Александр Долинин - Одиночка
Впереди, на поперечной дороге, проехали несколько фур, за ними сразу — несколько внедорожников разных марок. Странно как-то... что могут делать в одной колонне большегрузы и внедорожники? На охрану не похоже, не ездят они колонны сопровождать с барахлом в багажниках на крыше. Или я просто об этом не знаю ? Нет, нужно поскорее дойти до остановки, и на вокзал — много чего может происходить на окраинах Москвы, чему не хочется быть свидетелем. Может, срабатывает этакий стереотип — боязнь оказаться «не в том месте и не в то время»? Меньше нужно боевиков смотреть, елы-палы, подумал я, но шаг ускорил. Рюкзак весил не очень много — все тяжелое и/или объемное барахло ехало на ПМЖ коробками в контейнере. А с собой — взял самое необходимое, или по крайней мере то, что я таковым считаю. Расчетное время в пути - один-два дня, не выходя за пределы автобусных маршрутов, поэтому тащить с собой вещи и еду на пределе человеческих возможностей смысла не было. И вообще, меня в соседнем городе родня ждет уже несколько месяцев, некогда мне ваши загадки разгадывать...
За бетонной оградой что-то периодически взрыкивало двигателями, громыхало железом, скрипело на поворотах — несмотря на вечернее время, работали какие-то краны, что ли: время от времени раздавались чуть слышные звуки сирены, мелькали разноцветные отблески... Внутри периметра на столбах тоже не хватало работающих ламп, поэтому машины пользовались светом своих фар. Иногда свет фар отражался от других машин, освещая видимую за краем забора кирпичную стену довольно большого ангара.
«Над страной дураков опустилась ночь, и на поле чудес закипела работа» - почему-то вспомнился армейский афоризм. Ну, почему же сразу «дураков»? Если работают, значит, им за это дело платят, возразил я сам себе.
Под ноги попалось несколько небольших кусков раскрошенного бетона, хорошо хоть, без торчащей арматуры, и разбитых вдрызг кирпичей. Боковым зрением в свете фонарика я уловил — что-то изменилось. А, точно: несколько бетонных плит в заборе были гораздо светлее предыдущих и последующих. Внизу, под плитами, валялись куски застывшего раствора, как будто кто-то не очень давно торопливо замазывал щели после установки новых плит взамен упавших старых.
Рев двигателей за оградой поутих, теперь работали только один или два. Видимо, остальных загнали на стоянку, чтобы не мешали. В вечерней тишине стало хорошо слышно , как кто-то командует: «Давай, загоняй на эстакаду!». Зарычал на перегазовке мощный дизель, забрякало железо, и секунд через тридцать все затихло.
Раздался металлический лязг, как будто захлопнули створку ворот в боксе автопарка. Приглушенно заныла сирена.
Позади меня послышался приближающийся рев двигателя, и я на всякий случай прижался к забору — вдруг у водителя плохое зрение, например.
Зашипела пневматика тормозов, КАМАЗ затормозил рядом со мной, обдав клубами солярного перегара, и бодрый голос сверху спросил:
- Мужик, далеко собрался? Может, подвезти?
- Да мне тут пять минут пешком, спасибо, сам дойду.
- Так ты на последний автобус опоздал, в курсе?
Ё-ё-ё... Уже почти ночь на дворе...
- А куда едете-то?
- Тебе куда надо?
- Да вообще-то на станцию, хотел на электричку успеть.
- Залазь, мы как раз в ту сторону едем — работяг после смены везем.
Я подошел к машине, это была оставившая лучшие годы своей автомобильной жизни далеко позади «вахтовка» на шасси КАМАЗа. Сбоку приоткрылась дверь, и мне дружески протянули руку. Засунув фонарик в карман, я схватился за нее, влез внутрь. Что-то тут не... в лицо пахнуло чем-то неприятным, и последнее, что я услышал, было: «И турист пригодится, хотя чего с него взять... Богатые пешком не ходят... Ладно, там в Дагомее или еще где сами разберутся... Нет, рюкзак не трогай — пусть ему на память останется...», раздался чей-то смех - и тут свет померк.
23 число 2 месяца 23 года, полдень. База по приему переселенцев «Россия».
Прохлада позднего вечера почему-то сменилась удушливой жарой. Я неохотно открыл глаза — и тут же снова закрыл. Потом открыл еще раз — нет, картинка не поменялась. Не было видно ни хрена, совершенно. Разве что лучи солнца проникали сквозь какие-то дырочки в окружающих меня стенах. «Какие еще «стены», я же по улице шел? Потом вроде в машину садился... И тут я вспомнил, что собственно мне показалось «не так»: все сидевшие в вахтовке, кроме пары человек, явно крепко спали, были очень коротко подстрижены и одеты в одинаковые робы непонятного цвета. Оба-на...
Тут я понял, что лежу на каких-то коробках, ребро одной из которых больно впилось мне в поясницу. Пришлось медленно подыматься, скрипя коленями и попутно проводя инвентаризацию. Руки-ноги-голова были на месте, только сползшие на нос очки почему-то запорошило пылью. Ай... Руки оказались смотаны скотчем. Ни хрена себе!..
Так... Что мы знаем о скотче? Он липкий, им удобно сматывать все что попало, в том числе и руки... Хорошо, что к какому-нибудь дрыну не привязали, фиг бы тогда встать удалось. Интересно, интересно... В окружающем полумраке ничего с острыми углами рассмотреть не удалось. Ну, что бы на моем месте сделал Гудини? Он вроде от наручников освобождался. А от скотча ключей не бывает... Зато есть «ключевые движения», я же только недавно видел ролик на Ютьюбе, как это там делала девчонка...
Медленно-медленно, чтобы не повредить скотчем кожу, я стал подымать одновременно обе руки над головой и заводить их как можно дальше за голову, и так же медленно опускать их вниз. И повторял эти движения, пока не решил, что уже достаточно. Затем постарался рывком развести руки локтями в разные стороны. Скотч с треском лопнул!!! Да!!!
В кармане обнаружился фонарик. «Добрые какие... даже фонарик не сперли...» Я щелкнул кнопкой — светит он или нет. В белом свете можно было разглядеть ребристые стены и потолок, и кучу коробок, некоторые из них были смяты моим телом. На полу лежал мой рюкзак, заляпанный какими-то грязными пятнами.
Блин, я вам что — Чебурашка, что ли? Вы бы мне еще сюда ящики с апельсинами поставили...
Я толкнул створку дверей своей темницы — она качнулась, но практически не поддалась. Так, «замуровали, демоны!..» чего у меня тут есть тяжелого под рукой-то? Разве что голова...
Со всей дури я саданул ногой в середину дверей, что-то с треском отлетело и зазвенело... по бетону или асфальту, на слух не поймешь. Ладно, «Всем выйти из сумрака!..»
Я вышел из железного ящика, оказавшегося покрытым ржавчиной морским контейнером, стоявшим в длинном ряду среди точно таких же. На мое счастье, двери контейнера были закрыты не как положено, а просто прикрыты на «проволочку», поэтому мне и удалось выбраться, иначе бы колотил по дверям до посинения.
