Виктор Хомуха - Байки из бара "100 рентген"
Спустя несколько минут первый монстр выговаривал второму:
- Десятого сталкера отпускаем, и только потому, что они видят в тебе свою мать, хотя ты по жизни всегда был мужчиной!
6. OBSIDIO.
Обычно, в мой бар, заходят люди, чем-то похожие друг на друга. Самое удивительное, это сходство бросается в глаза сразу же. Посетители моего бара, не сговариваясь, приходят в одинаковых костюмах принадлежащих кланам «Свобода», «Долг», «Чистое небо», «Монолит». Либо в костюмах свободных наёмников. Чаще, в, привычной глазу одежде обычных сталкеров. Очень редко в баре мелькают бандитские куртки, доставшиеся счастливчикам в качестве трофея.
Но не только одинаковая одежда делает людей узнаваемыми. Иногда, принадлежность к сталкерскому сословию определяет оружие. Сразу же оговорюсь – в мой бар с оружием вход запрещён! Но это правило не мешает сталкерам сдавать обрезы, охотничьи ружья, автоматическое оружие, пистолеты в оружейную комнату, расположенную сбоку от входной двери.
И всё же, не оружие делает сталкеров похожими друг на друга. Роднит этих людей одинаковое выражение лиц, металлические искры в глазах, стиснутые до скрипа зубы. Нет, я не хочу сказать, что все сталкеры буки и молчуны. В баре всегда приветствовалась добрая шутка, не обходилось и без слёз. Зона, понимаете, ли.
На этих ребят, одетых в кожаные жилетки и кожаные брюки, внимание обратили сразу же, после того, как открылась входная дверь. Нам показалось, что бар посетили братья-близнецы, так они были похожи друг на друга. Высокие, длинноволосые, со множеством татуировок на руках, с беспечно улыбающимися лицами. Вместе с ними в бар впорхнула чуждая Зоне жизнь, связанная с постоянными переездами, гастролями, взвинченной алкоголем публикой. Движения музыкантов, свободные, слегка расхлябанные заставили многих сталкеров замолчать и внимательно наблюдать за новыми посетителями.
- Мы чё, типа, незваные гости? – нарушил тишину высокий брюнет, носящий кличку Питон.
- Ты не понимаешь, Питон. Люди пришли отдохнуть, им пофиг, кто шляется по бару.
- Заткнись, Рыжий, не тебя спрашивают, - Питон разозлился. – Мне казалось, что живущие в Зоне люди оторваны от нормальной жизни, что они нуждаются в эмоциональной встряске. И вот, когда мы приезжаем сюда, они делают постные лица. Мохер, - обратился Питон к третьему участнику группы, - ты присылал сюда постеры с изображением нашей группы?
- Да, - лениво и неохотно протянул Мохер. - Мой родственник должен был расклеить их в окрестностях бара. Мне кажется, я видел парочку, валяющихся в канаве.
- Вот так мой друг, - патетически произнёс Питон, облокачиваясь о барную стойку. – Творишь, стараешься и всё напрасно. Я больше, чем уверен, что никто из сидящих в баре не слышал о нас, хуже того, не знает наших песен.
- Ребята, - обратился я к музыкантам. – Если хотите что-нибудь выпить, делайте заказ.
- Мне минералку, - один из «братьев» уселся на высокий стул, облокотившись на стойку.
- Можешь расслабиться, Таксист, - лениво бросил Питон. – Сегодня никуда не едем.
- А играть? - Таксист пригубил прозрачную, наполненную множеством пузырьков, воду.
- Ты думаешь, тебя хотят послушать?! Эти люди, занятые своими проблемами?!
- Вы музыканты? – уточнил я, обратившись к Питону. Чернокожее «пресмыкающееся» согласно кивнуло волосатой головой.
- А в каком жанре вы работаете?
- Авангард-психорок, - ответил Мохер, потягивая тёмное пенящееся пиво. – Это новое направление в музыке, придуманное нами. Не всем оно нравиться, но я уверен, что за этим направлением - будущее рока.
- Если у вас живое исполнение, то милости просим, играйте в нашем баре. Сейчас, в предобеденное время, многие сталкеры не спешат навестить мой бар. Но, ближе к вечеру, здесь, не останется, ни одного свободного места.
- Я – Питон, вокалист, соло-гитарист и одновременно – администратор группы, - решил представить мне группу старший из «братьев». - Это – Мохер, ударник, бэк-вокалист. Таксист, водитель нашего микроавтобуса, бас и ритм гитара. Кроха – виртуоз на клавишном инструменте, Карел – флейтист. Инструменты в машине, талант при нас.
- А почему вы решили приехать сюда? Неужели, в этом мире не осталось мест, где можно играть, не подвергая себя опасности?
- Опасность? Ха-ха-ха, - рассмеялся Мохер. – Да это слово – название нашей группы. Мы – Obsidio!
