Максим Волосатый - Легион выродков
Она на мгновение прервалась.
– Бопер, Саба.
– Тут, командир, – раздался бодрый голос обезьяньего краба, невесть чем прозанимавшегося весь бой.
– Готовь атаку. Пусть они все там сойдут с ума.
– Есть, командир, – тут же бодро отозвался наш боевой программист.
Я, зная этих ребят по нашим войскам, на короткий ответ не рассчитывал, ждал продолжения. И оно тут же последовало (все-таки мыслящие существа одинаковы по всей Галактике).
– Но тут имеется ряд ограничений. Внимание всем.
Мои губы сами собой растянулись в улыбке. В почти улыбке. Я еще до конца не определил, как следует относиться к словам бопера.
– Наши, легионовские, наработки вообще и мои в частности на файратов действуют плохо, у них операционные системы общий гала-код не поддерживают. Я к ним на внутренние переговоры, конечно, попаду, но больше, чем уронить им интерком, не получится.
Понятно, ни хрена, короче, он нам не поможет…
– А вот мойлов я растрясу, – пообещал Саба. – Две минуты бардака я вам гарантирую.
– Саба, – укорила его Сипала.
– Прошу прощения, командир, – поправился бопер. – Две минуты нарушенной коммуникации и хаоса в системах управления и обнаружения.
Я одобрительно хмыкнул про себя. Ну, ладно, если не врет, тогда можно и простить. Вот только…
– Саба, здесь Бьян, – первым успел левый опорник, снявший вопрос с языка у всех. – А каково соотношение мойлов к файратам на орбите второй Базы?
– Насколько я знаю, – протянул Саба, – восемьдесят на двадцать.
Несколько молчаливых мгновений показали, что прогноз бопера всех более-менее удовлетворил. Меня, кстати, тоже. Хотя я, во-первых, на него и не рассчитывал, а во-вторых, мне-то какое дело? Моя задача проста, как веник: получить все плюхи, которые пропустим, собрать всех на консоли – и бегом домой. Плевать мне, сколько там мойлов и сколько файратов. Все и так мои.
– Постановку закончила, – сообщила Сипала. – Если есть общие вопросы, задавайте. Частные – на мой канал. Если нет – все вперед, готовиться к выполнению.
Я почесал репу, поискал вопросы, не нашел и отключился. Вроде все в порядке, а раз так, то мне лучше вернуться к управлению кораблем, лету осталось минут пятнадцать.
Глава 14
– Дада-а-а!!!
– Не могу-у-у-у!!!
– Дюи…
Да без толку его спрашивать. Без толку. Моя рука сама по себе начала двигать ходовой рычаг. Нельзя этого делать, нельзя… А что тогда можно? Кого разменивать?!
– Ник?!
– Я?.. Я делаю…
Корабль дернулся, но летящее на нас копье повторило наш маневр, как будто оно само его и задумало.
Черт, и это мой напарник. Мой лок-пилот, так его. Вот нельзя доверять ренегатам, никогда нельзя доверять.
Ну вот и все. Слов нет, один мат остался. Вот тебе, дэ-ка шесть, и выбор. Выбирай…
Черт бы побрал этого Сабу с его боевыми программами. Никогда членистоногих не любил, нечего и начинать. Скотина обезьянья, одно слово. Вырубил он мойлов, нечего сказать.
Нет, он их и вправду вырубил. Качественно так. Уж не знаю, что он там делал и какие вирусы он им в ходовики позасовывал, но только это «вырубание» если кому и пошло на руку, так только файратам.
С нечленораздельным рыком в наушниках Саба отправил по направленному лучу какую-то программу (честно не знаю, какую, я в их программистской кухне ни ухом ни рылом), и мойлы встали. Все вдруг. Почему-то.
Деловито копошащаяся на орбите куча-мала из разнокалиберных истребителей вдруг превратилась в беспорядочную толпу, не поддающуюся никаким законам. Поначалу это даже радовало.
– Х-ха, получите, «селедки»…
– Саба, красавец…
– Так их, Саба…
– Не отвлекаться, работаем по схеме. Саба, молодец, так держать…
Вынырнули мы классно. Я попал куда надо, ребят сбросили просто шикарно, и огневики развернули прикрытие лучше некуда. Толпа мойлов, только что увлеченно гонявшая оставшихся в меньшинстве выродков, вдруг начала беспорядочно метаться, напоминая москитов, наглотавшихся репеллента.
Все это сопровождалось невнятным, но довольным рычанием Сабы, явно показывающего одно из лучших своих выступлений.
И все расслабились. И забыли, что имеют дело с файратами, без которых мойлы толком не вышли бы даже на орбиты конвергеновской базы.
А крокодилы ничего не забыли, ничего не испугались и расслабляться не думали в принципе. Когда они начинают всерьез рассматривать противника? С двукратного превосходства? Ну, так сейчас этот случай и был.
