"Фантастика 2025-132". Компиляция. Книги 1-22 (СИ) - Белая Яся

— По больному ударил! Может, я из пистолета лучше стреляю?

— Ой вряд ли, вас же не учил никто скорее всего. Дуэльно-спортивная стоечка и по неподвижной невооруженной мишени бах-бах. Вы хоть в одном огневом контакте участвовали? Вам кто-то судоплатовские наработки по подготовке спецназа давал изучать?

— А тебе давали?

— А я даже не представляю, что такие есть. И фамилию Судоплатов только что впервые услышал от вас.

— Красиво врешь! Под протокол сможешь повторить?

— Ну ладно, истории про ОсНаз и Судоплатова мне рассказывал попутчик в поезде Москва — Новосибирск два года назад. Дяденька пожилой рассказывал, как их готовили, как бандеровцев гоняли по Украине, как потом этих бандеровцев отпустили из тюрем после смерти Сталина. Это правда? Фамилию не помню, где живет не знаю, свидетелей не назову. Под протокол — только в присутствии родителей. Вам оно надо? Как один бомбила говорил — вам шашечки нужны или уехать хотите?

— А что ты можешь предложить?

— Чтоб вы пошарили по своим архивам и начали готовить армию и МВД к войне.

— К войне с кем?

— А вы считаете армия для красоты нужна?

Глава 18

Время поэзии

А день рождения свой я не отмечал, да и не очень хотелось. Тут еще разговор случился занимательный. Иду по территории поселка никого не трогаю, выруливает Козлов:

— Привет, Жорж!

— Здравия желаю, товарищ Артем!

— Ты не сильно занят, а то есть минутка зайти потрепаться?

— Ну что вы, какое «занят» — каникулы же! Пойдемте.

Как оказалось, руководство отслеживало все личные дела в том числе и на предмет дней рождения. Видимо, по принципу «не можешь отменить — возглавь». А тут четырнадцать исполняется, непорядок!

— Как отмечать будешь?

— Домой приеду, карандашиком в календаре.

— В смысле?

— Ну я уже не очень маленький, можно сказать, большой мальчик. Заяви я, что мне четырнадцать стукнуло, народ начнет встречные вопросы задавать по поводу моего приема в комсомол. Кому нужен этот геморрой? Ни мне, ни вам.

— Соображаешь. А если сказать, что тебе пятнадцать?

— И что это за радость — отмечать фальшивый день рождения? Не, я сразу мимо. Да вообще, дни рождения не мой фетиш. У меня Новый Год в приоритете.

— Ну так, значит так. Только не передумай тогда.

— Не подведу, товарищ Артем! Жизни не пожалею, а выполню это поручение!

— Иди уже, паяц!

Когда дверь за Милославским закрылась, к столу подошла идеолог Захарова:

— Как прошло?

— Как со взрослым. С ним вообще надо как со взрослым, тогда и его легче понять, и он не нападает.

— Да мы со всеми комсомольцами как со взрослыми общаемся.

— Ты не поняла, тут «как со взрослым» не прокатывает. Тут надо просто видеть перед собой взрослого человека и так строить диалог.

— Это недоразумение взрослое, что ли?

— Ладно, сама начнешь такие нюансы видеть, когда подрастешь. А сейчас результат такой: он молчит про свой день рождения, мы тоже. Туляки еще огребут за такой подарочек. Хотя я их понимаю. Привлекли внимание к своей организации, проявили напор инициативу.

Нарисовался поэтический вечер, по задумке организаторов делегаты Школы должны читать свои любимые стихи и объяснять, о чем они, и почему именно они. Такое начало вечера я не смог стерпеть и предложил корректировки:

— Товарищи, сама формулировка «должны читать свои любимые стихи» карябает моё чуткое ухо. Никто не ДОЛЖЕН читать любимые стихи. Это почти также отвратительно, как «должен быть счастливым». Мы МОЖЕМ читать свои любимые и просто свои стихи. Наверняка, кто-то пишет. И совсем нехорошо заставлять объяснять «почему и о чем». Есть русская пословица «не по хорошу мил, а по милу хорош» — смысл понятен?

После короткой дискуссии моё предложение приняли. Просто поэтический вечер, просто любимые стихи. Я подозреваю, что в такой парадигме и выбор читаемых стихов у народа изменится. Раз не надо пыжиться и объяснять, как в пятом классе. Во всяком случае, почти все читаемые произведения были про любовь, отношения и осень-весну. Коммунизм и молодость никто не рифмовал. Не удержался, вылез со своим, я накануне напрягся, вспомнил пару-тройку стишков и записал на бумажку.

— Сейчас будет сложно. Хоть и про любовь. Терпите:

Так много смыслов прячет слово «вечность», Реинкарнаций, страхов, криков боли. И есть ли вероятность так родиться, Чтоб ты опять ходила по планете? Как жить мешают мне вопросы эти. Мы Фениксы — несчастные две птицы. А вдруг, родившись чистым и счастливым, Я знать не буду о своей потере? И буду жить, в удачу свою веря, Пройду, плечо задев твоё… Но мимо.

Старался читать медленно с четкой артикуляцией и выделений правильных запятых. Чтоб смогли понять хотя бы некоторые.

— А это чьё?

— Жорж Милославский. Советский Союз.

— Врешь!

— Ребята, без обвинений, Милославский печатался в «Пионерской правде». Думаю, этого достаточно, чтобы понимать, что он уже поэт, хоть и юный.

— А еще! Дай еще что-нибудь свое, мы сравним.

— Пусть лучше скажет про уже прочитанное — о чем вообще оно?

— Да чего тут непонятного!

— А мне непонятно, вот такой я тупой.

— Парни, девушки, не галдите! Если надо, поясню, если хотите, прочту еще. Но у нас есть ведущая вечера — пусть она командует.

— Раз от самого Милославского пошла апелляция ко мне, вмешаюсь. Я составила для себя впечатление о прочитанном стихотворении, вполне взрослом, кстати. Но будет интересно, если автор коротко скажет, что он в него вкладывал, какой смысл. А потом предлагаю Жоре прочесть еще что-то. Нечасто мы встречаемся с настоящим поэтом, пусть юным.

— Коротко. Представьте себе, вы любите и любимы, живете вместе или нет, неважно. А потом умираете оба. И возрождаетесь как Феникс. Ну или как индусы. Оба. Только в разное время, в разных странах. И начинаете мучиться от неясного воспоминания о пережитой любви, искать родного человека, не зная имени, внешности. Но вдруг не помнить о той прошлой любви еще хуже? Вдруг вы каждый день проходите мимо того, кто был в прошлой жизни вашей половинкой, а вам по барабану. Что хуже?

— Во задвинул! Нифига себе!

— А где можно почитать твои стихи?

— Вот на этой бумажке. А когда выкину, уже нигде.

— Ты что, нигде не записываешь стихи?

— Записываю. На бумажках. Вот на таких.

— Давай еще читай, пока не выкинул!

Я лежу на асфальте каблуками растоптан.

У тебя в руке скальпель, но боюсь, ты не доктор…

У тебя даже ноги как орудие пытки.

Не сумел увернуться — недостаточно прыткий…

Я лежу на асфальте, на ветру дотлевая.

Не погашен тобою, просто брошен — бывает.

У тебя даже губы как ножи гильотины…

Ты сбиваешь как поезд и проносишься мимо.

— Это Вознесенский!

— Это Милославский.

— Еще давай!

— Во-первых, это не вечер поэзии. Во-вторых, я больше не помню. Бумажки кончились.