Вадим Филоненко - Гонка на выживание
Заканчиваю разговор и набираю код Мартина.
– Ты где? – спрашиваю.
– В клинике. Профессор Рабиш как раз собирается усадить меня в анализатор.
– Бросай все и мчись ко мне. У меня непредвиденные обстоятельства.
Вскоре мы с Мартином сидим в кабинете, подальше от спящей Ирэн, и я рассказываю ему о звонке Тойера.
– И что это значит, как думаешь? – спрашивает Мартин.
Вообще, владелец нашего клуба Хьюго Милано не балует нас своим вниманием. Как говорится, он сам по себе, мы сами по себе. Конечно, он появляется в клубе перед значимыми гонками, но в остальном особо не лезет к нам. Деньги, правда, платит исправно, а все прочие вопросы решает наш старший тренер Билл Тернер. Вот Билл для нас, что называется, и царь, и бог, и отец родной. То, что Милано захотел вдруг увидеть меня, может быть связано только с моим недавним похищением и чипом в моей голове или… с Ночной гонкой, если он вдруг пронюхал о моем в ней участии!
– Брайан, у нас еще есть время. Расскажи-ка ты мне теперь все остальное, то, что не известно доку. И давай без вранья, лады? – просит Мартин.
И я рассказываю ему все, что знаю и помню сам. И про похищение, и про Сятю, и про Ларису, и про свой разговор с Тойером в больнице. Про Тома Вестона-Крысу и про Ночную гонку. Про Лонга. Про свои видения, про маоли и Грига Винкса. Про интерактивную игрушку, вернее, про обе игрушки: и про ту, которая досталась доку, и про мою. Короче, я правдиво и откровенно посвящаю его во все события последних двух дней. И только свои выводы, подозрения и догадки я оставляю при себе – не хочу влиять на его восприятие, напротив, пусть он все обдумает и сделает собственные выводы, а потом мы их сравним.
– Да-а, – задумчиво бормочет Мартин. – Тойер прав: игра идет не шуточная. Знаешь, пока тебя не будет, я покопаюсь в информатории, попробую разузнать про этого Грига. Как ты говоришь, его фамилия?
– Григ Винкс. Маоли. Капитан, кажется, второго ранга. Командир отдельного штурмового отряда «Атори».
– Да, еще одно, – спохватывается Мартин. – Вспомни точно, как этот твой Сятя называл свою породу и того монстра, которого он боялся?
– Себя он называл лосси, а его фьюга или что-то в этом роде.
– Фьюга, говоришь… А Сятя похож на грозовое облако… И он боится фьюгу… – Мартин вдруг светлеет лицом и смеется. – А ведь я знаю, что это за твари!
Его перебивает вызов коммуникатора.
– Мистер Макдилл? – спрашивает незнакомый мужской голос. – Машина у подъезда.
– Иду… Ладно, Мартин, вечером расскажешь.
– Кстати, – спохватывается он. – А где тот бластер, что дал тебе Крыса?
– Здесь, в ящике стола.
– Возьми с собой, – советует Мартин. – Да, и еще одно. Тойер прав – против тебя играют опытные психологи. Они предугадывают твое поведение. Значит, поступай так, как тебе несвойственно. Ломай их игру, сбивай с толку…
Он внезапно замолкает и задумчиво хмурит брови.
– Ты чего? – спрашиваю я.
– Да вот… Мне вдруг подумалось… Возможно, они предусмотрели и мое теперешнее участие во всем этом деле. Хотя, конечно, хочется верить, что это не так и что я стану для них неприятным сюрпризом.
Я растерянно смотрю на него. А ведь он прав! Возможно, то, что происходит сейчас, полностью соответствует разработанному врагами сценарию!
* * *
У подъезда меня ждут черная бронированная «Ситарра» и молчаливый пилот с лицом и фигурой каменного истукана.
– А где Виктор Тойер? – спрашиваю.
– Он с мистером Милано, – откликается пилот и услужливо распахивает передо мной дверцу.
Опускаюсь на заднее сиденье и заинтересованно разглядываю какой-то «левый» экран, который среди прочих – привычных – украшает переднюю панель. На экране четко виден сидящий мужской силуэт – черный контур на белом фоне, а за ремнем у него выделяется красным изображение бластера. Машинально нащупываю под курткой рифленую рукоять и передвигаю правее. Силуэт на экране в точности копирует мои движения, и красная картинка передвигается.
Пилот перехватывает мой взгляд и равнодушно поясняет:
– Детектор оружия. Если раздражает, могу отключить.
– Да мне все равно. Не возражаете, если по дороге я буду дремать?
Пилот кивает, я устраиваюсь поудобнее и мгновенно проваливаюсь в сон. К счастью, на этот раз я сплю абсолютно спокойно – галлюцинации и чужие воспоминания решили пока не терзать мой бедный разум. Просыпаюсь оттого, что кто-то треплет меня по плечу.
– Мистер Макдилл, пересадка.
С трудом продираю глаза и плетусь в личный аэрочелнок семьи Милано – довольно роскошную комфортабельную штучку, которая способна летать как в атмосфере, так и выходить на орбиту. Скорость она может развивать немаленькую, и на ней до Лалибу мы доберемся в мгновение ока. И все же я успеваю задремать. Но меня снова будят и пересаживают в очередную «Ситарру».
