Алексей Ивакин - Прорвать блокаду! Адские высоты
Антону удается добраться до дна траншеи — земля пошла твердая.
Это дно мы называем — материк. Иногда — Евразия. Там, где война заканчивается — начинается нормальная жизнь. Для нас она заканчивается на дне траншеи. На материке.
Надо же! Пара фаланг нашлась. Тщательно, очень тщательно, буквально по горсточке просеиваем земельку. Просеиваем? Выжимаем!
В ладонь втыкается что-то острое. Патрон. Русский. Винтовочный. Гнилой. Горлышко гильзы тут же ломается, когда я сбоку давлю на пулю. Внутри, к сожалению, порох. А проверять надо. Как-то достали такой патрон, только пуля воткнута в гильзу наконечником внутрь. А в гильзе записка.
Пласт жирной земли, медленно отделяется от стенки траншеи и с плюхом шлепается в жижу.
Его немедленно обозвали самыми плохими словами все, кто стоял рядом. Особенно, ДядьВова. Этот загнул так забористо, что я не понял и половины. Надо так же научиться. Вдруг пригодиться выразить эмоции в культурном обществе? Хотя, слово 'залуподрищ' явно будет лишним. Его ДядьВова употребляет в особо серьезных случаях. Например, когда брызги грязи гасят папиросу.
Вырыли в итоге большущую яму. Перешерстили жидкую землю по два-три раза.
Все. Больше нет ничего в этом месте.
Продолжаем раскопы в разные стороны по траншее.
Не фига нет. Кроме военного железа — осколков, пуль, патронов, каких-то пряжек. Я поднимаю фляжку. Немецкую. Долго чищу ее в ближайшей воронке. Под горлышком нахожу две немецкие буквы 'о. t'.
— Дедушкина, — важно заявляю я, возвращаясь к траншее. — Его звали О.Т. Вот!
— Очень тупой… — флегматично расшифровывает надпись ДядьВова. — Был бы умный, он бы в Союз не поперся.
Я с ДядьВовой согласен, но для веселья продолжаю спорить:
— Молчи, унтерменш! Как ты разговариваешь с настоящим арийцем?
— По-русски, — немедленно парирует ДядьВова. — Как отец научил. Правда, он по-другому с фрицами разговаривал.
— Это как же? — интересуюсь я.
ДядьВова степенно оглядывается:
— Сейчас оглоблину выломаю и по хребтине арийской пройдусь. Это у нас, у русских, в генах.
Я согласен с ДядьВовой.
— А я убегу по традиции, до Берлина!
— Или так, да… Соблюдем заветы предков!
И все это без единого смешка. Кто бы со стороны послушал — решил бы, что поисковики с ума сбежали.
Хрен вам. Это мы смеемся внутри себя. Не слышно так смеемся.
Вот поржали друг над другом — и как-то полегчало.
Юрка все это снимает. Последние кадры в фильм не войдут. Его для тех, кто тут не бывает, снимают. Для чиновников, например.
Я, лично, этот фильм смотреть не буду. Нет ничего скучнее, чем фильм о поиске. Поиск — дело не зрелищное. Поднятие одного бойцы — это трех-четырех часовое стояние на четвереньках вверх пятой точкой. И ковыряние в земле. Неинтересно, если в этом не участвуешь. О Поиске невозможно рассказать с внешней точки зрения. Его надо пережить изнутри. Как сектанты, блин…
Когда я вернусь — а я непременно вернусь! — меня спросят: 'Ну как скатался?' Я пожму плечами и отвечу — нормально скатался.
Будут жаждать рассказов о найденных танках и самолетах, о том как кто-то где-то подорвался, о черных поисковиках.
Все гораздо обыденнее. Поиск — это центнеры перевернутой земли и тихая боль в груди.
Все остальное — внешнее. И лишнее.
А в траншее так и нет ничего.
— Да б-бросайте это дело! — махает рукой Юра. — Здесь осенью надо копать будет. К-когда вода уйдет.
В принципе, дело говорит. Даже если и дожди будут — грунтовая вода уйдет в реку.
Соглашаемся с ним. Начинаем немедленно валяться на проклевывающейся травке и опять перекуривать.
А потом собираем помпу. Два шланга еще к ней прилагается. На всякий случай я походил в том месте, куда был кинут шланг, из которого эякулировало сие чудо техники. А ведь пятнадцать лет назад мы касками и ведрами вычерпывали воронки… Походил я там для того, чтобы посмотреть — не выплюнула ли помпа чего-то ценное? Там хоть и сидел паренек на контроле, но мог же пропустить чего-нибудь. Нет. Не пропустил. Нормально все.
А потом тащимся в лагерь.
Теперь уже наша очередь тащить волшебную железяку. Блин… Какой идиот делает ручки не круглыми, а квадратными? Ребра впиваются в ладони. Жалею, что без перчаток хожу.
Ладно… Допрем как-нибудь.
И допираем, пару раз меняя руки.