И эфир наполнился возгласами. Поначалу удивленными и непонимающими. Но по мере втягивания в драку удивленные возгласы начали меняться на неутешительные доклады. Нет, паники не было и близко, все же выродки – команда серьезная. Но даже лучшие из лучших рано или поздно сталкиваются с противником, которому есть что показать. А уж файратам есть что показать всегда и везде.
И счет потерь пошел на корабль в каждые несколько минут.
Плоские крокодильи истребители вертелись между потерявшими ход и управление мойлами, прикрываясь ими и разменивая неподвижные мишени союзников на корабли Легиона один к двум-трем. Запросто разменивая, чего им жалеть неуклюжих селедок, которые не могут о себе позаботиться?
Двойки файратов выскакивали из-за мойловских истребителей, давали несколько залпов и вновь скрывались за неподвижными мишенями. Да, в ответ выродки, как в тире, расстреливали мойлов пачками, вот только эффекта это не приносило, с таким же успехом можно было расстреливать астероиды – мойлы и так не участвовали в сражении. А файраты раз за разом отправляли в один конец по звездной дороге не сумевших определиться с конечными целями истребители и опорников. Видя успех, они настолько обнаглели, что кое-где даже начали применять свои фирменные «кресты». И в самом деле, а почему бы и не пугнуть на глазах теряющего нить боя противника?
Драка у Легиона явно не задавалась, и отступление мало-помалу начало превращаться в бегство. Очень трудно сохранять присутствие духа, когда противник творит что хочет, а ты толком и среагировать не успеваешь. И это на фоне того, что тебе, собственно, победа-то не нужна, тебе надо уйти. И вот тут ты начинаешь всего лишь двигаться чуть быстрее, чем надо.
Бегство от отступления и отличается всего лишь скоростью.
Ну а мне от всей этой радости достались только седые волосы, прибавляющиеся с каждой минутой ожидания.
До сих пор файраты не трогали «люстры» вообще, но это абсолютно ничего не означало. Только незнакомый с ними пилот мог предположить, что так будет длиться хоть сколько-нибудь долго. А я, в отличие от этого «незнакомого с файратами» пилота, точно знал, когда хищные сплюснутые силуэты их истребителей начнут утюжить борта моего корабля.
Тогда, когда треть истребителей будут висеть на консолях и в огненной стене начнут появляться прорехи. А настоящая жопа начнется, когда мне будет нужно принимать Бьяна и Сванича.
Это я так думал примерно в середине боя. Ох, как я ошибался!
Долбаный Саба…
Нехорошо мне стало сразу после того, как Илла что-то нечленораздельно крикнула, разгоняя на экране перед собой непонятное скопление точек, состоящее из наших и не наших истребителей одновременно. Они-то разошлись. Вернее, их разогнали.
Две увертливые пятерки. Файраты.
На консолях у меня к тому времени висел всего один истребитель, и второй только-только стыковался. И поэтому я испугался не сразу. А потом стало поздно.
Одна из пятерок затеяла кучу-малу с дезориентированными нашими, а вот вторая…
Файратовский «крест» – не единственный фирменный прием крокодилов. У них есть еще один. Чуть менее известный, поскольку его применение означает, что в этом бою останется слишком мало тех, кто сможет толком описать произошедшее.
Нам в УФЕСе это рассказывали. А Экоразведку учили. И именно поэтому мы со Сваничем перепугались синхронно.
– Егор, «Столб Огня»! – рванул мне уши крик Эрика, и у меня похолодели руки. Не за себя. Хотя за себя тоже стоило испугаться.
«Столб Огня» – это прием файратов, когда вся пятерка, имея пространство для маневра перед более мощным по классу кораблем, выстраивается нос-в-хвост и одновременно дает полный залп. Хрен его знает, как это делается, но в итоге получается столб непрерывного плазменного удара, прожигающего броню кораблям, вплоть до эсминца. В «люстре» они могут добраться до третьего уровня, пробив еще и технические помещения. Это страшно. Всем страшно. Всегда страшно. И лок-пилот чаще всего тут не справляется. И Ник Свассет сейчас не справится тоже. Еще бы, он же не Ник Свассет, он Николас Швайзетауб, дэ-ка четыре УФЕС-В. Это только дэ-ка пять начинают понимать, что инструкции, приказы, распоряжения и нормы призваны всего лишь поддержать и упорядочить непростую пространственную жизнь космолетов. И уже дэ-ка шесть осознают, что сложные решения принимать можно и нужно самому, а инструкции всего лишь помогают тебе. Облегчают эту самую пространственную жизнь, но не могут дать универсальные решения. А дэ-ка четыре инструкции принимают как догму. И поэтому Ник мне помочь не сможет ничем. И вряд ли служба в Легионе сильно исправила эту ситуацию: лок-пилот – не тот уровень ответственности, чтобы расти в этом направлении.