Земля слухами полнится. Кто-то из сталкеров в разговоре обронил, что перед выходом в Зону побывал на концерте, где играли «дебильную» музыку. Никто не обратил внимания на случайное высказывание. Сколько людей, столько мнений. Насколько новоявленная музыка хороша, нам предстояло определить нынешним вечером.
Пользуясь отсутствием зрителей, обсидианцы внесли и разместили аппаратуру, колонки, усилители. Вскоре бар наполнился ритмичными аккордами, звоном тарелок, глухим рокотом большого барабана.
Я не считаю себя ценителем музыки, не придираюсь к неудачным композициям, но то, что я услышал, не подавалось определению. Какофония в чистом виде. Бессвязное, безжалостное извлечение рваных звуков, грохот барабанов, заунывный вой флейты – всё это называлось авангард-психороком.
- Вы что, экзорцизмом занялись? Изгоняете нечистых духов Зоны из бара? – недобро усмехнулся сталкер Стрелок, неторопливо отпивая крепкий кофе.
- Ребята репетируют перед вечерним концертом, - ответил я, стараясь перекричать визжащую ритм – гитару.
- Этот концерт будет похуже выброса. Лучше в Зоне отсидеться, - Стрелок поправил заплечный мешок и решительным шагом вышел из бара.
Концерт, начавшийся вечером, ничем не отличался от репетиции. Собравшиеся в баре сталкеры, морщились от музыки, как, от нестерпимой зубной боли. Наиболее нетерпеливые второпях покидали бар, ругая и матерясь на одетых в чёрную кожу музыкантов. К концу третьей композиции в баре остались только обсидианцы, два смертельно пьяных сталкера, и я, верный слуга бара «100 рентген».
Питон увидев, что концерт провалился перестал хрипеть в микрофон. Его друзья остановили игру и подошли к стойке.
- Не расстраивайтесь, ребята. В жизни всякое бывает, - успокоил я музыкантов, наливая им водки. – Сталкеры – люди занятые, видно, не сиделось им сегодня.
- Да что нам, в первый раз, что-ли, - усмехнулся Карел. – Поэтому и приехали сюда.
- Где нам теперь слушателей искать? – горестно вздохнул Таксист. – В Зоне, что-ли?
- А это мысль! – усмехнулся Питон, осклабившись хмельной улыбкой. – Возможно, что Зона услышала нашу музыку и подействовала на наш выбор.
- С Зоной лучше не шутить, - подал голос один и пьяных сталкеров, сидевший в дальнем углу бара. – Она баловства не любит.
- Да мы не будем баловаться, - у Питона загорелись глаза.
- Мы начнём играть, и, Зона успокоится, отпустит все умершие души, - подхватил идею Мохер. – Мы поможем ей очиститься от скверны.
- Даже не думайте, - я не на шутку обеспокоился. Мало безмозглых мальчишек, не наигравшихся в виртуальную Зону, пытаются стать сталкерами. А тут, взрослые люди, собираются устроить концерт в сердце Зоны. – Вам если и идти, то только в сопровождении большой группы сталкеров.
- Успокойтесь, папаша, - заплетающимся языком произнёс Питон. – Мы пошутили.
Но несмотря на то, что музыканты публично отказались от своего намерения, мне показалось, что они решили воплотить свою бредовую идею в жизнь. Поэтому, весь долгий вечер, я рассказывал о подстерегающих неопытных путешественников, опасностях, о животном мире, диком и непредсказуемом, о смертельной радиации. В один из таких моментов, меня словно осенило:
- Да и как бы вы играли на электрогитарах, если у вас нет электричества?
- У нас в микроавтобусе есть электрогенератор и несколько канистр бензина. Отправляясь сюда, мы запаслись дозиметрами, - ответил мне Таксист, сохранивший ясность трезвого рассудка.
Вечер закончился на удивление спокойно. Пьяно шатаясь, музыканты погрузили аппаратуру обратно в машину и попрощавшись уехали в город. Когда бар скрылся из видимости, Таксист заложил резкий вираж и направил микроавтобус, как и было задумано, в глубь Зоны.
Сверяясь с навигатором, Таксист держал направление на Припять, но проехав с час, остановился.
- Всё, мужики! Ночуем здесь! – повернулся он к своим товарищам. Ответом послужил дружный храп. – Спите, уроды? Ну, спите. Я проверю дозиметром состояние атмосферы и тоже залягу. Здесь, в микроавтобусе, мы в полной безопасности.
Прогремевший в небе гром разбудил Питона. Музыкант прищурился, оглядел спящих товарищей, устроившихся среди ящиков с аппаратурой, и пополз к выходу. Зона встретила его свинцово-серым небом и непривычно – глубокой тишиной.
- Эй! – крикнул Питон, приставив ладони ко рту. Далёкое эхо отозвалось знакомым голосом. От крика проснулись остальные члены группы.
- Здесь акустика потрясающая, - поделился впечатлением вокалист. – Играем здесь!
