Олег Таругин - Маятник Смерти. «Оборотни» Спецназа
Третья пуля, выпущенная снайпером с хорошим знанием человеческой анатомии, аккуратно перебила мне правую ключицу — при всем желании выстрелить из РПГ я теперь уже не смог бы…
Единственное, что я теперь мог, — это перевернуться на здоровый бок и наблюдать, как группа захвата выволакивает из кабины тепловоза окровавленного, но живого Серегу. И любоваться на неспешно приближающегося майора, на лице которого играла весьма нехорошая улыбка.
А потом капитан негромко сказал, обращаясь ко мне: «Ты запомнил, Юра: Волкова, сто четырнадцать, восемь?» — и легонько дернул здоровой рукой, позволяя спрятанному в рукаве больничной хламиды штык-ножу — одному из двух захваченных мной в коридоре бункера — соскользнуть в ладонь. Короткий взмах, и я впервые в жизни увидел, как человек загоняет по самую рукоятку нож в собственную грудь…
Описать, что было дальше, мне довольно сложно — не хватает ни слов, ни эмоций, ни истинного понимания того, что же, собственно, произошло.
Сказать, что ничего не изменилось, я не могу — это будет неправдой. Сказать, что изменилось все, — тем более. Ладно, пока я окончательно не запутался, попробую объяснить, и по возможности без ненужных эмоций…
В тот миг, когда мертвая сталь штык-ножа, скользнув между ребрами, вошла в полость живой сердечной мышцы капитана, я понял, что что-то изменилось. Нет, время не повернуло вспять в примитивном понимании этого слова. Я не оказался снова в своем бронированном убежище, не увидел медленно летящих ко мне пуль, не вернулся обратно в кабину тепловоза — ничего этого не было, просто… я внезапно понял, что могу встать на ноги — пули, раздробившие мне колени и перебившие ключицу, еще принадлежали будущему, хотя я по-прежнему находился в своем настоящем.
Я видел замершего с открытым в немом крике ртом майора, отдающего приказ брать нас живыми; видел бегущую к тепловозу группу захвата; видел искаженные страхом лица прилипших к бронированному стеклу на «кремлевском» балконе ученых… Видел — и понимал, что на самом деле все они принадлежат своему времени, в мгновение ока ставшему моим недалеким будущим. Они вернулисьвпрошлое, а мы с Сергеем — нет! Ни я, ни мертвый капитан, в нелепой позе осевший на бетон, как оказалось, непринадлежали откату и неподчинялись его непостижимым законам — мы остались в своем времени, тогда как все остальные — в своем…
Непонятно? Хорошо, попробую иначе: «мы с капитаном на несколько минут разминулись во времени со всеми остальными на острове, оставшись каждый в своем настоящем», — так понятней? Впрочем, какая разница — понятней я все равно объяснить не смогу..
Медленно поднявшись на ноги и все еще не до конца веря в происходящее, я сделал к шахте несколько тех самых, последних шагов. Постоял пару секунд возле ограждения, бессмысленно глядя на переливающуюся внизу «спираль», и, водрузив на плечо гранатомет, прицелился туда, где по моим визуальным данным должна была находиться его середина. Выждав еще секунду- мой разум упорно отказывался принимать и понимать происходящее, подсознательно ожидая окрика или выстрела в спину, — я едва заметно пожал плечами и вдавил кнопку спуска, выпуская по непостижимому творению наших далеких предков вполне современную и вполне понятную кумулятивную гранату…
Не знаю, из чего был физически сделан Маятник, но последнее, что еще зафиксировал мой перегруженный непонятной информацией разум, оказалась яркая дымная вспышка нормально сработавшего боеприпаса.
Я все-таки выполнил самое важное в моей жизни боевое задание…
Затем всё исчезло…
И тут же вернулось назад…
Только теперь это уже было совсем другое «всё»!
Я по-прежнему стоял на ногах, «в здравом уме и трезвой памяти», но уже без гранатомета на плече, а вокруг расстилалась каменистая поверхность острова Змеиного — того Змеиного, каким он должен быть в моем мире. Или в их мире, еще (точнее, уже) не испохабленном опасными играми с неумолимым Временем.
Под босыми ногами — ботинки исчезли вместе с РПГ — лежал старый раскоп, видимо, оставленный одной из археологических партий; невдалеке, на самой высокой точке острова, белел каменными стенами знаменитый маяк, возведенный почти полторы сотни лет назад на месте бывшего храма Ахилла, а еще дальше расстилалась бескрайняя морская гладь…
Заметив боковым зрением справа от себя что-то темное, я чуть повернул голову и вздрогнул: на земле, в десятке метров от меня, скорчившись и подтянув к груди колени, лежал капитан. Без одежды, с залитой свежей, еще не успевшей свернуться, кровью грудью… Мертвый! Ножа, по самый ограничитель вошедшего между его ребрами, здесь, в этом мире, не было — осталась только нанесенная им смертельная рана… Наверное, где-нибудь неподалеку отыскались бы и останки боевого брата Вовчика — правда, заниматься подобными поисками мне отчего-то совсем не хотелось… Вот только непонятно, куда подевались все остальные? Научный персонал, солдаты, наш водила Виталий, да сам майор, наконец? Неужели я угадал, и все они вернулись туда, где должныбыли находиться, не включись в 1991 году повелевающий пространством и временем Маятник? Если так, то все, конечно, вполне объяснимо — шансов на то, что кто-то из них вошел в число пятидесяти постоянно обитающих на острове человек, немного.
С майором я так и не рассчитался, должок не отдал. Хотя… глупо это все — ведь он, если подумать, такая же случайно — или все-таки неслучайно? — выбранная Судьбой пешка, как и я. Только мне удалось выйти в короли и выиграть партию, а ему — нет…
Порыв свежего морского ветра ласково скользнул по грязной коже лица и щекотно коснулся чем-то босой ноги. Опустив глаза, я увидел смятый газетный лист со знакомым названием «Комсомольская правда». Само по себе это, конечно, ни о чем не говорило: в параллельном мире — в истинном параллельном мире, а не в созданном Маятником его альтернативном варианте — все, как я понимаю, должно быть точно таким же, как у нас, в том числе и названия газет, но все же…
Наклонившись, я поднял газету, первым делом взглянув на дату. Ух ты, неплохо у них тут почта работает: видимо, вертолетом доставляют — дата была всего лишь двухдневной давности, да и бумага еще не успела пожелтеть под жарким летним солнцем. Пробежал глазами передовицу, перевернул лист и в самом низу наткнулся на небольшую заметку под призванным заинтересовать читателя заголовком: «Криминальные разборки или новые игры спецслужб?» Не знаю, как остальные читатели, но я заинтересовался, а прочитав первые несколько строк, и вовсе едва не выронил газету из рук. Заметка рассказывала о том, что «…вчеравМосквебылизверскиубитычетверосотрудниковФСБ.ПоподозрениювэтомкровавомпреступленииразыскиваетсябывшиймайорвоеннойразведкиК. который, поданнымследствия, скрылсянатерриторииУкраины…»