Самый ответственный момент — перенос помпы через мост. Два бревна перекинуты через Черную. По правую руку перила. Если кто-то е… Если кто-то упадет — не утонет. Глубина тут чуть больше метра. Помпу жалко — дорогая штука. Саша ее купил, собирая копеечку к копеечке.
Вчетвером тут не пройти. Несут Тимофеич и ДядьВова. Самые опытные.
Фу!
Все…
Прошли. А там и мы за ними.
В лагере еще нет никого. Все люди как люди — работают. Мы, вот только, приперлись. Ужин к восьми, а сейчас только шесть. Как раз есть время, чтобы себя в порядок привести.
Болотники отмыть — ерунда. Три минуты. Куртку вот постирать придется. И штаны. И харю свою.
Только сначала помпу до Сашкиной машины утащить. Впрочем, нет. Сашка решил пока остаться у нас. Посидеть, отдохнуть… И проинструктировать.
— Значит, завтра раскладка по гробам будет. От вятских люди будут?
— Конечно, будут. А как же? Рита поедет, наверняка. Ну, еще пара человек. У нас в этом году немного — пока тридцать четыре. К вечеру точное число скажем. Когда все вернутся.
Блин… Вот когда Тимофеич успевает так быстро себя в порядок привести? Он уже умылся и переоделся. А я так и сижу с сигаретой в зубах и с грязью на морде. Курить надо меньше, наверное.
— Значит, завтра за вами придет 'Урал' от пайбата…
Пайбат — иначе паебат — Поисковый батальон Министерства Обороны. Вояки. Армия включилась в поисковые работы несколько лет назад.
Поисковики их не любят. Хотя сами солдаты тут не причем. Генеральские звезды в штабах не понимают, что кости — это не грибы. Они не растут из земли. И если в этом году батальон поднял, например, пятьсот бойцов — то на следующий год им выставляют план — шестьсот. А где их брать-то? А если план не выполнен — начинается традиционная армейская забава. Имение младших старшими. С лишением премий, с выговорами, с выволочками. Надеюсь, хоть до падения звезд с погон не доходит.
В итоге, пайбат подымает кости со старых кладбищ. И хоронит останки заново. Вот так безвозвратные потери РККА увеличиваются за счет деревенских кладбищ.
Вот так бывает, да…
— Погрузитесь вместе с Северодвинском и Тамбовым и вас до места привезут, — продолжает Саша, отхлебывая горячий, почти черный чай.
В парок от кружки залетает комар и, ошпарив крылья, в панике летит в сторону леса.
Первый комар в этом году.
Глядя на комара, вдруг вспоминаю про клеща. Оказывается, все еще болит в месте укуса. Надо посмотреть — нет ли красного пятна вокруг укуса. Ну, сейчас-то есть, наверняка. Главное, чтобы к утру это пятно не расширилось. Если расшириться — симптом болезни Лайма. Весьма неприятная штука. Рожу перекосит и мочевой пузырь отключит, сволочь такая. Ладно… Утром посмотрим. Главное — не расчесывать.
Вдруг, совершенно спонтанно, решаю завтра ехать.
Да. Поеду. Я еще ни разу не раскладывал кости в гробы.
Решил и пошел смывать с себя траншейную грязь.
Сначала взял переодежду. Потом поперся на стиральный валун — есть у нас такая штука. Валун — огромный такой, весом в двадцать меня — приткнулся после ледника подле берега. В разливы его не видно. Сейчас он торчит из речки как прыщ. На нем удобно стоять и умываться. Снял грязную одежду. Проверил карманы — нет ли там чего? Нашел в карманах десяток патронов. Выбросил их в речку. Завязал штанины узлом — накидал туда камней и пустых, выжженных пятидесяток. Так же поступаю с курткой. Затем грязную одежду кладу на дно реки. Через пару часов будет чистая одежда. Старый дедовский метод. Потом умываюсь, переодеваюсь в сухое и иду к столу.
Ужин уже готов и мы начинаем жрать.
Пока жрали — начинают возвращаться другие. Группа Ежа подняла еще одного бойца. Юдинцев умудрился. И почему-то бросил свое барахло и ушел отчищать какую-то железку к воронке.
Группа Риты подняла двоих, бродя по берегу.
Количество мешков под киотом все увеличивается.
Киот — это уголок с иконами. Где горит лампадка. Это ветки, сложенные помостом. Над ним натянут полиэтилен. На нем стоят несколько образов.
Оттуда печально смотрит Богородица. Мама…
Под иконой черные пластиковые мешки. В мешках — люди.
Вот уже аккуратной кучкой — тридцать девять человек.
И Ей все равно — атеисты ли под Ней, или мусульмане. Все мы Ее дети. Даже те, кто от Нее отказался. Даже те, кто знать Ее не хочет. Она-то нас знает.
Эх, Синявино, Синявино…
Выпить, что ли?
Вовремя кружка подошла. Отхлебываю водку.
