Андрей Стригин - Тайная каста Ассенизаторов
На троллейбус сажусь с боем, он проходит мимо радиозавода. Поэтому в него забивается столько народу! Завод огромный, множество цехов, самые передовые технологии, недавно завезли станки с программным управлением. Фантастика! Есть даже секретные цеха.
Продукция на заводе разнообразная, от приёмников, усилителей, до аппаратуры для подводных лодок и даже спутников. Одним словом, огромное будущее у завода. Такого монстра не сокрушить! На него хотят попасть многие, хороший карьерный рост, зарплаты высокие.
Завод — целый город. Там есть детский сад, библиотека, поликлиника, своя оранжерея, а столовая — это, что-то. Два этажа и комплексные обеды за шестьдесят копеек. Причём, там такая вкусная и питательная еда, не каждый в состоянии полностью доесть весь обед. Но, даже, если предположить гипотетически, что кто-то не наелся, можно взять ещё один поднос с обедом и это будет абсолютно бесплатно.
Троллейбус основательно разгружается у завода, становится почти пустой. Народ хлынул по широкой дороге к заводским воротам. Вокруг дороги разбит парк, с множеством клумб, экзотическими деревьями, есть пруд с лилиями и карасями. Иногда мальчишки, втихаря, ловят рыбу на удочки. Одним словом, партия всё делает, чтоб рабочий человек мог спокойно отдохнуть в обеденный перерыв и после работы расслабиться на многочисленных скамеечках, затерянных в лабиринтах огромного парка. Вот так и живут, советские люди, другого мы не знаем. Но как хочется, хоть одним глазком, заглянуть на жизнь на Западе. Мне кажется, там, безусловно, лучше, раз производят такие штаны как — "MONTANA".
В институте меня сразу засосал водоворот текущих дел. Горячая пора. Зачёты, подготовка к сессии, а ещё, приближается госэкзамен по научному коммунизму. Один из самых сложных предметов в нашем техническом ВУЗе.
После учёбы захотелось расслабиться, с ребятами ныряем в общагу: музыка, немного спиртного, жареная картошка, хихикающие однокурсницы, одним словом — дым коромыслом. Как говорится, дело молодое, даже о деньгах своих забыл.
Под вечер расходимся, иду провожать Викулю. Сочная девица, не могу понять, что она делает в институте. Пары прогуливает, несколько раз грозило отчисление, но, чудесным образом выплывает. Определённо, у неё есть талант. Если честно, она меня сильно не привлекает, но, свободное время, скрасить помогает.
Она уцепилась мне под руку, тараторит о чём-то своём, не вникаю. Так, незаметно, добираемся до "Ивушки", это танцплощадка. Звучит музыка: "… листья жёлтые над городом кружатся…". Усмехаюсь. Эту песню мы давно переделали на свой лад, звучит как марш китайских парашютистов: "… лица жёлтые над городом кружатся…".
Викуля затаскивает меня на танцплощадку, очевидно, сегодня у неё далеко идущие планы. Дрыгаемся до изнеможения, чуть не подрался с завистниками, но это нормально, танцы, ведь.
Звучат последние аккорды, ди-джей прощается с публикой, выходим в ночь. Вика страстно прижимается ко мне, не возражаю. Видно, стоит поискать телефонный аппарат, чтоб позвонить, матери, а то у неё крышу сорвёт от переживания, вероятно, этой ночью я не приду домой.
Вика тащит к троллейбусной остановке. Идём мимо школы и тёмных домов, так ближе, но, можно и на хулиганов напороться. Вика знает, я занимаюсь каратэ, поэтому о таких пустяках не думает. Но, я понимаю, против лома нет приёма. Всякое может произойти, хулиганы каратэ могут не знать, но, палку найти в состоянии.
Так и есть! У стены светятся огоньки сигарет, кого-то зажимают. Внезапно с их круга вырывается девчонка, несётся к нам, но её ловят и… такую жестокость я редко когда видел, с размаху бьют в живот. Она подает, дёргается в судорогах, а её вновь бьют ногами. Этого никак стерпеть не могу:- Беги за ментами, — толкаю от себя Вику, а сам бросаюсь в бой. Первое, что слышу, свист кулака, мозжечком понимаю, если попал бы по голове, мне — трындец. Но, определённый опыт у меня есть, подныриваю под кулак и наношу удар головой, а когда тот изогнулся, коленом в челюсть. Ухожу в сторону, с разворота, пяткой луплю другому парню в живот, а затем, ладонью в шею. Третьего подсекаю и, каблуком выбиваю зубы. Последний понял, сегодня не их день, дернул от меня с солидной скоростью.
— Он сумочку у меня отобрал! — очнулась девчонка.
В азарте бросаюсь за ним, сбиваю с ног, выдёргиваю женскую сумку, а заодно рву, чем-то плотно забитый, карман, может, деньги туда успел переложить.
— Паспорт мой отдай! — зло выкрикивает негодяй, рвёт из моих рук, но, в его руке остаётся лишь фотография.
