился с байком. Из кустов доносились звуки, не оставляющие сомнений в том, что там происходит.
– Голосистая девица, – хмыкнул Назгул, кивая на кусты.
– А то! – хохотнул Брэд. – Подруги у нас горячие.
Он достал две банки пива и протянул одну гостю. Назгул взял ее, чокнулся с байкером и сделал пару глотков. Они отошли в сторонку и сели под чахлым деревцем, дающим немного тени. Впрочем, до вечера осталось совсем немного. Затем прокурор пристально посмотрел на Брэда и произнес:
– Ты уже все понял?..
– Да ни хрена я не понял! – скривился тот, сминая пустую банку и отшвыривая ее в сторону. – Чую, что что-то серьезное должно случиться. Сны странные снятся, покоя не дают. Тебя вот увидел, и сразу стало ясно, что свой. Ты откуда, кстати?
– Из Санкт-Петербурга.
– Это во Флориде, что ли?
– Да нет, в России, – улыбнулся Назгул.
– Где?!! – полезли вверх брови Красного Орка. – Шутишь?
– Какие уж тут шутки, – развел руками прокурор. – Русский я. И в розыске. Причем живым я им не нужен. Как увидят, сразу пристрелят.
– Ты чо, президента угрохал?!! – с восторженной надеждой выдохнул байкер.
– Сдался он мне! – брезгливо отмахнулся Назгул. – Тут все намного серьезнее. Этот мир перерождается, вместо него возникает наш, предназначенный для таких, как ты и я. А им это, сам понимаешь, как серпом по яйцам. Вот и пытаются остановить.
– Зачем? – с недоумением спросил Орк. – Вокруг же дерьмо сплошное!
– Их это дерьмо устраивает, – скривился прокурор. – Не хотят понимать, что Божье терпение на исходе, жаждут продолжать хапать, идти по головам и так далее. Да сам знаешь! Иначе сидел бы где-нибудь в офисе и был довольной, ухоженной скотиной, а не катался на байке.
– А если у вас не выйдет?.. – пристально посмотрел на него байкер.
– Огненный Армагеддон. И никого в живых не останется. Вообще…
– Фак!!! – выдохнул Орк. – А эти уроды об этом знают?!
– Может и знают, но не хотят верить, – пожал плечами Назгул.
– Ну да, – понурился байкер. – Они верят только в собственный банковский счет, больше их ничего не интересует.
– Дело в том, дружище, что я не просто так здесь… – взгляд прокурора сделался пронзительным. – Я искал именно тебя.
– Меня?.. – удивился Брэд. – Зачем? И откуда ты меня знаешь?
– Оттуда же, откуда ты меня. Дело в том, что ты один из двенадцати, от которых зависит все. Я видел тебя во сне. И дети сказали, что я тебя встречу там, где встретил. Как видишь, они оказались правы…
– Какие еще дети?.. – ошарашенно помотал головой Орк. – Не гони! Я то чего могу?..
– Давай по порядку, – усмехнулся Назгул. – Сядем, глотнем вискаря, и я расскажу.
Вокруг них, тем временем, собралось десятка три байкеров, одетых кто во что горазд, но только не в принятую среди обычных людей одежду – прокурор был среди них, словно белая ворона, однако чувствовал себя своим среди своих.
– Орк, а кто это?.. – хмуро спросил детина в белом кожаном жилете. – Прикид у него, как у клерка…
– Друг из России, Назгул Питерский, – ответил тот, взяв бутылку с виски и отпив глоток.
– Судя по нику, все же наш, – с сомнением пробурчал еще один, коренастый мулат в замшевой куртке с черно-красной бахромой на рукавах. – Катался?
– Было дело, – подтвердил Назгул. – Сейчас, правда, не до того. Зато друг мой, Хоббит Баффа, до сих пор катается. Думаю, скоро вы с ним увидитесь. Ему сейчас все равно, Россия или Америка, он со своим байком сегодня в Москве, завтра в Нью-Йорке, послезавтра – на Мадагаскаре или еще где-нибудь.