– Мы в Лалибу, – поясняет пилот. – Еще несколько минут, и мы на личном острове семьи Милано.
Машинально смотрю на часы. Ого! Меня довезли всего за сорок минут. В Мегаполисе сейчас около пяти вечера, а здесь, на побережье Алийского океана, едва миновал полдень. Тут лето, жара и погода ясная. Зеваю и с интересом выглядываю в окно «Ситарры». Мы летим над живописной лагуной. Лазоревая вода у поверхности почти прозрачная, и мне отчетливо видны темные косяки какой-то рыбы. А чуть поодаль, насколько я помню, есть коралловая отмель – главная гордость курорта Лалибу. Там так красиво – словно в сказке. Надо обязательно привезти сюда Ирэн, ей здесь понравится, я уверен. Мы с ней арендуем яхту и отправимся в плаванье – на месяц, не меньше… Э-э-э… если она, конечно, захочет меня видеть после всего этого…
Тем временем «Ситарра» опускается ниже, – кажется, еще мгновение, и днище мобиля начнут лизать океанские волны, – а потом неподвижно зависает в воздухе.
– Что случилось? – спрашиваю у пилота.
– Прежде чем вы попадете в резиденцию семьи Милане, вам надо кое-что узнать. – Он протягивает мне портативный визор-фон.
Включаю и вижу на экране знакомую надпись: «Интерактивная игра „Он или Она. Финал“». И клавиша «Начать». Нажимаю ее. Заставочная картинка исчезает, и начинается озвученный фильм с участием Ирэн, Мартина и меня. В фильме подробно и обстоятельно показаны все события, начиная с того момента, как я привез Ирэн в свою квартиру. Съемка явно велась с нескольких камер, а потом пленку смонтировали так, что получился настоящий, хоть и короткий фильм. Камер совершенно точно было несколько, потому что одни из них фиксировали происходящее в гостиной, другие в ванной, а третьи в кабинете. Короче, все события сегодняшнего утра оказались скрупулезно и очень профессионально засняты, причем нас с Ирэн в ванной комнате в момент близости снимали с особой тщательностью – с нескольких ракурсов, общими и крупными планами.
Я, не отрываясь, смотрю на экран, слушаю наши с Ирэн голоса на фоне льющейся из душа воды, чувствую, как в висках тяжело и яростно бьется кровь, а ладони сами собой сжимаются в кулаки. Ах, вот вы как, значит… Ну, ладно…
Тем временем фильм крутится дальше, мне демонстрируют наш спор с Мартином и удар бутылкой по голове. Заканчивается показ кадром, когда я включаю гипноизлучатель для Ирэн. Картинка застывает, и появляются следующие строки: «Ты выбрал Ее, значит, умрет Он. Ты применил гипноизлучатель, но имя не назвал. Сейчас вместо тебя это сделает компьютер». Передо мной начинают мелькать лица: Мартин, Билл, Курт, Том, Лонг, а по ним с неумолимостью безжалостного хищника скользит крохотная фигурка бластера.
Билл… Том… Лонг… Мартин… Том… Рабиш… Лонг… Мартин…
– Стойте! – говорю я. – Вы слышите меня? Я знаю, что слышите. Что вам от меня надо? Скажите, что? Я сделаю это, клянусь!
Бластер на экране застывает, так никого и не выбрав.
– Что вам надо? – повторяю. – Код, который вы не смогли выбить из Грига Винкса? Но я не знаю его! Я «видел» очень многое, но не сам код.
Пилот на мои тирады не реагирует. Он вообще, как вручил мне визор-фон, так и сидит истуканом, вперив застывший взгляд в пространство. Впрочем, я и обращаюсь-то не к нему. Я знаю, он пешка. Как Саливан, Лариса и Ирэн. И мне сейчас нужен не он, а те кто, как выяснилось, не спускают с меня глаз ни днем, ни ночью, которые видят каждый мой шаг, слышат каждое, произнесенное мною слово.
Наверное, я только сейчас начинаю по-настоящему понимать слова Тойера о том, что против меня играет крепкая команда профессионалов. И дело здесь не в том, что я один, а их много. И не в том, что они знают меня, а я их нет. Главное – что они в этой игре профи, а я полный дилетант. Я, как тот новичок, который после мобиля вдруг пересел в космический гоночный клипер и тупо пялится на сенсорную панель – вроде все то же, да не то. Он бы и разобрался, да времени нет, потому что уже дан старт, и понеслась гонка, и ему остается только либо с ходу вписаться в нее и постараться выиграть, либо сдаться и сойти с трассы. Я каменею лицом и машинально стискиваю кулаки: долой иллюзии – с трассы мне сойти не дадут. И никаких «либо» для меня в этой гонке нет и быть не может, потому что здесь есть только одно место – первое, а на кону стоят не деньги, а жизнь. Вернее, жизни – Мартина, Ирэн, Курта, Рабиша… Да, эта гонка идет без правил, и в ней, как и на войне, все средства хороши, а значит…