Легонько пинаю локтём в зубы, он взвизгивает и, разбрызгивая кровь, убегает. И остальные, как-то незаметно исчезают.
Подхожу к девушке. Она совсем подросток. Чего она делает в таком возрасте ночью? Куда только родители смотрят? Блузка измазана, рыжие волосы всклокочены, плечики острые, шейка тоненькая, вместо сисек торчат едва заметные прыщики. Просто чудо, а не девица.
— Ну, и, что ты тут, по ночам делаешь? — возвращаю её сумочку, с неудовольствием гляжу на неё сверху.
Она кинулась в неё как коршун, перерывает и горько вздыхает:- Всё же забрали деньги, козлы!
— Много было? — с сочувствием спрашиваю я.
— Угу. Триста двадцать рублей. Вот, только камешек чёрный остался, — вздыхает она, горько шмыгает носом.
— Откуда столько? — опешил я.
— Не знаю? В школу собиралась, среди своих вещей нашла, — искренне говорит она, и я ей даже верю.
— Ты в каком классе?
— В десятом. Заканчиваю.
— Взрослая, значит, — усмехаюсь я.
— Уж, не маленькая, — огрызнулась девушка, взъерошив руками и без того всклокоченные рыжие волосы.
— На месте твоих родителей, я бы всыпал тебе по заднему месту, — вспылил я. Мне и так не нравятся рыжие, а ещё, такие заносчивые.
— Знаешь, что дядя, это не твоё дело! — с вызовом задирает свой конопатый нос, и вдруг морщится от боли.
— Сильно болит? — склоняюсь над ней.
— Сильно, — сквозь зубы цедит девочка.
— Тебе к врачу надо.
— Наверное, — соглашается она. Внезапно понимаю, она терпит нешуточную боль. Очень вероятно, ей сломали рёбра.
— Встать сможешь?
Она неуверенно кивает, приподнимается, лицо сереет от боли, но она даже не пикнула, лишь губу прокусила до крови.
— Встанет она, — вздыхаю я, подхватываю на руки. На этот раз она вскрикивает от боли.
— Терпи, малыш, — ласково говорю ей. Сейчас скорую вызовем. Тебя как звать, боец?
— Катя, — прошептала она.
Ну, вот, и имя у неё дурацкое, мельком думаю я.
— Гражданин, положите девушку на землю! — слышу властный голос.
Оборачиваюсь, на меня смотрят два милиционера, рядом с ними мельтешит Вика:- Это Кирилл, он эту девочку спасал, — пищит она.
— Разберёмся. Тебе русским языком говорят, положи её на землю, — требует страж порядка.
— У неё рёбра сломаны. Необходимо скорую вызвать.
— Разберёмся. Тебе говорят, положи её на землю!
— Ей больно будет.
— Ты, что, дебил? Не понимаешь?! — один из постовых расстегивает кобуру.
— Не спорь, — закатывая глаза от боли, — шепчет Катя.
— Уж, нет! — взъярился я.
— Это Кирилл, он с хулиганами дрался, — пытается мне помочь Вика.
— Слушай, детка, шла бы ты…,- глянул на неё мутным взглядом сержант.
К моему немалому удивлению, Вика, шмыгнув носом, спешит уйти.
Катя вывернулась из моих рук и, сползает на землю, присаживается на корточки, глаза закрыты от боли.
— Документики! — требует сержант.
— Нет у меня их, — взмахнул перед их носом разорванным паспортом.
У меня его быстро вырывают из рук.
— Это не мой! — пытаюсь доказать им.
— Так, — рассматривает его один из сержантов, — Не твой, говоришь? Как тебя та девица назвала? Кириллом! Правильно?
— Ну, да, — не понимая в чём тут подвох, — соглашаюсь я.
— Читаем, выдан,… так, ага… на имя Панкратьева Кирилла Гавриловича. Что, скажешь? — ухмыляются постовые.
— Ну, да, меня звать Кириллом. Но, фамилия моя, Стрельников, отчество, Сергеевич.
— А, что у тебя в карманах? — бесцеремонно шарят по телу, выдёргивают пачку денег, — оп па, денег сколько! Триста двадцать рублей. Откуда?
Катерина открывает глаза, в них мелькает недоумение, затем, брезгливо кривится, глядя на меня:- Это я ему дала, — словно выплёвывает она. Мне становится не по себе. Понимаю, она решила, что я прикарманил её деньги.
— А у тебя, откуда, столько? — заинтересованно спрашивает один из сержантов.
— Нашла.
— Очень интересно.
— Не слушайте её, это мои деньги, — заявляю я. Катя с недоумением смотрит на меня.
— Тоже нашёл? — заржал как мерин сержант.
Я понял, влип:- Послушайте, вы меня с кем-то путаете. Этот паспорт не мой, я студент,…- меня жестоко бьют под дых. Затем волокут в милицейский участок, некоторое время там пинают ногами. Когда все устали, швыряют к стульям. Рядом присаживается офицер в чине капитан милиции:- Кирилл Гаврилович, может, хватит в незнанку уходить?
