Лучший из худших - Дашко Дмитрий Николаевич

Принесли заказ. Я вяло поковырялся в тарелке, отправляя в рот абсолютно невкусный салат. Тот, кто его готовил, имел о кулинарии весьма отдалённые представления. На вкус он был трава травой, заправленная подсоленной водичкой из-под крана. Однако сейчас я был готов на всё, даже жевать резиновую подошву сапог. Меня интересовало только одно – человек, который придёт сюда на встречу с киллером. И тогда…

Внезапно я обмер, когда оторвал взгляд от обтягивающего платья певички и перевёл его на только что вошедшего в ресторан мужчину. Это… Этого не могло быть.

Я поднёс кулаки к лицу, чтобы протереть глаза и убедиться, что мне это не кажется. Душа ухнула куда-то в бездонную пропасть, стало гадко и паршиво, земля будто ушла из-под ног. Мне было нелегко, всё тело тряслось, кровь прилила к вискам, сделав голову тяжёлой и словно сделанной из чугуна.

И всё-таки я заставил себя встать и подойти к этому человеку, которого быть здесь просто не могло. Или я чего-то не понимаю, а может, и вовсе сплю и вижу ночной кошмар.

– Дедушка, – спросил я заплетающимся языком. – Дедушка, что ты здесь делаешь?